Diário Extrovertido

Poemas de Ar Comprimido

2012-01-08T13:56:00.000-08:00

INDOLÊNCIA

Lamento
O osso do dia
Que um cão furtivo
Deve ter levado
Entre os dentes
Enquanto eu estava
Domingo.

JARDIM ETIMOLÓGICO

No jardim zoológico
O hipopótamo não tem
Propriamente um rio
Para si.

Mas não o tem também
A própria palavra "rio".

NOTA

Sou rebelde sem efeito:
Não encontro uma causa
Que não tenha defeito.

AERO-SIMBOLISTA

De névoas acirrado
(O cúmulo de sensações vaporosas)
Flutuo em nimbo poético
A quilômetros do solo da prosa.

AUSPICIOSO

No céu que azul transborda,
Solitária nuvem clara
Em forma de escorpião:
Que boa nova! Um signo do medo
Com textura de algodão!

CABO BRANCO, PB.

De saudade me bronzeio
Com o primeiro sol nordestino
Que não me alcança aqui,
Mas em mim brilha, sob a pele,
De permeio.

DESPERDÍCIO

Talvez perca,
Falando,
O tempo encantado
De ficar sem palavras.

DESPERDÍCIO 2

No tempo em que a palavra
Ilusória surja,
E com esforço se implante,
Talvez alguma oportunidade
De vivo desplante nos fuja.

PUERIL

Não sei em que galho
Ainda está pendurado
O adulto maduro
No qual eu deveria
Ter me consumado.

NEON

Estranho
Que ao fechar os olhos,
Eu veja contra as pálpebras
Uma palavra luzindo íntima:

- Estrela!

Como pude fazê-la tão ínfima?

UM PELO OUTRO

Quando penso no alfabeto,
De A à Z enfileirado,
Talvez cometa um engano:
Me ocorre ver um teclado
De piano.

TEMPO GANHO

Lírico
Limbo,
O relógio
Digital
Parado
Torna
Analógico
O azul celeste.

Marcantonio, Canto do Atelier, Óleo sobre tela, 1995 (clique p/ ampliar).

Dezoito Anos em Doze Autorretratos

2011-11-09T14:48:00.000-08:00

(Clique na imagem para ampliar)

Desenho a carvão, 1993

Pastel seco sobre papel, 1993.

Pastel oleoso, 1995

Pastel oleoso sobre cartão, 1995.

Acrílica sobre cartão, 96.

Acrílica e pilot, 1996

Acrílica sobre cartão, 96.

Óleo sobre papel, 1997.

Óleo sobre tela, 2000.

Óleo sobre tela, 2001

Desenho com programa digital, 2011

EPIGRAMAS E HORTALIÇAS

2011-10-11T11:18:00.000-07:00

EPIGRAMAS E HORTALIÇAS

1-INCIDENTAL

Não tenho continuidade
presumida
para fazer-me autoridade
em qualquer altura
da vida.

2- AMULETO

Afinal, para quê?
Eis a questão!
É por mim
ou por você?

3- ANTÍTESE

Humor
tal
e tanto
que é feito
dor.

4- CONTA COMIGO

Vou ficar aqui lendo
o livro das faces
o dia inteiro
para ver se me dou
na última página
com o meu paradeiro.

5- VIDA VERBAL

Posso improvisar
ao vivo
um vício
em que não estou
pensando
agora.

6-

Diga-me, ó Caos
tu és tudo mesmo?
Essa bagunça?!
Então como pus ordem
nesta pergunta?

7- E LA NAVE VA (Outra Vez)

Mas,
para quê
essa nau
que atravesse
o mar banal,
se há um cabo
das tormentas
no meu quintal?

8-

É muito que quero
a poética viagem.
Só me desanima
levar-me na bagagem.

9-

Sou um lenço descartável
onde Cronos, constipado,
Assoou o nariz.

10- LAOCOONTE NÃO CONTAVA

A serpente deve ser
bicho divino,
criado para ensinar
o bote ao destino.

11-

Nem sempre o capital
promove a desigualdade.
Às vezes consolida
o encontro das diversidades.
Reúne, por exemplo,
ao circo dos contentes
o coro dos contestadores,
contratando-lhes a atração
da rebelião aparente.

Fosse ambicioso eu investiria
no mercado da rebeldia.
Mas é outra a minha especulação.

12-

Então!
Que contrariedade!
Que contradição!
Defendo a irracionalidade
com argumentos
cheios de razão!

14-

Eu poderia fazer tanta arte!
Por que não quero poder?

15-

Res - pirar:
viver é coisa
muito louca.

16-

Aos que querem me editar:
lamento!
O meu papel é fragmento.

17-

Que estranha contradição:
Eu falando contra o vau
do rio
em que faço folgada navegação.

18- ÓTICA

Há horas em que diferenciar
um anjo de um demônio
é como distinguir
o super-homem do Clark Kent:
uma mera questão de lentes.

19-

Como aniquilar
o ressurgimento
desse precipício?
Vejo renascer sempre,
do cinzeiro nojento,
a fênix do vício.

20-

Não é falta de empatia
supor para o mundo
um tamanho extremo.
Mania de grandeza
é abraçá-lo pequeno.

21-

Reencarnar deveria ser
dar-se conta subitamente
de que era outra
esta mesma vida
não vivida intensamente.

22- VERSOS REBAIXADOS

Para ressaltar
a oculta alegria,
faça uma tonal grafia
com contraste.

23-

Meus amigos, de vós fujo,
Mudo me afasto,
caramujo,
mas lentamente,
e deixo um rastro
de afeto transparente.

24- CÔMICO

Todo palhaço no fundo
é triste
porque sabe da tragédia
da representação:
não pode fazer graça
com o que infelizmente
não existe.

O grotesco não é pura
imaginação.

25- JARDIM ETIMOLÓGICO

No jardim zoológico
o hipopótamo não tem
propriamente um rio.

Mas também não o tem
a própria palavra "rio".

26- ESFINGINDO

Adio a decifração
do mistério que há
no sorriso do sol
e na lágrima lunar.

27- RATIFICAÇÃO

A errata é desnecessária,
não houve erro gráfico,
quis mesmo dizer fugir
e não "fulgir".
Eu não roubei fogo algum:

Só a estrelas fugiriam fulgindo.

28- INCOMPATIBILIDADE

Tenho alma de almanaque
e tu és contra gotas
de elixir da verdade.

Dois Poemas para Duas Imagens

2011-09-30T17:50:00.000-07:00

Caravaggio, O Sacrifício de Isaac, óleo s/ tela - 1603

Abraão, nos nervos da tua mão
Tão humanamente tensionados,
Todo um pasmo
Diante do absurdo do sagrado.
Agora sabes da estupidez
De todo sacrifício?
A tua verdade testada é insana,
Um anjo te toca e te chama
À realidade veraz;
Acorda para o pesadelo,
Isaac não vale mais
Do que esse pobre cordeiro.
Tu foste o primeiro a percebê-lo:
Humanos, não somos divinos,
Mas meros animais.

Rembrandt, A Lição de Anatomia do Dr. Tulp, óleo s/ tela - 1620

Dr. Tulp, o artista não te fez um logro?
Pôs o teu olhar suspenso num limbo
Entre a ciência e o ogro da morte,
Nenhum anatomista pode se perguntar
Sobe os desígnios da sorte.

O que pinças, tendão ou nervo,
Começa no morto,
Mas termina em ti mesmo.

Um Poema Triste e Dois Bem-humorados

2011-09-19T15:01:00.000-07:00

ENTRE A CANÇÃO ÍNTIMA E O SILÊNCIO PÚBLICO

Parece que aguardam de mim
Uma fala inusitada,
Recitativo oficial
Que reunisse ao familiar uma revelação
Contente,
Como se eu fosse um pássaro
Dentro do ovo transparente do dia,
E lhe rompesse a casca como um raio de luz
Ainda mais luminoso do que o ambiente.

Às vezes um estranho me pára na rua
E põe-se a fazer um gesto de maestro
Penteando o ar para determinar a cadência
Sobre a qual iniciarei a música:

- O que temos para hoje? Vamos homem!
Comece a cantar!

Não, meu senhor, tenho dentro de mim uma canção
Tão triste...
E é para a tua alegria que não sou profeta
E não a poço tornar audível.
Tu não me serias solidário, ninguém seria.

Mas deixa-me chegar à praça,
Sentar-me num banco solitário
A aguardar que algum deus zombeteiro
Espane do alto um dicionário universal.
E será lindo,
Essa chuva particular só sobre mim caindo,
As palavras como cinzas vulcânicas,
Ocultando-me sob camadas,
Transtornada a ordem alfabética.
Quando ouvires se espalhar a notícia desse rito,
Desse ofício,
Corre à praça para ver
O meu sepultamento público no silêncio,
Sob o enorme monturo
De todas as palavras existentes.

ANTES DO ALMOÇO

Dedicado a Tuca Zamagna

Enquanto descasco
Abobrinhas italianas -
Zucchini! –
Reflito sobre Dante:
Serão duas poéticas
Conflitantes?

Não sei, mas me concentro
Na primeira
Antes que estrague o almoço
E tenha de ir a um restaurante.

Apêndice:
Este poema poderia
Ter outras versões condignas:

Fosse o poeta outra pessoa,
Seria o prato à moda do Porto;

Ou fosse um poeta gauche
E um acepipe mineiro;

Um arroz de carreteiro
Conviria para duelar
Com um poeta gaúcho;

Um oponente de luxo
Para Mallarmé?!
Fricassé!

Para Augusto dos Anjos
Poeta soturno de um Eu sozinho,
Poderia convir carne-de-sol
E arrumadinho?

Que pensar do russo Maiakovski?
Seria blasfemo opô-lo a strogonoff?

E Bashô? Arroz havia de consumir?
Haicaístas modernos é que apreciam
A extensão de uma bandeja de sushi;

Com João Cabral não se daria
Unívoca cozinha:
Seria uma paella
Ou algo oriundo da casa de farinha?
Pedra não há de ser,
Que, embora poética,
É dura de roer.

E com que prato devanearia
Junto a Charles Bukowski?
Uma sobremesa? Pudim de whisky?

Maior dilema estaria por vir:
O que pôr à mesa
Pensando em Blake ou Shakespeare?
A minha ignorância da cozinha inglesa...

Mas hei de parar por aqui
Embora muitos os poetas e os pratos,
Um Lorca, Poe, Baudelaire, Valéry...
Convém fechar o cardápio
Antes que me venha a dúvida
Sobre que poeta associar
Ao preparo do carpaccio...
Haveria algum perigo,
Vá que seja um poeta ainda vivo!

POR FALAR EM COZINHA

Falam tanto de poemas
E gavetas!
Os meus guardo-os no forno.
Editá-los seria levá-los à mesa?

Três Poemas no Final de Agosto

2011-08-31T15:16:00.000-07:00

CONTEXTO

Confesso-te que falar das nuvens
Reais
É só o pretexto de aludir àquelas
Virtuais
Que passam pelos teus olhos.
Ah, o tempo muda!
E esses cúmulos nimbos me comovem,
Teu céu se fecha e tuas dores humanas
Chovem.

Mas também falar da tua chuva súbita
É outro artifício:
Quero dizer da possível fecundidade
Que se seguirá à pluviosidade
Do teu sacrifício.
Ah, cessa a precipitação e teu olhos
Ficam claros:
Os córregos sinuosos reverdecem
Um solo cansado e deste surge broto
Raro.

É evidente que este broto será flor
Persuasiva,
Surgida na intenção de engendrar
Metáfora viva.
Ah, essa flor fenecerá
Como todas as rosas surpreendentes
Da vida.
Mas são também dádivas estranhas
De que é possível se impregnar.
Não tomes esta flor metafórica
Por decorativa,
Urge despetalá-la, esmagá-la nas palmas
Abrasivas,
Pois não era da flor que eu quisera falar,
Mas do odor que ela deixa nas tuas mãos
Queridas.

LOGRO

Atraiçoou-me
A inspiração
Na qual mergulhara
Insone.
De volta à tona
Do dia,
Verídica não era
A rútila pérola:
Outro poema areado,
Mera pedra-pomes.

REVER DEVIR

O olhar trás.
O olhar leva.

O olhar vivo
Subleva
Em mim,
O ponto-de-vista
Triste do artista:

Tanto olhar
Treva
Só
Entrevendo fim.

DOIS POEMAS

2011-08-07T15:43:00.000-07:00

CANTOCHÃO

É tão breve o eco das antífonas em meus ouvidos.
Não têm o rumor de mil garças alçando vôo
Após a salva de tiros de timbales,
Mas o chiado ardido
De uma rocha ígnea afogando-se num lago.

Não invejo os que ouvem o coro dos anjos
Porque beatificam a dúvida
E não sabem se o retiram de si mesmos
Como quem vê vazar o sangue dos próprios
Pulsos
E o estranha como a um desconhecido.

Meu coro angelical é essa salmodia de pássaros
Urbanos
Saudando a dessacralização da tarde
Sem que eu possa vê-los como arautos exilados
Ou como escravos bardos de uma elegia,
Tão natural é sua lida com a luz real do dia,
Aquela que lenta se transmuda, térmico relógio.

Não sei se retiro de mim, víscera que não estranho,
Essa concretude profana da tarde, banal tarde;
Mas dentro dela, verdadeiro, fico muito à vontade.

LARGO

É tão serenamente que Proserpina
Sobe à superfície da terra,
Tão logicamente,
Tão maquinalmente,
Tão inexoravelmente!

Nada da humana ansiedade
De evadir-se da escuridão.

Como são impacientes as lâmpadas
Que querem cegar os olhos da noite.

De outro modo,
Uso óculos escuros ao dia
Para me afeiçoar ao meu destino.

Dois Poemas do Final de Julho

2011-07-29T19:12:00.000-07:00

PLANAR E POUSAR

1 - Pluma

Os dedos trêmulos não conseguem pinçar a pluma,
Mordiscam o vazio, estrangulam a cápsula translúcida
Sem constância.

Nem os olhos conseguem acompanhar os espasmos fugidios
Da ciliada fração de asa, tão branca ocorrência de ignorância
Taxionômica.

Ó pluma randômica, em que esquina de vôo poderias escapar
Da idéia de pássaro que te aprisiona?

2 - Osso

Em vão os dedos intentam escapes diagonais:
Não haverá força centrífuga
Que sagre as falanges distais
Em pterodátilas.
A qualquer quiromancia verruma a artrose
E o vento arrefece nas vias descencionais.

É para o chão que o osso ruma
A despeito da aérea gnose:
Calcifica-se a pluma.

3 - Pouso

O pensamento plumiforme
Não poderá tornar às asas
Do livrepássaro:
Perde impulso,
Pousa palavra,
Falta-lhe espaço.

RECEPÇÃO

Ouvidos insetívoros
Captam zumbidos:
Com astúcias de flores vistosas
E um néctar ressentido
Atraem artrópodes melíferos
E os asfixiam no silêncio.

Um Poema meu Ganhou Voz

2011-07-23T08:55:00.000-07:00

Eu nunca havia escutado a leitura de um poema meu. Mas a experiência aconteceu-me agora: tive o poema Solidão lido no blog Me and You por Beth/Lilás. Devo dizer que é uma sensação curiosíssima - tão acostumado que sou à leitura silenciosa, à abordagem visual - me pareceu que o poema se tornara autônomo, livre, e o percebi de uma forma diferente, mais intensa. Realmente curioso isso.

A leitura de Beth é muito boa, sensível, mas límpida, sem excessos interpretativos. E o projeto dela é bastante interessante: propõe a leitura de poemas não apenas de poetas consagrados, mas daqueles que atuam na blogosfera; e ela almeja um espaço integrativo em torno da poesia.

Para quem quiser conferir, eis o endereço do Me and You: http://wwwmeandyou-meandyou.blogspot.com/

Beth também mantém o blog Mãe Gaia: http://www.supremamaegaia.blogspot.com/ , e há lá uma interessante justificativa de seu novo projeto.

Um Poema

2011-07-16T18:26:00.000-07:00

ANIMAÇÕES

O que não se cansa?
Acaso a flor sente fadiga
De anunciar o advento
De uma cor que é dividida?
Fica exausto o córrego
De atritar suas vértebras
Contra as pedras?
E o mar? Sonha se opor ao vento
E fazer-se inerte dentro do abismo?
E esse ciclo das águas não quer cessar?
Não cansam as águas da metamorfose
Que as exila no céu?
E ali tornadas nuvens
Não enjoam de passar por anjos que quedam?

2

Aquela árvore parece um pêndulo de ponta-cabeça.
Um berço inarredável que balança.
Um rito obsessivo de acalanto mínimo,
Berceuse quase sem esperança.
As raízes tolas tremem temendo o vôo suicida,
Mas o tronco sabe que permanecerá de pé
Sob as veleidades da copa: por que cria ela
Vértices ilusórios em seus galhos?
Não cansa de implorar?

3

Ainda há o lago estável e desesperado,
Anti-Tântalo afogado que sonha com a secura
De não ter que sustentar o reflexo do cenário.

4

O edifício se envergonha de seu destino
De ponte inacabada, de pilar fracassado?
Céu o seu capitel...

5

As ruas não se cansam de suas visões interrompidas?
De não ver o destino que vira a esquina?

6

Portões se abrem e se fecham.
Não estão exaustos de serem páginas nunca viradas?

7

O jogo. A mesa de bilhar.
As esferas sonham naufragar nas caçapas.
A bola vencedora se regozija da sua solidão?
Não se cansa?

Três Poemas no Início de Julho

2011-07-01T17:58:00.000-07:00

ÁRIA E CORAL

( Para Tânia R. Contreiras)

Não canto para encantar as frontes
Nem para abafar o incêndio das pálpebras,
Ou para fazer nevar entre os lábios,
Ou para amortecer o tremor dos queixos.

Canto porque não sei eu mesmo
Chorar ou rir sem cantar,
Como uma engrenagem que range,
Como uma planta que se volta para o sol
Sem intenção de se iluminar.

E eu cantaria sozinho ou louco
Não fosse o canto ele próprio
Um ninho para o humano outro.

ARREBATAMENTO

(Para Assis Freitas)

Esperemos: o poema não demora.
Surge dum crepúsculo ao contrário,
Encerra-se suspenso, uma aurora.

ABANDONO

A rainha capturada,
O rei espera acuado,
Defendido pela torre
E espaçados peões.
Já se foram os bispos
Com suas mitras
E supostos condões.

E no descampado,
Derreado, submetido,
O último dos cavalos,
Pelo qual o monarca
Não poderia trocar
Reino algum,
Pois apenas lhe restou
Um quadrado exíguo.

Cai uma neve cinza
Há semanas no fixo
E quadriculado
Teatro de guerra:
E o jogo abandonado
Antes do lance final
Parece ter tornado
A partida
Uma derrota eterna.

Uma Entrevista, um Agradecimento

2011-06-19T13:37:00.000-07:00

Por vaidade não seria, embora ninguém esteja livre dela, mas por uma agradável sensação de pertencimento que algo assim provoca em mim, pelo prazer de trocar e propor a troca de idéias e sobretudo para agradecer essa generosidade. Por isso falo aqui da entrevista dada ao Roxo-violeta (e simultaneamente publicada no Mínimo Ajuste) da Tânia R. Contreiras, e da qual participaram pessoas pelas quais tenho o maior apreço, às quais leio assiduamente e que também me honram como leitores que dão sentido a este blog.

É de ressaltar a inteligência da fórmula adotada para a entrevista, multifacetada, plural. Que seja a primeira de uma série com outros entrevistados que certamente têm muito a dizer.

A Tânia é pessoa muito querida, generosa, cujo amor pela poesia , pela literatura e pela arte, é de chamar atenção. E sou muito agradecido a ela por sua leitura, por seus comentários, que desde os primeiros tempos do Diário Extrovertido significaram para mim um inestimável incentivo e apoio. Obrigado a ela e a todos que participaram dessa experiência tão gratificante. E, claro, em se tratando da semana do meu aniversário, é um presente e tanto.

Roxo-violeta:

http://roxo-violeta.blogspot.com/2011/06/no-poeta-ha-um-filosofo-que-danca-meio.html

E uma agradecimento também ao Mínimo Ajuste, à Bípede Falante e à Cirandeira:

http://minimoajuste.blogspot.com/2011/06/no-poeta-ha-um-filosofo-que-danca-meio.html

Este é o meu Poema mais Verdadeiro

2011-06-15T14:01:00.000-07:00

Este é o meu poema mais verdadeiro,
Aquele que já estava lá enquanto escrevia outros,
O solo que o sol cobria de dúvidas
Antes de se abrirem as estradas,

Não há, meu amigo, nada que não seja antigo
Porque quando tu chegaste tudo já estava aqui,
E não fizeste nada de inaugural:
A areia já se tornava vidro;
O carvão já se fazia palavra;
Cada folha de papel já vivera numa árvore
E todos os dedos já haviam beijado uma estrela,
Numerando-a.
Teus passos até aqui não fizeram mais
Do que cobrir uma linha pontilhada.
E quando o sol chegava a tua janela,
Inocente saudavas o dia-menino,
Mas era um ancião que te visitava.

Sossega. A tua palavra nunca fora um eremita
Que tornara do deserto com a boa nova.
E a argila que tanto maceras
Vem de um terreno
Que fora mais torturado pelos pés
Do que as uvas que não podem se transmudar em água.
Não te agrada que esse barro lhe escape entre as mãos
Como um bagaço de nervos.
E quando a figura com que sonharas se engendra,
Requer cuidado, o toque suave e polidor
Da polpa dos dedos,
Porque o disforme espera dentro da forma,
E qualquer resquício de poro o faria escapar.
Mas se deixas a tua estatueta secando ao sol
E sais para tomar um trago, ou fumar um cigarro,
Percebes que estás caminhando numa galeria
De estátuas frias iguais a tua.

É à noite que entendemos melhor o dito
De que não há nada de novo sob o sol,
Pois a rede de estrelas seca repetidamente
Sobre o céu azul de cada manhã,
Tal qual o meu crânio se oculta, uma lua
De fundas crateras sob a cortina da carne.
E o meu crânio já fora esquadrinhado
Antes mesmo que eu nascesse,
Um pequeno satélite onde se gravaram por sulcos
Meridianos, equadores e trópicos.

Digo-te que não é senão quando as coisas se suspendem,
Esfaceladas numa nuvem de poeira,
Que se pode vislumbrar a latência de outro cosmo;
Mas é tão rápido tão rápido! E não podes respirar
Esse ar repleto de fragmentos de mundos desconhecidos.
E logo a poeira se assenta, e a paisagem se refaz
Como um vaso que nunca caíra da beirada da mesa.

No entanto, no entanto,
Queria eu aceder à ilusão
De um poema em destroços
Que revelasse a relação
Entre as unhas e os ossos.

E eu nunca entendi o porquê
Das unhas crescerem como se estivessem partindo
E a língua permanecer sempre do mesmo tamanho
Dentro da boca,
Aprisionada pelos fios natos das palavras.

Tiveram antes de mim
Essa ânsia tola e gigante
Que agora aguarda diminuída, domesticada,
Por trás das lombadas nas estantes
Ou nos alvéolos abstratos dos arquivos
Que, como o sangue não pode circular fora das veias,
Nunca foram de fato vivos.

Quatro Poemas de Final de Maio

2011-05-27T18:51:00.000-07:00

LITO PLANTAR

Há contradições que você mesmo gera:
Como a pedra que no caminho não o espera,
Mas você põe zelosamente no sapato
Antes de calçá-lo.

REPLICANDO

Não, de uma vez por todas,
Eu não ando nas nuvens!
Trilho caminhos terrenos.

São meus pés nefelibatas
Que pisam em poças d’águas
Reflexos de céu que iludem.

COMUNHÃO

Vinde palavras,
Vinde
Para esta ceia.

Comei deste pão,
Minha razão.

Bebei deste vinho,
Meu inconsciente.

Assim saciadas,
Alguma dentre vós
Ainda
Há de me trair?

PROGRAMA

Estou preparado para estar aqui.
Estou preparado para voltar
À Idade Moderna.
Estou preparado para voltar
À Idade Média.
Estou preparado para voltar
À antiguidade.
Estou preparado para voltar
À pré-história.
Só não fui preparado para alcançar
A eternidade.

Dois Poemas Fora de Hora

2011-05-22T19:58:00.000-07:00

MENSAGEM

Meu amor,
Deixo aqui um grande fardo,
Depois em silêncio aguardarei.
É tudo tão simples
E nos enganavam:

Nunca se tratou da botânica,
Mas da flor particular
Que contivesse um universo
Sem esperas.

Não era a arquitetura,
Mas a casa,
Qualquer casa arejada.

Jamais foi a lingüística
Ou a gramática,
Mas a palavra,
Célula da carne dos anjos
Que nada nomeava.

E nada fora arte,
Senão as linhas
Das palmas de nossas mãos
Que não são cartas náuticas.

REVENDO

À vezes a palavra
É marca d’água
Nas fibras do papel,
Faz-se ruga úmida
No deserto sem cor.

Se a mesma palavra
Escrita for falada,
Será como peixe
Que salta na água
Das mãos do pescador.

Mesmo que renove

O anzol e a isca,

Não sabe à risca,

Se pescará a arisca

Que antes lhe escapou.

Quatro Novos Poemas

2011-05-19T16:34:00.000-07:00

SAUDADE

Dias alquebrados,
Céus comprimidos,
Noite engavetada,
Estrelas prepotentes,
Sono preterido.

Chuva sem som,
Abismos os braços,
Escadas estáticas,
Janelas asmáticas,
Ar sem espaço.

Espelhos visitados,
Relógio crescente,
Parcelas, subtrações,
Artéria convulsiva,
Fome inconsciente.

Cisternas ao relento,
Sombras no assoalho,
Outras fotografias,
Cascas de poesia
Que recolho espalho.

Propagar-me em vão,
Queimar sem luz,
Transpor portais
Com ânsias postais
Carregando a cruz.

Vírgula, dois pontos,
Eqüidistância clara,
Formas inalteráveis,
Frases inabitáveis
Na boca que calara.

PONTO-PARÁGRAFO

Meus lábios atrevidos,
Na tua boca entreaberta,
Concluirão previdentes
Com beijos emudecidos,
A tua fala incompleta.

MY FAIR LADY

Meu beijo
Um sopro,
E o teu peito ofega,
Galathea que dormia
Na pedra.

ANTES DE EXISTIR

É impossível dizer positivamente
o que quero
Desde que não posso retornar
Ao nada,
Ao nulo,
Ao marco zero.

Cena do filme "A Cor da Romã" (1968) de Sergei Paradjanov

Dois Poemas

2011-05-11T12:11:00.000-07:00

POEMA EM LINHA ROTA

Mais um dia de tortura
Antes da euforia futura
Do perdão.
Mergulho na névoa fria
Da estrada,
Num surto me insulto:
Sou o nada
Sendo autocomiseração.

Ostento tantas máscaras,
Elásticas, flácidas caretas,
Facetas de animal feroz
Que não espantam mais.
Entre sorrisos refrigerados,
Incauto, subo ao cadafalso
Das obrigações temporais.

E quando explode o grito
Das aspirações preteridas
- Anúncio absurdo de mim -
Faço-me de surdo, mouco,
Mudo, um louco sabotador
Do alto sol que iluminaria
O abismo sob os penhascos
De cujas bordas eu antecipo
O eventual post escriptum
Ao golpe do mundo carrasco.

SOLIDÃO

Quando a solidão chegou,
Ela me tornou único.
Eu que me julgava vários,
Eu, de muitos itinerários
Compartilhados,
Não era mais que um!
Sem partes, sem pontes,
Sem frações, sem múltiplos,
Sem púlpitos.

Quando a solidão chegou,
Ela me amarrou a mim.
Reforçou a membrana
Das minhas fronteiras
Donde calado percebo
Que o fronteiriço é outro
Perambulando cego
Preso aos fios da rede
De solidões unitárias:

A solidão dos nomes;
A solidão dos números;
A solidão dos olhos;
A solidão das sequências;
A solidão das alternâncias;
A solidão dos adjetivos;
Dos adjuntos temporários
E a solidão dos solidários.

Quando a solidão chegou,
Ela urinou nos meus pés
E demarcou um território.

Quatro Poemas Desocupados No Dia do Trabalho

2011-05-01T08:33:00.000-07:00

MARINHA

Teu ser, palavra,
De tocar a orla
E retornar;
De verter-te ao seco
E o enlamear;
De trazer à praia
Um fundo de mar.

Ter seu, palavra,
De concha sem par.

ÁUGURE

Sonhei
Que de um céu azul
Nunca antes tão azul,
Chovia
Pássaros mortos.
Caiam durante o vôo,
Aniquilados por ataque
Cardíaco,
Aérea catalepsia
Ou falta de combustível.

Era o mundo da poesia
Onde a vida fora impossível.

MONÓLOGOS

No pátio,
Um menino claudicante
Corre entre brinquedos
Espalhados,
E gritinhos incontidos
De chamar atenção:
Uma onomatopéia aflita,
Reiterada.

O pai, um idiota monoglota,
Fala ao celular há hora e meia:
É o seu brinquedo?
Seu serviço?
Seu compromisso?

O filho
É tão pequeno,
Tão pequeno,
Tão pequeno,
Quase invisível,
Quase inaudível.

KLEE

De miniaturas
Seria feita a eternidade,
E tu, engenheiro da exigüidade,
Ainda almejarias mais singeleza.

Com caligrafia lúdica,
Uma criança perpassa
Tudo o que fizeste:

Múltipla beleza,
Mínima escrita,
Máxima poiésis.

Quatro Poemas Amorosos em Meados de Abril

2011-04-16T10:40:00.000-07:00

I

Tu te lembras de mim
No teu futuro?
Tu me recordas
No augúrio que o tempo
Do enfim em ti cerzirá?

Tu me evocas
Na raiz
Das tuas preces
Quando, parece,
Sabes voar?

Tu me convocas
Nos redemoinhos
De presságios
Que te sugarão
Na fronteira
Entre o pretérito
E a alucinação?

Então te lembras
Da hora viva,
Da hora clara,
Em que perdido
Te encontrei,
Me encetando
Entre tuas coxas,

Me germinando
Nos gemidos
Da tua boca
Onde chorei
E num lampejo
Eternizado
Um universo
Em ti herdei.

II

A tua pele murmurosa
Impele pétalas de luz adocicada
A flutuarem, halo, ao teu redor.

Exultação de reflexos,
A loucura das nuances solares,
Fragrantes,
Dum instante submerso
Em amorenado ardor.

III

No varal da área,
Calcinha e sutiã,
Mistérios do teu corpo
Abertos à luz da manhã.

IV

São os filtros do amor,
Ver-te assim surreal,
Uma Vênus de Paul Delvaux
A flutuar na avenida central.

Paul Delvaux, Entry in The City, ost, 1940

Três Poemas

2011-04-09T08:56:00.000-07:00

SEM TÍTULO

Com o que sonhas quando o desespero te acossa
E angústia te espreme as vísceras?
Com o que sonhas se deambulas na rua cinzenta
E em cada rosto, atenta, uma sentinela te grita:
“Alto lá!” em vez de “Alvíssaras!”?

Com o que sonhas se já é alta a noite e teu sono
Um remoto anseio entre a insônia aguda dos objetos?
Com o que sonhas se vês do passado o furor quieto,
Resíduos, dejetos vivos de cada ação contrafeita,
A palavra engolida e o pré-fim dos teus projetos?
Com o que sonhas na rota dos algozes, se as ruas
Estacam nomeadas e as esquinas escuras vêm velozes?

Com o que sonhas de teu se o televisor rebelado
Permanece ligado e impõe a mitomania dos simulacros?
Com o que sonhas entre a ânsia retardada e a esperança
De voltar a qualquer ponto neutro, a qualquer rito sacro?
Com o que sonhas se tudo é fato e conformidade
Na paisagem fria das pequenas normas, mosaico
De geométricas formas de enganosa diversidade?

Com o que sonhas se nos corredores ermos e solenes
Perdes o riso, folguedo inválido da inocência proscrita?
Com o que sonhas se a cidade está repleta de acenos
Cínicos e mensagens bifrontes em que não acreditas?
Com o que sonhas se não és o dono das palavras, das horas,
Do acaso, e todos vêem nu o rei vestido em que te arvoras?

Com o que sonhas se tudo parece sempre o mesmo
Que se repetirá ainda hoje, amanhã e mais adiante,
E tu permaneces indivíduo que se vê não-semelhante?
Com o que sonhas de duradouro, em quadro sinóptico,
Se em ti guardas a morte constituindo-se, feto osmótico?
Com o que sonhas, ó arcanjo insone de face caída?
Sonhas com algum íntimo horizonte
Do qual não venha a hora perdida?

PROCESSO

Há sempre
versos malditos
que por fora
soçobram.

Enquanto
os bem ditos,
solidários,
não sobram.

ILHA

Aqui não há meio termo,
Ponto delimitado, claro,
Entre o são e o enfermo,
Entre o vulgar e o raro.

Ilha semântica recessiva
Em planos de luz saturada,
Suas bordas imprecisas
Confinam enfim com o nada.

Um Poema em Seis Partes

2011-03-25T08:22:00.000-07:00

A IDA

A manhã me desperta,
Resmungona como uma dama da noite,
Exigindo o pagamento dos seus favores.
Tenho o rosto parvo e desiludido
De um adolescente que não sabia dos custos.
A manhã, com olhar oblíquo, cínico
E de sedução forçada, bate o pé e
Levanta a saia para me lembrar
A finalidade do nosso contrato.
Pagarei juntando todos os meus centavos,
Pétalas de flor já desfeita no meu bolso.

Haverá mais amanhã.

2

Aparo as minhas unhas:
Não quero tirar sangue
De outras mãos.

Calço o melhor par de sapatos,
Aquele que oculta o vão
Entre os meus pés e o chão.

Ponho os meus dentes à mostra,
Minha lua segmentada
De que todos querem uma fatia,
Mesmo sob um sol escaldante.

Os óculos! Os óculos!
Sem eles não posso ver
O desespero alheio que me consola.

Pronto. O meu corpo está pronto pra dragar
Os canais assoreados do dia.

3

Urbe et horda.
Está lá fora a hidra de sete cabeças
Multiplicadas em rede de fractais.

Não tenho doze trabalhos a realizar.
Apenas um: sustentar a flor da vontade
Que tomba com cabeleira ensolarada,
A face voltada à sombra memorizada.

Lá vou eu com meu bocado de ardis
Disputado por cães cruéis.
Sigo com a alma içada sobre as ruas,
Personagem ignorado
Dum afresco no topo da nave central
Congestionada de fiéis ou hereges.

Meus olhos aqui e ali aportam
Em alguma ilha fisionômica
(ou cômica):
Uns supercílios ejetados pela dúvida,
Um nariz rebelde, a salina de uma testa,
Uns cabelos que queriam ficar em casa,
Um queixo fugitivo; uma orelha ímpar.

Orelha?
Quando Van Gogh andava pelas ruas de Arles
Era chamado de louco. Fou! Fou! Fou!
Também sou louco, mas quem nota?
Quem sabe da loucura de um cão de Pavlov?
Mas, o meu amado Van Gogh era um ser patético,
(Sabia disso, menina com fones de ouvido?
Sabia? Sabia disso, senhor com óculos escuros?)
Ele era quase desdentado, devia feder
Em suas roupas velhas, em seus sapatos purulentos,
Seus chapéus engordurados de sol.
Em seu quarto cheirando a mofo, soprava teias de aranha.
Sua latrina devia ser fétida. Seu cachimbo tinha nódoas
De tinta seca. Ele nem tinha grana para o fumo.
Um incompetente, o Van Gogh, que largou o amarelo
Para tingir-se de vermelho.

Mas o que tem a ver Van Gogh
Com a faixa de pedestres no sinal de trânsito?
O que tem Van Gogh com serviços bancários
E lugares assépticos com ar condicionado?
O meu estômago nauseado é antiquado,
E inepto para navegações!
Ó amigos argonautas, me despeçam no próximo porto
Desse oceano de gente!

Mas, sigo.

4

Ocorre-me argumento filosófico
Em plena Avenida Rio Branco:
Deve haver um deus
Porque, às vezes, finjo ser ele.
Ou finjo ser o meu pai que me acudia
E morreu sem me consultar?

Prossigo.

5

Tenho o privilégio de saber
De tudo o que não muda nada,
O que não cria atalhos
Para o velo de ouro na área
De trabalho.

Vontade de cuspir uma palavra
Para cada palmo abstrato de chão.

6

Prossigo.

A nuca do ascensorista encaneceu
de susto entre um andar e outro.
Talvez porque ele tenha descoberto
Que era apenas um estranho caronte,
Cordato, pago por atacado.
Os seus dentes foram amarelando
De sorrisos obrigatórios
De tanto dizer bom dia! Boa tarde!
Sobe, desce, sobe, desce!

Todos no elevador olham para o número dos andares
Como se fossem crucifixos em capelas.
Eu não, pois tenho o olfato apurado.

Desembarco e prossigo:
No corredor há uma só porta válida,
As outras são falsas:
Dão para o vazio de outras vidas.

Dois Poema Para Meados de Março

2011-03-16T21:11:00.000-07:00

ESPERANDO

Tenho um caderno novo, brochura sem valor,
para encher de versos:
pautas azuladas sobre brancura de dentifrício,
ou do avesso do ovo.
Mas, que garantia há de que esses pássaros adventícios
virão empoleirar-se nas linhas?
Talvez não convenha dizer poleiros,
que sugerem norma ou conduta
de apresentar-se de boa vontade
e no tempo propício.
Melhor seria supor este caderno barato
um aparato de astúcia,
artifício, isca, rede ou arapuca
para pássaros não cordatos, ariscos.

Então essas páginas se abrem ao espaço aéreo?
Seriam rarefeitos os caminhos para a captura das letras
neste território que em urdidura as constrange?
Preferia pensar esta folha um terreno de mistério
fecundo, um habitat já com seus seres ocultos,
e o diria um mangue
para escapar à imagem gasta da semente
que em si já traz a árvore latente.
Portanto, identificaria os versos aos caranguejos:
quem sabe se já estão aqui e não os vejo,
enfronhados na lama branca?
Mas até onde teria de mergulhar os braços neste nada
para trazer à luz uma de tais criaturas articuladas
e com grandes tenazes-lanças?

Sim, eu sei: este solo alvo não é movediço,
e talvez venha ao caso sonhar o mais difícil:
sejam estas folhas francas estradas
com pavimento de mármore, emendadas
em outras vias, uma invisível extensão
do mesmo plano, mas em diverso chão
(talvez, estradas das quais kerouac algum
jamais tenha feito um haibun),
e por elas chegarão os versos, viajantes famintos.

Mas, em se tratando de estradas,
teriam dois sentidos, dupla mão.
Assim, não conviriam:
como são inconstantes, mesmo andarilhos,
poderiam inverter seu caminho os versos,
ou ainda fugirem por sentido transverso.

Hei de esperar novamente
por versos que viriam de cima
para o plano deste caderno
oblíqua ou verticalmente?

Ora, por que não imaginar na verticalidade
um meio termo entre ascensão e pouso,
forma elevada de repouso:
uma construção?
Quem sabe já não estariam aqui
tão claras a planta e a fundação?
Mas aonde eu buscaria o material
para firmes colunas e vigas
que não estão no papel?
E como abrir poético umbral
sem um metafórico dintel?

O que sustentaria de firmamento
sobre a minha extensa planura,
refletindo-se exata na folha pura,
senão um abstrato monumento
ou uma casa escura para o vento?

Não podendo nada construir, edificar,
restaria, quem sabe, corroer o próprio solo,
e o degradar?
Melhor lançar sobre o papel a única palavra
em mim retida: a acidulada palavra silêncio.
Que ela, sem mais demora, se entremeie às fibras!
Que prossiga escavando, fuinha corrosiva,
até que fure a contracapa colada na face da vida,
vazando como palavra úlcera ou, mais eufêmica,
palavra ferida.

NA PRAÇA

Estátua equestre,
ríspido pombal.
Na mão erguida
aguda espada
contra o céu.

Lavoura aérea
de óxidos,
dorme o sono
cinzelado
de condottiere
deserdado
e ao léu.

Marcantonio

Mais Dois Poemas

2011-03-06T17:49:00.000-08:00

COLEÓPTEROS

Não posso falar dos animais da savana africana:
para mim eles têm a vida plana
das ilustrações ou das imagens de TV.
Quando no zoológico,
são episódicos,
parciais
e tristes. Vestidos a caráter para as tardes
de domingo.

O que posso falar dos cavalos?
Puxavam carroças de feira
pelas ruas estreitas da minha infância.
Eram boçais e cabisbaixos aqueles cavalos pardos.
Não tinham o mistério e a altivez das bestas de Géricault.
Desde então, é raro ver algum de perto:
vez ou outra um atravessa, surrealista,
qualquer via urbana perto da minha casa,
ainda cabisbaixos, parecem perdidos sem suas carroças.
De seus irmãos do turfe eu só poderia falar em teoria,
tão distantes de mim quanto os animais da savana africana.

E os bovídeos? Pouco a dizer sobre eles:
ruminam enjoados nos pastos da metáfora
sobre rebanhos humanos.
Talvez sejam os melhores amigos do homem,
quando nos frequentam em postas, sanduíches
e caixinhas tetra pak.

De cães e gatos domésticos o que falar?
Já não são exatamente bichos
nem interessam às minhas fábulas:
ocupam algum status de humanidade
situado entre as crianças
e as coleções de selos.

Aves?
As mais próximas são os pombos. Já são tão vulgares
vivendo entre os telhados e as calçadas.
Nem se restringem mais às praças
onde sonhavam ser condores... Dizem que perturbam
a pax urbana.

Um bicho que eu prezasse mesmo
e do qual quisesse falar
teria de ser estranho, excêntrico, embora real,
tal qual um iguana espartano
que certa vez flagrei no meu quintal:
forma de vida na fronteira entre dois reinos,
planta? Animal?
Era o meu camaleão com defeito
no mecanismo de sintonia de cores.
Mas a sua paciente (ou assustada) imobilidade
me incomodou como um tipo de carapuça
que eu deveria vestir.
Os bombeiros o recolheram.

Mas admiro mesmo os coleópteros
assustadores com sua blindagem existencial
(com a exceção das joaninhas, dóceis bijuterias).
Quando surge um besouro
no meu território de eremita,
é como um marcador vivo
entre as páginas do meu silêncio,
uma aparição mista de dragão e guerreiro.

Dá gosto de vê-lo em sua indiferença
de broche de basalto,
de pequeno mostro inofensivo, mas injustiçado:

de apenas imaginar o contato

das patas de um escaravelho,

as almas sensíveis já se arrepiam.

Mas que outro ser é tão terreno
e capaz de atravessar o dia
como um signo terrífico da noite
que entre as patas carrega o sol?

NA FACE DO EDIFÍCIO

Toda janela
Seria um óculo?
Uma cavidade ocular?

Toda janela
Seria o obturador
De uma câmara habitada?

Seriam olhos vazados
As janelas escuras
Dos cômodos desabitados?

Dois Poemas

2011-02-26T06:27:00.000-08:00

FIXIDEZ

Tu sabes não é mesmo? Tu sabes perfeitamente
quanto seria bom nada ter a dizer:
a alma tornada assim, de súbito, uma árvore,
ou a carcaça de um velho automóvel
num ferro-velho.

A árvore nada fala, é o vento que farfalha
entre as folhas
que em conjunto nunca foram os cabelos
despenteados da árvore.
As folhas sempre foram sempre foram... Folhas.
Certamente tu jamais as perceberas como tais
antes que caíssem.
E bem sabes que se o vento trouxesse uma folha
ao teu quarto, dirias: de onde veio esse anjo?
Sim, porque perceberas primeiro que os anjos caem,
e talvez a copa de uma árvore seja uma das inúmeras
formas que o céu pode assumir.
Ocorre que os anjos têm asas e as folhas não;
e se os anjos caem é porque perderam as asas
em algum tipo de outono,
ou espécie de muda, num ciclo inverso ao das borboletas
oriundas de lagartas. Caem os anjos em casulos de sono
e acordam lagartas.
E não é fato que lagartas habitam as arvores?
Por isso é até admissível que uma copa frondosa
possa ser uma subespécie de céu,
mas não que uma folha seja um anjo,
pois estes se alimentam de folhas verdes e tenras.
Enfim, até aqui sabemos
que os anjos caídos já não são mais anjos
assim como a folha caída já não é mais árvore.

Mas entendo o teu pensamento: a folha é uma carta
enviada pela vida à atmosfera asséptica do teu quarto
de onde retiras todos os sinais invasivos da morte
sem perceberes que a morte é também maníaca por limpeza.
Então a folha que entrasse pela janela
seria realmente a anunciação, não de algum nascimento,
mas de uma perda que macula o teu chão.
Considera, porém: se a entrega dessa carta é feita pelo vento,
este não seria Zéfiro,
E sim Hermes que tinha asas presas aos tornozelos
e não às costas como os anjos.
Vê como é difícil escapar dos anjos, das asas, dos carteiros
e dos resíduos da morte?

Suponho que, irritado, jogarias essa folha no vaso sanitário
e a verias sumir por obra de uma sonora descarga.
Talvez assim a folha ex machina se tornasse um peixe!

Eu juro que não pretendera dizer desde o início
que as folhas sempre foram sempre foram... Peixes!
Embora pudesse agradar à alma que teima em muito dizer,
dizer também que a copa de uma árvore é todo um cardume
de peixes secos, pendurados e farfalhentos.
Ora, isso seria um absurdo mesmo para uma alma insana:
afinal, o que comeriam os anjos? Peixes?
Ah, que tipo de mutação constante suportaria a folha
dessa árvore quase genealógica, quase taxonômica?
Não, eu pretendera dizer mesmo que folhas sempre foram
apenas folhas.

Eis porque nós dois sabemos o quanto seria bom
se a alma se tornasse fixa como uma árvore
que delegasse a eloqüência transitiva ao vento
farfalhando entre as folhas apenas folhas.

Oh, eu me esqueci da carcaça de automóvel no ferro-velho
pela qual falam os óxidos e as intempéries,
assim como fala o vento nas árvores!
Havia tanto a dizer sobre essa carcaça... Mas, ela se basta.

COLORAÇÕES

A pele porosa
Filtra a ganga
De óxidos
Dolentes.

Apenas aglutino
O pigmento
Que se origina
No ambiente.

A boca franca
Restitui
Água-tinta
Impermanente.

Três Poemas

2011-02-21T13:58:00.000-08:00

HIDROLATRIA

Cristais de sal

a memória:

conserva a vida

desidratada.

Ressequido

anseio o mar:

memória diluída

n’água.

DIAGNOSE

Tu achas que sou triste?

Será em razão de haver na água dos meus olhos

fragmentos do solo das luas que jamais viste?

Ou deve-se ao ar de mistério que sai das minhas narinas

aquecido por um sol que nunca raiou noutro hemisfério?

Talvez seja porque me fuja da boca um rio afluente

De sílabas que vez alguma me retornou da foz alheia.

Ou porque as minhas mãos não saibam como plantar

uma árvore na fronteira entre o outono e a primavera.

Não há fronteira exata entre o outono e a primavera?!

Talvez esse seja o motivo.

Ou então porque a estrutura óssea dos meus pés

Não seja apropriada para caminhar sobre um solo

Feito de farelo de ossos.

Afora isso,

Não sei qual a razão de achares que sou tão triste.

amplos

separados

campos

de cor

azul crença

céu

vermelho carne

avesso

incréu

ocre terreno

ao léu

espelho

vindouro

amarelo anel

anelo

d’ouro

insólito

eloqüente

solvendo

-se

no vácuo

logos

silente

Quatro Poemas de Meados de Fevereiro

2011-02-15T16:20:00.000-08:00

ASFIXIAR-SE

[Publicado também em OGATODAODETE]

Estou exausto.
Corri para selar
todas as entradas do poema
antes que o mundo a ele retornasse.

Preguei madeiras em todas as portas,
janelas.
Vedei com cera cada fresta.
E os ralos. Sim! Sobretudo os ralos!

Não sei quanto ar ainda me resta.

EDÊNICO

Cidade pequena,
Pequena cidade,
Os olhares
Das tuas janelas
Querem me desnudar.
Mas por que me devo
Envergonhar
Com essa falta de siso
Se sempre quis voltar
Nu ao paraíso?

VANTAGEM

Vontade de me ver virando uma esquina
E me dar uns quinze minutos de dianteira,
Para que, ainda que eu vá no meu encalço,
Já não me encontre mais pela vida inteira.

BERCEUSE

Em pé na orla. Olhos fechados.
O horizonte me sopra a face.
O horizonte me chega às narinas.
O horizonte murmura aos ouvidos.
O horizonte envolve os meus pés
e
a areia flui fina sob os meus dedos
e
outra onda me toca os pés
e
a areia flui fina sob os meus dedos
e
outra onda me toca os pés
e
a areia flui fina sob os meus dedos
e
outra onda me toca os pés
e
a areia fui fina sob os meus dedos
e
outra onda me toca os pés
e
a areia flui fina sob os meus dedos
e
outra onda me toca os pés

Três Poemas No Início de Fevereiro

2011-02-06T16:10:00.000-08:00

ESPERANÇA E MEDO

Você permanece uma manhã brilhante
Engastada no meu peito que entardecia,
Então todos os pássaros do meu mundo
Não fazem senão saudar a sua chegada.

Toda essa seiva de sol sempre nascente,
Inoculada nas minhas veias viciadas
No fluxo mortiço das horas nubladas,
Talvez signifique que este súbito apego
À vida jamais se oxidará no meu corpo.

É por tanto que temo que esse encontro
Embriagado da aurora com o crepúsculo,
Se atire de peito aberto, suicida precoce,
Alucinado, sobre a lâmina afiada da noite.

PLANALTO

Do alto de mim
Observo-me:
Tal servo da terra,
Das coisas.

Do alto de mim
Observo-me:
Severo espectro
Com olho de pássaro
Adicto ao mundo.

Pastor de perguntas
Mancas, erradias,
Desgarradas das trilhas
Dos costumes.

Do alto de mim,
Megafone em punho,
Espantalho de gestos
Desesperados,
Figurante de cenas
Não filmadas,
Locutor de mensagens
Cifradas,
Encenador habitual
De fantasmagorias,
Este que se altera
No alto de mim,
Guarda de trânsito
Multando-me os sonhos
Estacionados
Nas amplas calçadas
Sem transeuntes
Que há sob mim.

SUSPENSÃO DE JUÍZO

Não busco mais definições.
Apenas observo a cortina
Esvoaçando
Contra o frontispício do mundo.

Decididamente não busco mais
Teoremas.
Descuido-me enfim dos adjetivos
Dos pronomes retos, oblíquos
E demonstrativos.

Somos artigos indefinidos:
Eu, tu, ele... Nós? Quem sois vós?
Vozes passivas ou reflexivas,
Expelimos grunhidos.

E o particípio morrendo?
E o gerúndio vivido?

Patéticos,
Nós, postos, opostos,
Ainda recorrendo
Ao superlativo absoluto sintético.

Mas que sujeito ainda se perderia
Na absoluta síntese?

Dois Poemas

2011-01-28T15:45:00.000-08:00

UM E OUTRO

Quando escrevo,
um barco afasta-se do ancoradouro,
uma enxada crava-se na terra,
ou uma vindima se inicia.
Mas não são as minhas mãos
que movem o leme,
manejam a enxada
ou recolhem os frutos ao cesto.
Não são estas mesmas mãos
que me fazem a barba,
que seguram os talheres,
que contam moedas.

Tampouco os olhos que acompanham
a pesca ou a semeadura ou a fermentação
das palavras,
são estes mesmos em mim já habituados
à ortogonia do cotidiano
e suas paisagens de alvenaria.

Quando escrevo, nem o dia é mais aquele
que só teve uma aurora,
as horas perdem espessura
e se guardam em fascículos,
e uma parte rarefeita de mim
foge pelos micro-exaustores dos segundos
para um dia sem geometria,
enquanto, outra parte, permaneço
no anverso do momento,
sentado à mesa banal
com uma caneta na mão
sobre uma folha de papel inerte:
pele a ser rompida a partir do avesso
ou mármore a ser entalhado
por dentro.

ÚLTIMO DE SUA ESPÉCIE

Imagino que todo o mundo visível
estreitara-se aos teus olhos dormentes
numa faixa claustrofóbica
de relevos embaçados:
teu friso final de Partenon.

Ali tu indicaras alguma coisa, uma visão
uma memória.
Como interpretar teu último gesto,
solitário representante de uma espécie em extinção?

A- Se tua mão, pomba assustada, se erguera,
   dedos abertos, asas tortas e espalmadas, trêmula no ar,
   e se contraíra na metamorfose de outro ser alado
   em torno do indicador, súbito bico de colibri
   parado no ar para... Para quê? Sugar a última seiva
   das entranhas expostas da flor do horizonte
   esmagada entre o céu e a terra?

B- Talvez pudesses ouvir um coro de anjos,
   desejoso de acompanhar com o dedo
   as notas saltitando numa partitura invisível.

C- Quem sabe não seria um único anjo a se se aproximar,
   confirmando que de fato usa um capuz
   e traz uma foice ao ombro?

D- Ou tentavas tocar os ponteiros de um relógio
   para retrocedê-los a um ponto virgem
   do mostrador?

E- Seria aquele túnel? O tal túnel, o famigerado túnel.

F- Ou a descoberta de algo que não deverias deixar para trás,
   aquele rosto redivivo, aquele amor não vivido,
   algum erro irreparável?

G- Seria possível que tudo voltasse subitamente, de uma só vez
   a vida em roldão, uma onda concentrada, embriagante,
   um anestésico?

H- Seria apenas o botão liga/desliga? Off: já é hora
   de dormir.

Foi quando reparei na tua outra mão
que se agarrara a tua própria coxa.
Ela não era um pássaro, era talvez um ser terrestre
com fortes mandíbulas, e que não queria partir.

Então, o último suspiro,
a devolução do beijo roubado à vida,
e a mão direita abatida em pleno ar.
Teus olhos já na tinham velas
e o mar parara.
Tua cabeça já era um fruto sem polpa.
Na testa uma tatuagem que começava
a se apagar com o fim de todas as perguntas.

E eu fiquei um hermeneuta impossível
do teu último gesto.

Friso interior do Partenon (detalhe) - Museu Britânico, Londres

O Bigode de Nietzsche e Mais Dois Poemas

2011-01-20T14:47:00.000-08:00

O BIGODE DE NIETZSCHE

Parece haver algo
De um estranho sorriso
No bigode de Nietzsche.

O bigode de Nietzsche
Parece um arco ogival
Sobre o abismo.

O bigode de Nietzsche
Parece um desejo
Involuntário de calar.

O bigode de Nietzsche
Parece
Sombrear um segredo
De antes do meio-dia.

O bigode de Nietzsche
Parece uma esponja
Umedecida em vinagre.

O bigode de Nietzsche
Parece martelar
Seu queixo.

O bigode de Nietzsche
Parece um viajante
Solitário
Que chega à cidade
Antes que Nietzsche.

O bigode de Nietzsche
Parece transcendê-lo,
Metafísico.

O bigode de Nietzsche
Parece augurar
Sua loucura
Às caricaturas.

O bigode de Nietzsche
Parece ao senso comum
A orelha-de-van-gogh
De Nietzsche.

O bigode de Nietzsche
Parece dizer a Nietzsche:
In hoc signo vinces.

O bigode de Nietzsche
Parece uma túnica
De corifeu.
Ou uma máscara
Humana
De Dioniso.

FALTAM OS NEXOS

Na atmosfera do museu,
Meus artefatos convivem,
Como inimigos civilizados.

Sou um arqueólogo triste
Das primeiras camadas
De um dia que entardece,
Lá, naquele terreno extinto
Das horas enterradas vivas;
Lá, onde todos os utensílios
Tinham nexos espontâneos,
Os mesmos nós que emendam
As águas soltas num rio,
Ou o potente adesivo
Que adere a flor ao ar.

O SINAL

O sol às vezes me acorda
Tocando-me a face
Com um beijo de Judas.

Friedrich Nietzsche, jovem.

Janeiro pelo Meio, Três Novos Poemas

2011-01-15T15:03:00.000-08:00

TOM SOBRE TOM

O eu é o pronome mais opaco.
Tinta saturada de pigmento,
Pode cobrir uniformemente
A camada chamada mundo.

Chega um ponto, entretanto,
Em que ele não poderá mais
Ser aplicado de forma distinta,
Embora possa produzir texturas
Por acumulação de mesmice:
Serão grumos, calos, sulcos,
Sombras na superfície pleonástica
De uma mesmo cor. Matiz infeliz?

ASSIM FOI

Alguma coisa assim
De passos metafísicos
De formigas sem olfato
Caminhando sobre o açúcar;
De pasmo de abelhas
Deprimidas em colméias
Dietéticas.

No solo
Sombras de nuvens:
A barca tão plana e móvel
De quase-crepúsculos
Sobre a paisagem.

Na água
A lua enrugada,
Luar senil.

E ao longe
A ríspida oração de tudo
Que não está no meu âmbito,
Aquelas montanhas pairantes,
Aquela liga de estrelas,
Aquele espelho inundado de silêncio,

E a palavra não indigitada
Por uma mão divina
Já revogada sobre todas as coisas.

ALUCINADO

Não raro, sinto-me como se delirasse
Ao ver todas as coisas exatamente
Como os outros dizem que elas são.

Marcantonio, Hierarquia Relativa, Téc. Mista (2005)
(Clique na imagem para vê-la ampliada)
Outras imagens minhas Aqui

NOVOS POEMAS

2011-01-07T11:56:00.000-08:00

ELES

Ah, os especialistas
E suas listas de dogmas.
Ah, os especialistas
E seus dogs raivosos
Em prontidão.
Ah, os especialistas
Com o cu na mão.
Os especialistas
E suas problemáticas
E seus conta-gotas
E sua secura desértica.

Ah, os especialistas
E seu tédio mecânico.
Os especialistas
E sua ignorância
Em pânico.
Os especialistas
E seu vinhos azedos,
Sua contenção urinária,
Seu medo
De sujar as calças raras.
Os especialistas
E seus feudos-segredos.

ASSALTO

É a própria vida
com suas tropas de assalto,
esmurrando a porta:

- Vamos levar algo de ti.

- Não!

- Ordens superiores!

Não me tranqüilizo
pelo saldo de balanço
da esperança:

amanhã eles voltarão
derrubando a porta.

VERBI GRATIA

1- De dentro

Sinto o caos,
Mas não posso descrevê-lo:
Precisaria ter de mim mesmo
A perspectiva do outro.

2- Dormência

Meu sonho entrevado,
em decúbito dorsal,
com escaras
nas asas dormentes.

3- Nunca consumado

Ó filosofia,
eu apenas te bolino
em intermináveis preliminares.

Rembrandt, A Aula da Anatomia do Dr. Tulp, 1632

Três Poemas no Primeiro Dia do Ano

2011-01-01T14:38:00.000-08:00

COMUM

Sentado de frente para o mar
Não espero uma mensagem terrível;
Ele jamais a trará.

Já não temo abismos e maremotos
Nem a desafiadora escuridão
Que dominava o fundo remoto;

Pois o mar agora é somente planura
Como plano é o mundo,
Isento de loucura.

As nuvens ascendem
Como letreiros de um filme.
Não há mais diários de náufragos,
Ou o terror inconfessável
Vivido entre o zarpar e o aportar.
Nada de náuseas a bordo,
Sorvedouros, arrecifes e míticas fráguas;

Pois o mar agora é sólida planície
Como plano é o mundo,
E nada há de incomum
Em andar sobre as águas.

INCOMUM

Tenho medo de ver um morto,
Duas asas de pássaro
Sem corpo de pássaro,
Uma raiz sublevada no deserto
Como se fosse uma copa nua,
Umas conchas a quilômetros
De distância do mar.

Um morto:
Uma chave que não serve
Em mil fechaduras,
Uma nuvem recortada do céu
Que baixasse ao centro da cidade,
Um velocímetro sem ponteiro.

Um morto:
Um veleiro num vale seco,
Um dicionário sem ordem alfabética,
Uma criança que nunca mentiu,
Um cálice cheio de esterco.

Um iguana estático sobre a mesa do almoço.
Um morto.

EXTRAORDINÁRIO

O teu sorriso
Surge com a velocidade
Da luz.

O teu sorriso
É a ilustração rara,
Ardente iluminura,
Que eu tanto procurara
Para um poema
Que jamais serei
Capaz de escrever.

Três Poemas na Última Semana do Ano

2010-12-26T07:59:00.000-08:00

O POEMA

O poema te procura,
Remota ânsia,
Matéria escura;
Sons andarilhos.
Sino de faiança,
Chamado estranho
À tua vizinhança.

O poema concentra,
A tua distância
Na cela acesa,
Sol amparado,
Céu reduzido,
Vôo simulado
De ave presa.

O poema te arma,
És sentinela,
A mão na faca
Atrás da porta;
Hirto, velas,
No próprio pulso
As horas cortas.

O poema te detém
Remotamente,
Grato refém
Desse exercício,
Louca assistência:
Içar palavras
Suicidadas
No precipício
Da existência.

CYCLADES

A mesma folha
Enche-se de ilhas,
Uma, duas, cem.
Logo está saturada
De Cyclades
Flutuantes
Sobre abismo branco:
Uns tantos destroços vulcânicos
Coagulados.

Nada afunda
E nada se fundamenta.

Nenhum navio transita.
Não há naufrágios.

AFASTAMENTO

Com carvão desenho um perfil na tela.
É todo um ser de proximidades.
Recuo alguns passos:
O entorno enquadra o quadro.
Mais alguns passos para trás:
O entorno do entorno o engole.
Recuando ainda mais:
O entorno do entorno do entorno
Toma tudo para si:
Já não vejo o que pretendera representar.

Magritte, A Condição Humana, OST, 1933

Quatro Poemas

2010-12-19T13:40:00.000-08:00

ANALOGIA

É preciso limpar o sifão da pia.

Que simbólico é esse sifão da pia!
Uma curva que cria um lago,
Certo Letes represado
Que faz o esquecimento dos miasmas,
Do mau cheiro subterrâneo.

Um poeta limpando o sifão da pia.

- Vamos, vamos, Orfeu! Mãos à obra!

CODA

Eu a vejo encarquilhada
Junto à janela,
O olhar perdido,
Espantando as moscas
Persistentes
Num almoço distante.
Muito distante.

Eu a vejo encarquilhada
Junto à pia da cozinha,
Manipulando
Irritantes inutilidades,
Agora a faca e o tomate
Vermelho.

Eu a vejo encarquilhada
À mesa,
O garfo suspenso,
A refeição-esfinge.
Não há o que nutrir.

Eu a vejo encarquilhada
No leito.
Deitada de lado.
O braço estendido,
A mão espalmada
Para um óbolo abstrato.
A outra sobre a face.
Há dois sulcos fundos
Entre as sobrancelhas

ILUSÂO

É ilusório que eu transgrida
os teus ritos, ó rotina;
não sabia que eras retina.

EXPOSTA

(Após leitura de um poema de Mirze Souza, aqui)

Todo o meu pesar,
Empatia aflita,
Pela histórica ruptura,
Fratura de um sonho
Que jamais solidifica.

Marcantonio, O Avesso do Jornal 10
Técnica Mista - 1994 (Aqui)

Um Poema sobre o Natal e mais Dois Agregados

2010-12-16T13:56:00.000-08:00

NATAL

As sombras da noite, lá fora,
remontam à era pré-histórica
quando os fósseis de agora
andavam sobre a terra
   sem museus,
   sem feriados,
   sem cristos,
   sem bem nem mal,
   sem Natal.

Aqui dentro, a película da luz artificial
sobre as faces se estende esfacelada:
estão todos pregados em suas cruzes
   alugadas.

Há desamparo,
mas reparo que só há bocas
que queiram sorver cardumes
de iguarias natalinas,
para emudecer os queixumes
de suas vidas bovinas.

Eis que o chefe da família,
perfeito homem de negócios,
começa a partir o peru
exemplar de uma espécie
que no futuro será fóssil.
Fóssil como o próprio futuro
   sem museus,
   sem cristãos,
   sem feriados,
   sem negócios,
   sem bem nem mal,
   sem natal,

   só ócio.

ERRO

É um sofrimento
nem tudo dizer do que quero:
falo do que posso tal como posso
e espero.

Abre-se um fosso, rasgo exangue
De onde nenhum alívio sobrevém:
a palavra errada flutua no pus,
inútil refém.

SEMPRE INÉDITO

Não exijo coerência dos pássaros,
permanência ou conseqüência.
É todo um canto absorto
que explode no ar da manhã!
Como errantes partículas,
todos esses estrídulos brilhantes,
essas bolhas de luzes sonoras,
som que tem cor que em nenúfares
se transforma.

Não perguntarei amanhã:
- Eram vocês que cantavam ontem?
Será uma beleza sempre outra
que nunca poderá ser datada.

Van Gogh, Os Comedores de Batatas, óleo s/ tela, 1885

Três Novos Poemas

2010-12-12T15:36:00.000-08:00

AS HORAS DISPARADAS

Oh, meu amor, sei que teus olhos coniventes
Conhecem todos os rios vermelhos
Desenhados nas luas brancas dos meus olhos.
Foram tão infecundas todas as horas
Que não consumimos no amor!
Eram elas estes animais cruéis
Que nos levam em suas costas.

Não sei do que é feito o corpo dessas horas.
Será do mesmo carbono que está em nossa fragilidade
E no corpo do diamante faz a pele dura?
Quando outrora tentei lhes cravar as esporas
Elas não desembestaram o passo;
Se agora lhes puxo o freio, cínicas relincham,
Rindo das rédeas absurdas que tenho nas mãos.
Elas têm o olhar ríspido e fixo dos celerados;
As narinas hirtas, amplos túneis
Para o trânsito de um vento finito.

Oh, meu amor, sobre nós o céu tem rotas pavimentadas,
Para a corrida sem fim das nuvens amortecidas e vaporosas.
Mas, aqui no solo, já nos fere os olhos apavorados
A poeira que sobe como limalha de alumínio,
E o óleo queimado que das visões escorre
Não serve para lubrificar nossos músculos
Ou as cartilagens ressecadas da espinha que nos sustenta.

Gostávamos desse vento quente na cara
Sem saber que ele era a nossa perdição:
Achata as nossas feições
Como se tivéssemos os rostos contra uma vidraça
Que um mínimo sorriso pode trincar;
Vem erodindo em nós o frontispício
Das nossas esperanças;
Desidrata nossas pálpebras e lábios;
E pincela ácido em nossas cordas vocais
Para que não blasfememos contra o outono.

Oh, meu amor, já me caem dos bolsos os fatos irrelevantes,
As poucas moedas, as balas de hortelã, as chaves
Uma a uma, e meu mini-dicionário de hieróglifos.
E ainda sinto tão virgens as solas dos meus pés!

É urgente que falemos com os olhos
Porque as borboletas carinhosas que me saem da boca
O vento as arrebata e esfarela antes que toquem teus ouvidos.

Agarra, meu amor, os meus dedos,
Que como os teus já são garras limadas,
Que não conseguem lanhar o dorso do tempo:
Não poderemos saltar sem arrebentarmos nossos corpos
No rastro de pedras frias e cortantes
Trituradas pelos cascos das horas disparadas.

COMPAIXÂO

Tenho universal ternura
por todos os derrotados:
nós que temos cota finita
de ar para ser inspirado.

REVISÂO

Faço essa noturna leitura,
Quiromancia do presente:
Todas as linhas do teu corpo
Nas minhas mãos conferentes.

Três Poemas

2010-12-05T15:17:00.000-08:00

NÃO SEI O QUE É MANIFESTO

Eu não quero falar do pouco;
O pouco já está em minhas mãos.

Não me interessam as migalhas
Que já estão sobre a mesa
E grudam nos meus cotovelos.

Os passantes não me interessam.
Os transeuntes são o que são:
Untam-se de sol e suor
E passo derreado entre eles
Que comigo passarão.

Não quero falar da encefalite, da cefaléia,
Da artrite, da artrose, da isquemia
Ou de qualquer necrose da alma:
Farmácias são tão banais.
Os dramas repetidos, performáticos,
Já não são mais drásticos:
Eis o nosso solo comum.

Não quero falar dos cactos cordatos,
Da harpa lírica de arames farpados.
Também não entro em perfumarias,
Cosméticos não me interessam:
Os disfarces já são as faces.

Quero terminantemente
Ignorar o conseqüente:
Só me interessa o desavisado:
Como se afirma a negação.

Mas também não me interessam
As margens altas do que digo,
Esse porquê do dever dizer o que digo:
Não sei quem foi mallarmé,
Não sei se foi mal amado,
Só busco o precipício no qual se chocam os dados,
Se rolando vão barthes no inesperado, e daí?
Também não sei de lacan,
Se laico, lacrado ou sagrado,
Se césar, se cristo ou kristeva,
Se jakobson, se romance, se karamazovi
Se saussure, se salsugem, se salva de palmas;
Se freud, se foda, se forca;
Se jung, se unhas ou ungulados;
Se ossian, se cioran, se siderados,
Se fósseis ou fossas profundas;
Se deleuze, se de luzes ou sombras.
Não quero saber dos ecos,
De longe, de perto ou de humberto .

Não quero em apoteose orar a ti, ó teoria!

Eu quero falar do nada
Que não cabe em minhas mãos.
O que posso viver não preciso dizer.
O que quero dizer é o que não vivo.
E é vão. Não é tomara, ou oxalá.

Ainda te superarei, ó referência,
Com uma palavra deserdada,
Anti-palavra que nada dirá.

EROSÃO

Meu espanto maior
é não-fala,
raiz vital
erodindo por dentro
a rocha vocabular.

NATURAL

O teu corpo muda.
Mudo, o meu corpo
em si mesmo o percebe.
E daí, se nos transfigurarmos
enquanto nus brincarmos
nas águas do rio que segue?

Nossa nudez se integrará
à transparência.

Quatro Poemas Para Receber Dezembro.

2010-11-30T16:49:00.000-08:00

MESQUINHO

Eu amesquinho as tuas asas
Enquanto ejeto os meus temores.
Nisso, eu mesmo me torno mesquinho
E verto um vinho que eu não beberia,
Vinho acre de volume amazônico.

Nas vielas em que me vejo
Comigo mesmo não cruzaria
Se fora antes advertido:
É que estou vindo esse ser soturno
Com as mãos nos bolsos sempre.
Quem me garante que não guardo
Escondida uma navalha
Para me desfigurar o rosto?

Ao menos sei que me avizinho,
E tenho um átimo de segundo
Para evitar a minha má companhia
Em sua descida aos subterrâneos.

VARIEDADES

Parece que o tamanho não diz respeito à poesia:
Não é documento que a habilite.
O poema é protéico,
Veste o mínimo,
Veste o máximo, veste o excedente.
Contém momentaneamente o trânsito.

A águia não cabe de volta
No ovo de águia.
O céu é o novo ovo
Da águia.
Mas os olhos da águia têm pupilas.
O bico tem uma curva agressiva.
Na cabeça da águia uma penugem
Vibra em paz ao vento.
A águia é uma panorâmica.
A águia é um close.

Cabe um corvo num haicai.
Cabem mil corvos num haicai.
Mas não cabe todo “O Corvo”
Num haicai.

VÉRTICE

Há momentos em que pasmo!
E o pasmo é um lacre
Sobre as horas restantes do dia,
Ver se torna adentrar uma fresta
Exclusiva.

Como agora: esse caramujo
grudado à vidraça epifenomênica

CONTRA-ATAQUE

Do meu próprio palavrório
Rio sintético.

Ilustração de Doré para "O Corvo" de Poe

Se Novembro Finda...

2010-11-27T16:30:00.000-08:00

PELA MESMA VIA

Para Mai

O que colhe o olhar ao longe?
Não serão flores
Que a estas a atmosfera faminta destempera;
Não serão pássaros
Que estes ao longe são lentas formiguinhas
Subindo pelas paredes do ar;
Não serão cores
Que remotas abdicam de colorir;
Não serão linhas
Que pela distância têm os ossos desconjuntados;
Não será fumaça
Que no longínquo não há respiros ardentes;
Não serão rios
Que estes do horizonte caem na foz suspensa;
Não serão números
Que já estão lá acampados no conjunto vazio;
Não serão nomes
Que os muros do olhar não têm ouvidos;
Não serão pedras
Que estas aos pés é que são sólidas;
Não serão almas
Que almas distantes não se movem.

Talvez os olhos ao longe nada busquem,
Mas enviem, remetam, revidem.
Quem sabe projetem algo que sobre o nada incide?
Projetem o que? Isso: o “quê?" [o quid].

PRONOMES IMPRÓPRIOS

Seja sincero, sujeito! Tudo é você, não é mesmo? Sobretudo

por eu não saber se quando falo você não é ao nós que me refiro.

Mesmo porque nesse tudo-você convivem outros-você-mesmo

com si-mesmos outros, tais como esse eles que para mim mesmo escrevo

quando você nos lê.

PIQUETE

Sons desencaminhadores
Propondo pactos:

- Deixa o dia se perder!
A tua alma
Já pertence mesmo
Ao vazio... Das palavras.

Marcantonio, monotipia s/ título
Outras trabalhos meus AQUI

Distâncias, Procedimento e Registro Flutuante

2010-11-23T14:19:00.000-08:00

DISTÂNCIAS

Olho para o sol
no extremo
da vertical.
Olho, no oposto
Ponto,
A minha sombra
Residual.
O sol.
A minha sombra.
A minha sombra
O sol:

Há um nada entre eles.

Olho os ponteiros
Do relógio,
O das horas,
O dos minutos
(Aquiles e a tartaruga).
O ponteiro
Das horas.
O ponteiro
Dos minutos:

Há um nada entre eles.

PROCEDIMENTO

Primeiro é o registro súbito,
Fotográfico,
De um pássaro aguardado
Que não se sabe de onde vem.
Ou, grosso-modo, um esboço
De pássaro deposto em pouso.

Prendo-o na gaiola da imagem
Para reformulá-lo.

Pois a um pássaro solto
Não se pode modificar.

Mas, se já é perfeito o pássaro
Para ocupar as alturas,
Por que alterá-lo?

Trata-se de outra forma de voar.

REGISTRO FLUTUANTE

Encontrei num caderno amarelado
A letra trêmula de meu pai:
Uma anotação banal -
Lista da feira -
De um dia também banal.

Porque era meu pai falecido
Aquela escrita se desgrudara
Daquele dia.

Como se fora aquele um dia virgem,
Habitado por um só ser flutuante
Cujos pés não aceitassem o alvitre das horas,
Cujas mãos não se maculassem nos objetos,
Cujos olhos não ocupassem um raio de sol.

Algum dia terá tal resplendor
Um só dos meus poemas?

Escher, Liberação

Que Haja Sempre um Poema Efêmero na Primeira Página!

2010-11-21T16:34:00.000-08:00

SUMÁRIO

...................................................................................Amanhã

Viverei um dia

Que não seja sumariado

Pelo índice remissivo das horas.

Se não for amanhã

Será

...................................................................Depois de amanhã.

Mas, se acaso não for

Em um dos sete dias

Desta coerção semanal,

Quiçá esteja ele entre os dias da

......................................................................Próxima semana.

Vá que transcorram quatro semanas

E esse dia único não venha...

Não há de ser nada,

Ele me surpreenderá no

...........................................................................Mês que vem.

Porém, se os meses se contarem doze

E não propiciarem esse dia,

Ele virá no

............................................................................Ano seguinte!

Ora, mas se ele não incidir

Sobre uma dúzia de anos? Paciência,

Eu aguardarei esse dia improvável

Para os oito anos restantes da

.......................................................................Década vindoura.

No entanto, se as décadas rolarem por

.............................................................................. Meio século,

Receio que esse dia de liberdade

Não virá mais, não chegará antes do

...................................................................Fim do meu tempo.

Ou será ele próprio o

.................................................................................Último dia?

Mitos

2010-11-21T13:48:00.000-08:00

Gerome, Pigmalião e Galatéia

Nunca gostei do mito de Pigmalião; porque creio que há algo de nobre no artista que subestima a própria obra (orgulho às avessas?), mais ainda naquele que, de ato pensado, é capaz de destruí-la. Talvez haja nessa visão um franciscanismo hipócrita da minha parte; ainda estou consultando o meu inconsciente para investigar.

A esse respeito, não sei se por engano, sempre vi no mito de Orfeu uma alusão ao caminho do artista: quando ele olha para trás, perde o seu objeto de desejo; fixado pela perda ao momento único, desesperado, será estraçalhado (fragmentado) pelas ninfas, as mesmas que o cobiçavam ao cobri-lo de glória.

Esse olhar para trás é uma decisão presente e se refere ao apego pelo presente como afeto, ao aprisionamento do desejo no que já existe, à obra, enfim. Mas, criar não seria um ato ascensional, mesmo que ilusório? Pois parece que só inflama o desejo e merece o afeto a obra que está para ser feita. Ela ainda não existe! E se já existe é porque chegou o fim, sedimentou-se ao patamar que não é mais do que o próprio térreo. E a obra realizada se torna um signo da impotência, do desfalecimento, do desespero íntimo que nem as dialéticas noções de glória e reconhecimento, nem a pequeno-burguesa idéia do dever cumprido são capazes de aplacar. Pois o artista sabe que faria tudo novamente mesmo que fosse de maneira anônima. E, no fundo, sempre é um esforço anônimo, senão para ele próprio.

O amor pela obra presente só pode ser relativo e volúvel. Alguém nos diz que é boa, mas desconfiamos que não. Em contrapartida, quanto amor pela obra futura que é cobiçada entre o entusiasmo e a melancolia pelo temor de não poder realizá-la. Muitos artistas dizem lidar com o efêmero, mas fazem registros e documentam a obra para que não seja... efêmera! Dirão que é para a remontagem posterior do próprio processo, do seu percurso; porém, se há registro é porque julgam que o que importa é a obra (mesmo que seja feita de fezes de artista). Ora, se há processo ativo ele é interno, e se refere à única obra que não é efêmera, a futura. Processo se faz por etapas superadas, relativas, que não podem ser superestimadas. Parece que é inevitável a confusão entre o olhar do artista e o olhar do outro que o julga a partir da obra já realizada.

Desconfio que Michelangelo jamais chegasse a desafiar o seu Moisés; só um observador não-criador poderia dizer à estátua: Parla!

Talvez para muitos essa questão não se refira à gênese da obra, mas ao Eclesiastes. Quem sabe até para mim mesmo! Ou isso se deve à minha desconfiança para com o que realizo?

Michelangelo, Moisés

Um Poema Em Doze Partes

2010-11-18T16:03:00.000-08:00

POR TRÁS DAS CÂMERAS

I

Teu coração se mistura
Ao ar frio e instável.

Que fazer com o que te cerca?
Tanta coisa miudinha,
Tudo que amiúde alinhas
Em inventários sentimentais:
Coisinhas, coisinhas
Tão tuas,
Tão cotidianas e amoráveis!
Tão chegadas aos teus olhos!

Como impedir que se extraviem?

II

Janelas reticentes...
Quem é teu vizinho?
Quem - junto a ti
Ou a mil cabeças -
Não estará sozinho?

III

Na noite convulsa,
A tua mente girará
Como um farol disparado
A repartir as trevas
Em angulosas frações:

O universo sustenta
A tua insônia.

IV

E pouco importaria
Se os peixes se trocassem
Com os pássaros;
Se cavalos fossem só os marinhos;
Se as maçãs caíssem para o alto;
Se os homens fossem todos irmãos,
Ainda assim teus olhos teriam
A solidão das câmeras.

V

Há ninhos que ignoras
Sob os parapeitos lívidos.
Há rachaduras no reboco,
Vias angulosas que levam
Seres diminutos-diminutos,
Tingidos pelo pó amargo
Do edifício.

A tinta se desprende das paredes,
Raspas de palimpsestos:
Um toque menos doce
As transforma num sal amnésico.

Madeiras apodrecendo
E tacos soltos,
Pequenos quadros sem paisagens.
Canos oxidados e mármores
Com veios corroídos.
Os azulejos encardidos
Já órfãos da sua série.

O mofo, a gordura calcificada,
As teias devolutas (nem as aranhas
Te habitam).

VI

A faca sobre a mesa
Tão distinta da toalha!
A angústia entre os dedos,
Uma fissura, um rompimento,
Uma falha.

A fruta sobre a mesa
Concertante com a parede!
A angústia entre os olhos,
Uma armadilha, um cerco,
Uma rede.

VII

Estrelas há
Que tu verás queimar
Ao dia azul
Se a mente vazar
Por atalhos cortados
Nas horas.

VIII

Se de uma varanda distante,
Observada da tua janela,
Faces diluídas pelo espaço
A ti observam... O que pensar?

Que os olhos se chocam
No ponto médio
Entre o anonimato dos rostos?

Eles também são seres blindados
Como tu.

IX

Formas são
O que o que a tua mão quer
Na areia ardida,

Essa argila indócil.

X

Em dado momento
A alma nada pode
Ou determina.
Então, o corpo excede,
Se arremete para além
Como mastro de nau
Rompendo a neblina.

XI

Não há sendas
Verticais
Nessa via dupla,
Ir e vir,

Percorrendo as rachaduras
Do dia,
No tempo desses segundos
Orgânicos,
As pulsações.

E queima-se um pavio,
E soam uns bordões.

E tu guardas o teu lugar
Sem chegares a qualquer parte.
Ainda estarás aí se te mudares.
Sempre, se estiveres,
Será aí.

XII

Tudo o que há
É o que vês:
Grãos, gralhas, gemas,
Bolas de esterco.

Tudo o que ouves
É o que vês:
A boca exala fonema,
Prosódia de bêbado.

Tudo o que cheiras:
É o que vês:
O pus da perna enferma,
O capim seco.

Pouco importaria
Se os peixes se trocassem
Com os pássaros;
Se cavalos fossem só os marinhos;
Se maçãs caíssem para o alto
E os homens fossem todos irmãos...

Ainda assim terias o foco solitário
Das câmeras.

Três Poemas de Meados de Novembro

2010-11-16T20:33:00.000-08:00

OLHOS PLÁSTICOS

Os meus olhos estão ausentes.
Há duas flores em seu lugar,
Justas na cavidade ocular.

Não são flores quaisquer;
São plásticas:
Não têm lastro de realidade,
Não secam nem se dissolvem.

Quando prevejo florações, é certo
Que elas ocorram perto de mim:

A visão se me tornou a cegueira de florir.

PASSAGEIRO

O que muda a minha palavra
Na face de um mundo surdo?
Nada sabe dos meus acenos
A alma de um mundo cego.
Meus ouvidos são obsoletos
Para esse mundo emudecido.

Ah, mas o mundo anda!
Corre o mundo veloz,
Velocíssimo pelo espaço!
E me leva no bagageiro:
Um passageiro
Mudo,
Cego,
Surdo
E paralisado.

CONTRA NARCISO

Não me fascinou
a minha imagem
simétrica
(fantasma nítido
sobre a água clara).

Vi, além, o fundo,
o fundo escurecido,
o fundo vazio da luz
dos nomes.

Enamorei-me desse fundo
onde tudo não era eu.

Marcantonio, Melancolia 47 - Narciso - 2007

Outras imagens minhas AQUI

Três Poemas

2010-11-14T12:20:00.000-08:00

I- EMPRÉSTIMO

Para duelar contigo
trago onomatopéias lânguidas,
e a face branda
que roço nos teus seios nus.
Tenho a mente pura
amparada por ternuras,
e rancor nenhum.
Amando, confio-te o meu paradeiro,
preserva-o como a uma confissão.
Nada sei de raivas e remorsos,
passam apenas, sempre passarão.
Escuta isso agora:
são tantos os meus sonhos e apelos!
Mas tu poderias concebê-los enfim?
Toma-os, porém, tenta convertê-los
e serão teus em mim,
que eu já dou aos teus tanto desvelo
que os sonho, emprestados a ti.

II- LUGAR-COMUM

Doce, assim definiria o teu corpo. Doce.
Mas, pouco fosse, diria então embriagante.
Não sendo anda o bastante, insuficiente
Este lugar-comum, diria a ti bem rente:
- Teu corpo, o teu corpo é tão quente!

E não há nada no teu corpo que eu invente,
Mesmo se é ele a aventura que empreendo,
Essa loucura em que louco me entendo,
O desatino que incendiado me conduz
Para um ponto de ti no qual eu destilo luz.

III- PULSAÇÕES

Há silêncios breves entre nós;
Sombras rápidas interpostas
Como negativos fotográficos.

Algo entardece subitamente
Como se fôramos feitos de células-
Estrelas que mudassem de cor.

As veias dos nossos contatos
Obstruem-se, vez em quando.

Mas há sístoles e diástoles.

Então giramos num círculo virtuoso:
Ora nos digladiando nas arenas
Que montamos por um triz;
Ora dando asas ao verbo amar
Que conjugamos felizes e febris.

Em Tempo Real

2010-11-09T20:20:00.000-08:00

Esta é uma experiência urgente:
escrevo em tempo real um poema
que ainda não é poema,
que talvez nem queira ser poema,
que talvez seja apenas um raio circulando
entre as minhas orelhas
como se fosse muita energia
para o meu circuito fechado.
Em vias de um curto circuito
abro as janelas para a noite
em busca de sol, porque se trata sempre SEMPRE
de ansiar por sol, mais sol
(vê? Goethe acaba de pincelar algo na minha garganta)!

Entre a necessidade de dizer e a forma de fazê-lo
crescem as unhas, doem os ossos raízes expostas,
as células revalidam a sua ditadura tão longinqua
que que costuma ocultar-se sob noções abstratas

(basta ver que não falo de sangue porque não o reconheço
sob a rotina pálida da pele do meu corpo, eu devo ser anêmico,
eu devo ser exato, só sei do sangue o nome hemácias, o nome
hematócritos, linfócito, hemoglobina, plaquetas; sim, eu tenho
a anemia da abstração, mas não sei quantas vértebras
há na coluna vertebral, afinal os ossos ainda resistem
quando todo sangue já se evaporou; para os ossos
não crio metáforas pois já são eloquentes em si mesmo; respeito
a dor e a densidade histórica dos ossos, sobretudo do fêmur,
o maior deles, difícil de ser extraviado numa exumação)!

Mas entre a forma e o conteúdo há um lapso a ser desfeito
com murros na mesa, com o mandar à merda a estética,
a semiótica, a esclerótica, a robótica e qualquer tipo de ótica!
Já há tantos poemas no mundo, formam uma longa cauda
de réptil ondulando sobre uma cratera vulcânica aberta há séculos.
Que falta fará mais um? Que falta farão essas digitais aos dedos que
virarão

   pó?

Como transformar essas linhas num poema? Para que?
A próxima linha está vazia, como esta estava há 38 caracteres atrás.
Com que encherei a próxima linha?
Acabo de preenchê-la com a pergunta: "com que encherei a próxima linha?"!
Esta aqui adornarei com os caracteres da angústia. E a próxima também:
angústia, angústia, angústiaangústiaangústiaangústiaangústiarrrrrrrrrrrrr
Já me sinto melhor.
Não seriam as linhas da escrita a melhor transcrição da idéia do tempo?
Ocorre que esqueci do ponto final ao fim de tanta angústia há quatro linhas atrás!
E ainda há um ponto e vírgula sobre a minha cabeça como uma espada de Dâmocles.
Qualquer dia conto sobre a história de Dâmocles.
Mas quem quer saber da história de Dâmocles?
Um dia cairá a vírgula presa por um fio de cabelo
e restará apenas o ponto final. Mas havendo um ponto final
ele indicará que algo foi concluído. Três pontos indicariam suspensão...

... reticências  não seriam um triplo obstáculo ao infinito?
Deste ponto de interrogação, caindo o ponto resta uma foice!
(Muito apropriada foice que também já foi símbolo do trabalho no campo).
Mas não estou com isso desviando os olhos da idéia da morte,
pois comecei este nunca-poema ao ouvir a história de uma mulher
encontrada morta em sua casa. Sofrera um enfarte. Morava sozinha.
Foi quando abri as janelas e vi toda a não paisagem da noite e chamei
pelo sol, mais sol! E me lembrei do LUZ, MAIS LUZ! de Goethe:
um ícone literário se misturara à minha reflexão sobre a morte!

Mas eu pensei em dar conta de todos os pássaros sombrios
que se chocam indistintos dentro da minha cabeça,
e de todo um oceano que não vejo mas sei que está lá,
e de toda uma floresta ambulante como aquela de Macbeth,
e de todos os dias que não são promissórias resgatáveis,
e de todos os dias que são asas transparentes de inseto,
e de todas as tempestades contidas nas íris dos meus olhos
e de tudo que não pode ser nomeado como unidade.
Mas é sempre em vão, pois uma coisa é a coisa mesma,
outra coisa é o meu medo da coisa, e outra coisa é a palavra

COISA
essa coisa, aquela coisa, todas as coisas. Coisa nenhuma!
Não vou reler o que acabei de escrever. Se há erros de ortografia,
que permaneçam como rugas importunas. Se faltam letras, e daí?
Que importam falhas dentárias para um jamais-poema que não pretende sorrir?
São 2:20 de uma madrugada propícia à insônia.

E não haverá uma ilustração?

Não.

Três Poemas no Início de Novembro

2010-11-01T18:11:00.000-07:00

ADVERSA

A palavra víscera
É importantíssima,
A palavra víscera.

É palavra avessa
Ao sol mais puro.
É palavra espessa,
Conduto escuro.

É tão importuna
A palavra víscera,
Não se coaduna
Com pele e carícia.

A palavra víscera
Tem oculta face
Que se pronuncia
Invasiva, rapace.

A palavra víscera

Não é gregária:

Não tem convívio,

Coisa contrária.

A palavra víscera
Faz-se sevícia
Aos ouvidos sãos:
É cirúrgica e dura,
Requer sutura
E cauterização.

E mais se oculta
A palavra víscera,
Reativa obliteração,

Se o mau poeta
A exterioriza
Pelo eufemismo
Da conotação.

ONDAS INTERNAS

O que me aterroriza tem sempre a feição
De uma perda de humanidade,
De fim do mundo que me transcende;
Uma invasão de oceano afogando os signos.

Por isso me aplico tanto em sonhar,
Para resgatar desse líquido vácuo
Uma coleção de imagens humanas.

A água mina do fundo lacerado do barco,
E eu, com uma canequinha,
Faço ondas tremendas do lado de dentro.

NEGAR TRÊS VEZES

Poesia, tu és tão inútil!
E me envergonhas.
Quisera negar-te três vezes.

Acaba de cantar o galo pragmático;
E o meu dia, que pertence ao mundo,
Austero se inicia.

Guardo-te na mala, poesia,
Como se foras um boneco de ventríloquo.

Da Vinci, Desenho Anatômico.

* Postei hoje um poema no Mínimo Ajuste, aqui.

Referenciais

2010-10-28T21:17:00.000-07:00

PARA MEU PAI

Será chegada a hora de enumerar

Tudo o que recebi de ti?

Antes de tudo, a vida,

Perplexa ânsia de permanecer partindo.

Nos distantes dias de inciência

Os balizamentos encantados

Entre a verdade e o medo,

Entre a imagem e o real...

E tantas notícias sucessivas

Vindas da tua fortaleza:

A noção de honra em meio ao mundo desabado;

A pura e granítica sensação do humano,

O que vai, o que vem dentro do mistério sem palavras.

Ah! Certa dignidade em ser feito de sonhos não revelados.

A ingenuidade de um cavaleiro solitário de espada em riste

A pregar no próprio jardim.

O estoicismo de adiar o desejo ainda não encontrado.

A monástica adesão ao essencial,

Ao que é feito de matéria apropriada.

O sorriso involuntário e incrédulo

De um contador de histórias para platéias miúdas.

A perícia arqueológica de encontrar dia a dia

Razão para viver:

Essa razão não é comentada,

E essa razão não é definitiva.

Não. Tu não me garantiste estradas desimpedidas,

E seguir de perto o teu trajeto

Era concluir da distância entre o indivíduo e o mundo,

Esse mecanismo surdo,

Esse oráculo sem a grande solução.

Percebes que ao falar de ti também falo de mim?

Herdarei as tuas observações:

Serei o curador das tuas memórias;

Terei uma sala própria para elas,

E eu as modificarei, certamente,

Enquanto a tua imagem for desvanecendo,

Enquanto eu prosseguir deixando este mundo

De rios voláteis e florestas minguantes.

Agora, quando tu és um velho barco

Num estaleiro escuro que não posso alcançar,

Penso no que trouxeste para mim

De uma única viagem acidentada,

E no quanto mercadejaste em remotas regiões

Para legar-me o que não posso ponderar.

Se, de fato, morreres agora,

Saberei das lágrimas pelos encontros adiados,

Lágrimas carregadas de tudo o que não te pude dizer.

PARA MEU FILHO, VICTOR

(um poema escrito há dezenove anos)

Nesta noite, edificada em silêncios negros,

Anjo translúcido, o meu filho dorme

Apascentando um rebanho de mil sonhos gêmeos.

Nas fímbrias de seus olhos semicerrados

Vivem infusos espirituais mistérios

E insondáveis enteléquias.

Para que pensar num oblíquo futuro

Se a vida corre nele em longos sorvos

E suas mãos agitadas tateiam rotas de grãos?

Surpreendente vida com começo invisível

E presença indisfarçável,

De cujo fim não se cogita se pelo rio vamos,

As mãos nos remos, o vento em contrário

E os olhos no horizonte descontínuo.

Segue, meu filho, a tua progressão, do ínfimo

Ao infinitamente desconhecido.

Por dia, teus dedos intentam uma altura nova,

Maior é o acorde dos teus passos

E tocas distraído o extremo da luz.

Até chegar o momento em que navegarás

Nas tuas próprias perguntas,

Menos densas que a vida, e que sobre ela flutuarão.

_______________________________________

Há alguns meses publiquei aqui este poeminha:

GERÚNDIO

(Para o meu amigo Wellington Trotta.)

De bom grado serei
O grande ausente
Das festas do futuro
Se me atrasar ou me perder
Procurando o presente ideal.

Um poema minúsculo e pouco inspirado dedicado a um grande amigo de longa data.
Mas, ele já me perdoou.

Pois bem, esse amigo criou recentemente um blog, publicando experiências poéticas.

Seus poemas são, no mínimo, extremamente pessoais, refletindo uma dialética entre

lirismo e inquietação filosófica. Abaixo, um exemplo:

MULTIDÃO

Mesmo no meio da multidão de compactos rostos,

fisionomias misturadas num perder-se de peculiaridades

no vazio uniforme desvairado-insistente,

de muitos andares sem saber o que desejam,

ou que só desejam, e desejam muito

sem atentar que desejam por desejar incessantemente…

… mesmo nessa multidão de compactos semblantes,

mixórdia de expressões perdidas em pensamentos iguais e pueris,

tão obscuros que me vi cercado por uma escuridão de significados,

portas que fechadas para o tudo se abriam para o nada, solenemente,

no bater de pernas na velocidade de lábios desconectados,

numa realidade só julgada pelos mais loucos critérios de verdade…

… zombavam de mim, anonimamente,

pela dominação que sofro cruelmente

de tua presente-ausência que:

domina meu pensamento impiedosamente,

seja de noite ou de dia, sob sol ou chuva, mas sempre.

Mesmo que de repente, ao súbito o sono se acabe, acordo,

continuando a sonhar pelo calor de tua presença,

pela força de tua ausência, pelo odor de tua lembrança.

Tua imagem refletida no meu espírito assemelha-se ao caminho das nuvens:

de um ponto a outro temperando o rigor do sol,

embelezando o crepúsculo de mais um dia,

abrigando a lua em tuas imensas espumas brancas,

guardando no interior da chuva a terra onde me afirmo.

Tua presença castiga lentamente meus olhos úmidos e fixos,

espelhada numa folha escrita repleta de palavras banhadas pelo teu nome,

pela rima que tens em ti, pela melodia que exala de ti em si mesma.

Quando penso, e penso muito em ti, penso pensando no nada, nas noites

sem silêncio e na leitura sem concentração.

Quando penso em ti sou tomado por ondas de sentimentos,

por uma espécie de velocidade arrebatadoramente ingênua,

sem direção para qualquer lugareem que se tenha felicidade.

Tua presença, tua ausência, tua lembrança não causam dor,

apenas um estado d’alma reflexivo nas estruturas do ser,

na certeza do tempo que transforma paisagens e esculpe formas,

erige normas de se trabalhar mãos, sonhos e esperanças.

Tua presença caminha por onde caminho, por onde vivo, se escrevo, leio ou

mesmo completamente parado, presença que ensaia uma despedida pelo

pelo adágio de um sorriso

por uma pincelada de cores que borrando o papel em branco,

constrói contornando seu rosto na expectativa-perspectiva

sobre meu peito no infinito limitado de tuas mãos.

(Wellington Trotta, em 06/07/2009)

Quem tiver interesse em ler outros poemas dele, basta acessar o blog Páginas (Des)ocultas clicando no link abaixo:

http://paginasdesocultas.blogspot.com/

Três Novos Poemas Sem Títulos

2010-10-20T17:06:00.000-07:00

I

Vejo a lenta retirada da vida
do cofre dos teus olhos,
e uma crispação das tuas mãos
agarrando o vácuo aberto
pela queda dos objetos inertes.

Os dias caminham para o cinza.
Quando tudo será
uma aguada de nanquim?

Um olhar desdenhoso para a manhã
já decifrada por décadas e décadas.
Mas ainda respondes aos sons
mais estrídulos:
as inacreditáveis
aves urbanas.

E teus pés?
Quando ignoravas a terra insidiosa
eles eram lépidos,
agora se arrastam pelo solo
como se escavassem nele
a derradeira carícia.

II

Ela quisera ter nascido
das espumas sacras do mar
como Afrodite Anadiômene.
Sonhara para si mesma
uma gestação de pérola
perfeita,
na perfeita escuridão
da ostra.

O parto? Um beijo apaixonado
da luz do verão.

Mas, quando chegava uma concha
aos ouvidos,
uma voz de nereida lhe dizia:
- Não é verdade, não é verdade!

E ela sofria, sem sangue frio,
um exílio
de peixe nascido com pulmões.

III

Impus às palavras
um pacto arbitrário:
que não referenciem
nada visível
porque as coisas visíveis
estão presas como vagões
deslizando em silêncio
sobre linha férrea.

Fecho os olhos
esperando que passem,
aquém das pálpebras,
palavras inesperadas
como riscos de luz,
vagalumes ríspidos
sobre o horto de sombras.

Mas nada ocorre nesta noite
voluntária.

Abro os olhos
e tudo tem uma alma nova,
mas volátil,
expirada em segundos!

Quando fechar os olhos
devo capturar alguma palavra,
como uma flor carnívora
atrai e aprisiona um inseto.

As palavras só me falarão
de fora para dentro.

Marcantonio - Estudo em óleo.

Outras imagens minhas AQUI

Quatro Novos Poemas

2010-10-10T16:48:00.000-07:00

VERSO ELÁSTICO

Dedicado a Nydia Bonetti
e a partir da leitura de seu poema Poliverso

Tentar abarcar o desmedido
como se fora ínfimo;
tocar o pequeno
como se transbordasse.

A forma inconclusa
das cordilheiras verdes,
a estranha flor azulada
sobre a pedra inóspita.

Para o besouro
(grifo guerreiro)
mil palavras.
Para a vida e a morte
dois monossílabos;
para a estrada inteira,
um discurso impossível
com vírgulas erradicadas.

Para cada urgência de água,
navegar
com diferentes calados:
a canoa instável
na arável superfície;
o rude encouraçado
assustador;
o submarino silente
sob a voragem.

Para toda a arte,
um aceno pasmo,
em pé na beira,
do todo à margem.

EMBALAGEM

A metáfora
é para ser abandonada
- papel de embrulho –
quando a vida nua
chega à porta.

Não agora.

EMBARCAÇÕES

No branco úmido
dos olhos,
o grande oceano
onde tudo voga
na véspera contínua
do último naufrágio.

TRAVELLING *

Na estrada
que seguia para o interior
os meus olhos recolhiam
o poema já feito.

* Postado também no Azul Temporário

Camille Pissarro, óleo s/ tela, 1871

Três Poemas e uma Dúvida

2010-10-05T21:24:00.000-07:00

ENTRE-SÍTIOS (13)

(Para Cris de Souza e seu Trem da Lira)

Prismas abstratos
desviam a luz
para o farol que vela
a enseada turbulenta
da ilha-palavra.

Novos sentidos ali não naufragam.

ENTRE-SÍTIOS (14)

(Para Gerana Damulakis
E seu leitora crítica)

Nas estantes aguardam
Os diários fechados
Que anotaram os sismos
Do tempo.

Sobre o momento
Aberto,
Os dedos entrelaçados
Nas crinas das palavras
Indômitas, sempre vivas,
Que correm à beira
Do precipício
Ou do princípio
Da história.

POEMA IMPOSSÍVEL

Qualquer
coisa
MORTA
não pode ficar
sobre a terra,

mesmo
convivendo
apenas
com as coisas
adormecidas,
de rígido e
inamovível
sono,
nunca na
iminência
de deixar
um sonho
que, embora
feito
de esperas,
não as deco
mpõe.

Sim, essas
coisas
diuturna
mente
adormecidas,
mesmo bu
lidas
ou seque
stradas,
mesmo vendidas
ou extr
aviadas,
mesmo gastas
pelo farto
uso,
essas coisas
não
se deco
mpõem
em seu sono
definitivo.

E
se a coisa
MORTA
permanecesse
entre as
restantes

[essas que
inteiras
dormem
somadas
às que
parcialmente
dormem
enquanto
se movem
com tent
áculos
e olhos,
e mesmo
des
maiadas
crescem
em rugas,
unhas e
cabelos]

se a coisa
MORTA
entre essas
permanec
esse
logo
lhes tomaria
o território,
terrificando
o ar que
as envolve.

Ademais,
a coisa
MORTA
transgride
a convivência
do visível
pelo poder
que tem
(horripilante
poder!)
de deixar de
ser imagem
paulatina...
...mente
como anti-
imagem
do próprio
repouso
erosivo.

E às coisas
que
parcia
lmente
dormem
não
convém
teste...
...munhar
o
abandono
erosivo
da
geo
metria
orgâ
nica
outrora
vivente,
a
ação
lívida
sobre
o ser
íntegro
pelo
não
-ser
dissol
ven
te.

LIMBO

A minha biografia
É esse intervalo
Crítico
Entre os meus olhos
E as minhas mãos.

Enquanto Setembro Finda, Três Poemas

2010-09-29T17:10:00.000-07:00

ATIVIDADE INTERNA

Há tanto dentro de ti
que não queres conhecer:
umas flores semi-enterradas
na tua aridez íntima
que não se dão
à carícia afásica dos teus dedos.

Há também um sol tresnoitando
que bronzeia a película das tuas veias,
e do qual não podes suspeitar
na tez pálida das tuas palavras.

Há um regato de vontades
onde peixes desmedidos nadam
- forçosamente anfíbios.

Há uma garça escura
em pé sobre teus intestinos
que bica o fundo dos teus olhos
tão logo comeces a ignorar a luz.

Há muito trabalho no teu interior,
polias, rolamentos e roldanas incansáveis.

Há sim uma oficina que quer abrir fendas
no sono eterno,
que faz hora-extra enquanto tu engendras
dicionários
sem saber que o que te obceca
é a palavra morte,
esse ramo da noite
que carregas durante o dia.

SONETO DA VIDA MENOR

Eu preferia não saber se o saber me aflige,
Se ao rio que livre vige anteponho escora.
Que de dentro para fora se abra a mera flor
Não me basta supor: preciso penetrá-la

Além do que trescala na cona da cor
(substância do ser flor). Por que fazer ciência
Da não-aparência? Por que fazer invento
Dessa flor pensamento que não tem aroma?

A aflição que me toma por saber da vida
Que devera ser vivida e não dissecada,
Desviou-me da estrada que caminha por si.

Em paralela segui, preso a indagação,
Num rito de pretensão, de busca ilusória...
Queria a memória do que pleno senti!

CIDADE À SOMBRA

Deveria ser cidade solar...
Mas, pela manhã
já parece uma embarcação
ancorada
na tarde que finda.

Três Poemas Alheios À Primavera

2010-09-22T16:12:00.000-07:00

SER-ESTAR

Por que cismar que as coisas estão incompletas?
Será um longo caminho até perceber:
não há caminhos que esperem por mim.

Perceba que o verbo ser é uma rocha
que conteve um fóssil lívido,
memória do que não é vida:
não fala de veias, de sangue
de carne putrefata, de células fugitivas.

Manejamos mal o verbo estar
porque ele escorre para o solo
feito arroio de urina e suor e lágrimas.

Sob os nossos pés o inevitável verbo estar se evapora.

A MEMÓRIA NAS PALAVRAS

Era poeta.
Inventara para si uma biografia:
tudo transcorrera na acrópole das palavras.

Acreditava que a palavra proferida lhe suscitava
saber hoje o que seria ontem.
Como?!
Poetas crêem que as palavras esperam pelas coisas,
e não o contrário;
e percorrem longas corredeiras de vida
seguindo por detrás dos nomes.

Poetas não sabem dizer agora em carne e osso
porque têm a memória inflamada e cheia de pus.

NO AZUL TEMPORÁRIO

Com que material
eu, inábil, faria poesia
senão com as escamas
numeradas do meu dia
fugindo peixe
nas mágoas correntes?

Seria o caso de hospedar
esse peixe num aquário,
dentro do azul temporário
da ilusão?

Seria fútil questão
ou intenção cruel
extraditar o meu dia
de seu meio líquido
para matá-lo de asfixia,
cindindo-o ao meio
com a faca estética
e deixá-lo secar ao sol
como forma sem vísceras
e hermética?

____________________________________________

Estou com um novo blog cujo título deriva do poema acima: O Azul Temporário.

Ele surge da necessidade de um espaço mais livre (e leve) para ensaios, esboços e experimentações (fundadas, infundadas ou afundadas, sabe-se lá!), que não corresponderiam ao feitio do Diário..., mesmo que, de alguma forma, o complementem. Não custa tentar. E embora eu só atenda àqueles flutuantes e incertos 10% de inspiração, espero poder atualizá-lo diariamente com um poeminha, dentro do espírito “nem um dia sem uma linha” (a rima não foi intencional). Além do mais, pode ser divertido.

Para quem quiser conhecer:

http://azultemporario.blogspot.com/

Três Poemas no Final de Inverno

2010-09-15T16:13:00.000-07:00

QUANTUM SATIS

1

Um poema monóstico
com um só degrau,
um meio-fio
em rua deserta:

sem gente que passe,
sem carros que levem
o silêncio,
sem vaga mudança.

Por si mesmo limitado
esse poema:
em neutro decúbito
sua própria esperança.

2

Um poema que oculte
o gesto de explanação,
pelo que plane acima
da própria invenção,

e fuja ao tempo instável
que faculta o poema fácil
posto ser difícil um parto
de pérola
na concha da mão.

ENTRE AS ORELHAS

A palavra insânia
é tão aveludada!
Trazida aos meus ouvidos
por passarinhos...

Mas
o que fazem passarinhos
nos meus ouvidos?
Não deveriam estar lá fora
cumprindo o rito da manhã?

Que manhã? Onde lá fora?
Se todo o mundo está agora
dentro de mim!

Aveludada palavra: insânia.

9,80665 m/s²

Só me ocorrem palavras
mais pesadas que o ar:
a gravidade
não lhes permite
     :
   :
   :
   :
   :
   : cantar

Max Ernst, A Primeira Palavra Límpida

Enquanto Há Fôlego

2010-09-08T17:15:00.000-07:00

ENTRE SÍTIOS (11)

(Para Domingos Barroso)

Todos os objetos do dia
Jaziam num silêncio de terracota.

Até que o poeta os soprou
Com o sagrado dom da fábula.

ENTRE SÍTIOS (12)

(Para nina rizzi e seu ellenismos)

No céu em camadas
um fenômeno astronômico
plural
(plasmático)
:
ao dia-noite, a lua.
à noite-dia, o sal
ático

MARESIA

Foge da praia
O ar aziago do esquecimento mortal:
Nada se desfaz,
Tudo se reafirma sempre
Com a cor que as ondas regurgitam.

No espelho que acende e apaga
Na areia (como um letreiro luminoso)
Um ente eterno se mira.

Talvez tenha sido aqui
Onde deus separou a luz
Das trevas –
Tirou da noite o dia.

Sangue e sal e sol
Encorpam o odor
Chamado maresia.

VAGANDO

Sob a árvore do dia
Assombra-me
Não criar raízes.

POEMA-TABULETA

Concerto versos

(SIC)

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POEMA-TABULETA (2)

Espaço reservado para versos

Portadores de necessidades

Especiais

A Inciência Noturna e mais Dois Poemas

2010-09-04T22:37:00.000-07:00

A INCIÊNCIA NOTURNA

Eu não respondo por minhas mãos
Desgovernadas sobre o teu corpo,
Se as desatrela de mim um mecanismo desconhecido.
Serão esses campos magnéticos inevitáveis
Como a tentação de me atirar ao mar das bordas de uma falésia?

Não sei se deixam marcas meus dentes brincantes
Nos lóbulos doces das tuas orelhas,
Porque eu me proponho em ti um desfalecimento de tudo o que
[sou,
Dos meus anteparos, das minhas cautelas, do meu instinto de
[conservação.
Se partindo da tua nuca eu me faço rio de esquecimento
Correndo embriagado sobre o leito relaxado das tuas vértebras,
Dando nove voltas ao redor dos teus quadris
Antes de recolheres os meus deságües nas tuas águas ocultas
[e ferventes.

Toda ciência diurna se vai de mim
Quando fazemos um mundo sem hemisférios
De meridianos apagados, de coordenadas subtraídas,
Transladando insone ao redor de um sol instintivo.

Só vivo em ti duas estações,
Quando minhas folhas caem
A tua nudez se faz outono breve,
E me vem a consciência de ter sido, há pouco, anjo animal,
Centauro-pégasus atrelado nas nuvens deslizantes da tua pele,
E uma lembrança de ter tido uma bela morte
Desintegrando-me na atmosfera dos teus olhos.

É então que a tua nudez retorna primavera.

O HERÓI E O DESERTOR

1

O herói soube, ao alcançar o ponto extremo
Demarcado para o seu glorioso sacrifício,
Que as próprias causas desapareceram na planície.
O que fazer senão deixar-se consumar a loucura
Ante o assombro de sentir-se traído pelo deserto?
Lançou-se, enfim, ao abismo
Porque a vergonha era intolerável.

[Naquele momento, no úmido dos seus olhos
Todas as estruturas do mundo tremiam
Ou ondulavam como visões imersas no ar quente:
Ah! Tanto por lançar fora! E era tão tarde...]

2

O desertor ouviu o canto
Vindo de um jardim inacabado
E ainda prenhe de ternuras,
De células vivas,
De liames verdes,
Lá onde o universo todo se esvoaça
Com asas de cera
E os insetos e as flores nada sabem sobre a longevidade
Dos dias de glória.

ERROS

Ao fim do dia
Agonizam
Os meus inventos
Lacerados.

Antonio Canova, Eros e Psiquê

Poemas do Final de Agosto

2010-08-29T21:47:00.000-07:00

TUDO

Caminho na noite
entrante.
O coração embrenhado
projetando
aléias virgens
em terrenos blindados.

Reflito sobre nós,
e o mundo não é mais
do que um fóton
a fugir dos nossos
sonhos:
um fato
não documentado,
uma aporia,
uma palavra sozinha,
um mito pensado.

Ah,
tudo somos nós,
e, um segundo após,
nada mais seria
fossem nossos olhos
alvejados!

SEM DIDÁTICA

Siga em frente.

Nada tenho a ensinar,
senão que a vida é breve
e a arte... Luar.

EMERGÊNCIA CONTÍNUA

Aguardamos o ressuscitamento
por uma ação entre bocas:
palavrear que movimente os pulmões.

RIO-LAGO

Lápis fluvial:
que rios teço?
Que afluentes
sinuosos
nele emendo?

Da borda da folha
o grafite desvia
e retorna:
Faço um lago
espesso.

Monotipia s/ Título - Marcantonio

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Quatro Poemas Esquecidos de seus Títulos

2010-08-23T08:43:00.000-07:00

O correra que os jornais não mais impelissem
O mecanismo preguiçoso do dia.
Ele trabalhava por si mesmo como o ciclo das águas.
As TVs passaram a mostrar a paisagem contida
No espaço de um segundo.
Os vizinhos não traziam notícias de outros vizinhos.

Foi queimada em praça pública a palavra ‘providência’.
Após milhões de dias,
Deus enfim descansara
Adormecido entre outros contos fantásticos.

Pela primeira vez no universo
Todas as coisas estavam situadas em si mesmas.
Páginas não possuíam reverso.

O rumor das asas das borboletas
Não provocava nenhuma celeuma:
Seu pouso sobre o miolo das flores
Não tinha mais transcendência.

As entranhas dos animais
Não eram mais reviradas
Em busca do osso do futuro.
Cobriram com sete palmos de terra e sal
O último oráculo obsoleto.

Chegara o momento em que tudo era desejo
De imprevidência
E desdém pelo cálculo.

A poesia afinal se fazia concreta.

*

Da arcada dentária dos livros
As palavras apodrecidas
São extraídas
Com uivos latejantes.

Sob as gengivas cicatrizadas,
Rumorejam os mitos insones
E suas armas fundidas
Com o ferro do sangue.

*

Há esse rio frouxo
Nascendo do degelo dos olhos
Que jamais verão o mar.

Refletem nuvens
Que deslizam sobre o arco
Das sobrancelhas.

*

A manhã, desatracada das horas,
Cruzará o dia
Como um carro desgovernado.

[Faetonte ao volante
e Hélios como um carona de olhos apavorados]

A manhã atravessará a ponte da tarde neutra.
Percorrerá a via da noite, ultrapassando
Os seus semáforos enluarados.
Ofenderá o pudor da madrugada
Com seus faróis de sol importuno,
E se chocará com a manhã seminal de amanhã,
Rebocando-a como luz adicional.
Serão duas manhãs percorrendo outro dia;
E no dia seguinte, três; e depois quatro...

Doravante, todas as horas passarão na luz da manhã.

*

O meu surrealista predileto:

MAX ERNST - Le Soleil

QUERO IR PARA LONGE

2010-08-18T14:55:00.000-07:00

Quero ir para longe,
Para onde a vida faz a curva
Abrupta,
Onde terra e céu são descosturados.

Neste domicílio me desintegro.

Quero ser eu mesmo o pastor e o rebanho
Em pastos baldios e não loteados.
Vogar por ruas que não me gritem o nome.
Ser argonauta desertado em desmazelo
Com desdém pelo velo dourado:
Jasão jazendo na relva do jardim de Voltaire.

Dirão que enlouqueci.
Dirão que desisti.
Que o digam!
Quero fulgir na alça do primeiro sol sem vocábulos.
Ser o curador da galeria de todas as inutilidades:
Carrinhos sem rodas, livros sem final,
Moedas sem efígie, carimbos sem textura,
Canetas sem cargas, pincéis sem pelos,
Meias puídas, manuais de empobrecimento...
Um sem-fim de coisas abdicadas.

Quero ser um extravio de poeta desusando palavras.
Nem que eu tenha que hospitalizá-las todas,
Quebrar-lhes as pernas,
Entupir suas artérias,
Embaçar seus cristalinos.

E se acaso algumas resistirem,
Com elas adentrarei o burgo,
Quero fazer escambo na feira,
Trocar dúzias de palavras raras, convalescentes
Por um retalho de vida plena.

Mas, quem aceitará?
Como último recurso eu as deixarei nas margens
Da estrada
Que vai me levar para longe, distante daqui.

SEGMENTOS IMPOSSÍVEIS
(TÍTULOS PERDIDOS)
1

A revolta das escápulas.

2

O precursor aposentado.

3

Canteiro sanguíneo.

4

Estradas residuais.

5

O mentor das orquídeas.

6

Espelho-cela

7

Amanhã, amoras.

8

Grua de estrelas.

9

Purê de luzes.

10

O meu fígado não é isca, abutre!

MARCANTONIO - Estudo em lápis aquareláveis - Anos 90

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Quatro Poemas em Dias de Corpo e Alma Gripados

2010-08-13T18:38:00.000-07:00

INÓCUO

Se o poema pudesse curar-te
O meu horizonte poético
Seria feito de prateleiras de farmácia;
Meu intento: alquimia orgânica
Nas fontes genéticas.
Mas, o verso não tem ação
Farmacocinética,
Quando muito, emplastos com sabiás
Embutidos
Retirados das ramas da palmeira poética
Falta de sentido.

Desta botica esclerosada e inócua
Eu me evaporo dos frascos sem tampa
No ar consumido.

Bode expiatório exilado
Meu poema não se cura
Da procura do passado.

Cura de aldeia aposentado,
Ocupado com uma colônia
De larvas para passarinhos,
Com o placebo das palavras
Eu me enveneno sozinho.

DA PACIÊNCIA

Tudo o que encaro
Esfria e se cristaliza
Em calcária paralisia.

Olhar de górgona,
Espero sem pressa
O porvir que se move
Rumo ao presente
Que presumo eternidade.

Até que perca a cabeça
Mirando a mim mesmo
No escudo polido
Da precariedade.

O MURO

Parece que busco
um renascimento;
mas,
o tempo contraceptivo
me acumula sobre mim:

tijolos tijolos
tijolos tijolos
tijolos tijolos
tijolos tijolos

tijolos idênticos
de um mesmo muro.

LICENÇA

Quando digo que estou perdido
Não me acreditam.

Sem gerenciar-me,
Sem administração,
Sob antiga ou nova direção,
Sem estratégia de venda, enfim.

Não é licença poética,
É licença de mim.

PICASSO, Ciência e Caridade , óleo s/ tela - 1897

* Também postei hoje no Mínimo Ajuste

Poemas dos Primeiros Dias de Agosto

2010-08-09T17:06:00.000-07:00

RUÍNAS

Na teia (encruzilhadas
de vagos vapores)
nenhuma aranha.

Jamais vi uma aranha em sua própria teia,
como se esta fosse uma relíquia,
um templo
como o Partenon;
uma ruína
como o Palácio de Cnossos.

Jamais vi um grego
em um templo grego,
como se este fosse uma abstração,
uma maquete ilusionista,
um esqueleto
atravessado pela luz,
ou um poema sólido.

Jamais vi um poeta em seu poema,
como se este fosse obra do tempo,
um fóssil,
um fragmento pitagórico
ou uma lápide.

Jamais vi um corpo sob uma lápide,
tal como uma aranha em sua teia,
como um grego em seu templo,
como um poeta em seu poema.

DOIS HAIKAIS

Muito impertinente
Adentra o vento curioso:
Folheando o livro.

2

Inseto ínfimo
Atravessa destemido
A palma da mão.

NOME

Se eu pudesse nomear esta nostalgia
Ela adormeceria na neutralidade
De flor colhida.

Mas a nostalgia é não poder convocar o nome
Antes do seu parto.

MANTRA

[Experimente este:]

O mar ameaça.
O mar recua.
O mar ameaaaça.
O mar recuuuaa.
O mar ameaaaaçaaa
(...)

Monotipia s/ título - Marcantonio

Outras imagens minhas em Cadernos de Arte

BANG!

2010-08-01T16:48:00.000-07:00

BANG!

Este verso inicial

esse est percipi

esse hábito sem monge

esse mapa sem linhas

esses monóculos irmanados

essa visão convertida

esse órgão orgíaco

essas esparsas partidas

esse poema maníaco

essa rima endêmica

essa folha anêmica

esse só dissolvido

esse pó apodrecendo

esse mar segmentado

essa lírica feira

essa vírgula ligeira

esse ponto artífice

essa língua de enganos

esses cúmulos na boca

esse mundo entre coxas

essa porta sob o púbis

esse focinho de Anúbis

esses páramos para o nunca

esse ânus de anis

essas floras fortificadas

essas pálpebras palmilhadas

esses seios insones

esses cabelos ciclones

essa fruta indefesa

essas maçãs zigomáticas

esses zaratustras calados

esse édipos com binóculos

e essas esfinges distantes

essa cabeça em capítulos

essas ações em fascículos

esse Hegel silabado

esse divisor de mágoas

esses rins derrisórios

esses olhos calóricos

esse sujo sujeito

esse vogar de aliterações

esses veios abstratos

essa canção sem vértebras

essa dialética sem vértices

essas ágoras fechadas

esses verbos sem hélices

essas estátuas atualizadas

essas fezes cristãs

esse orbe mictório

esse particípio permanecendo

esse selo adiado

esse zelo encadeado

esses dentes descarrilados

esse pente sem paralelas

esse visgo em pronomes

essa vigas sob os nomes

esses netunos de aquário

esses ulisses divorciados

esses prometeus suturados

e seus abutres amestrados

esses piolhos fotogênicos

esse som essa fúria de astúcias

essas furnas de vaidades

essas taças afastadas

esse epicuro epicentro

esses trincos combalidos

esses profetas protéticos

essa profissão de fel

esse pólen sem sol

esses pólos sem marcos

essa régua no olhar

essa maré de janelas

essas esporas dos mitos

essas chaves sem voltas

essas lápides de estrelas

essas telas estelas

esses penteus autopsiados

esses blakes blindados

essa maiêutica hiperestésica

essas crenças anestésicas

esses narizes de ciranos

e suas roxanes iletradas

esses livros em vocalise

essa tocaia e fuga em ré

esses hipocampos selados

essas risadas grisalhas

esse varal de vespas

esse sarau das bestas

essa lama seca entre os astros

esse hermeneuta e seus cascos

essas absides sem pescoço

esse baralho cartesiano

essa dânae dos bancos

esses corvos abúlicos

essas luas em conserva

esses campos escalpelados

esses choque térmico das esferas

esses cabides de esperas

esses faetontes urbanos

esse cemitério de esboços

essas cimitarras verbais

essas odes abortadas

esses ódios em gavetas

essas enguias turísticas

essa folia arrivista

essas parábolas arquivadas

esse remorsos dos cataclismos

esse vômito dos canais

esse esgoto de digitais

essas franquias de córtex

essas ampolas de dúvidas

esse apóstrofo entre os dias

essas reticências sublevadas

essas traças no cabeçalho

esses vórtices de tédios

esse pensamento hemiplégico

esse rocio nas mãos

esse rodízio de inércias

esse eco de auroras

esse apego das células

esse diário dos danos

esses restos de Orfeu

essa lira desdentada

esses trem de pronomes

essa ânsia de final

essa paralalia

essa estação provisória

este verso terminal.

Marcantonio - Estudo em óleo

Outras imagens minhas AQUI

Um ENTRE SÍTIOS e Outros Poemas

2010-07-27T17:58:00.000-07:00

ENTRE SÍTIOS (10)

(Para Zélia Guardiano e seu Ad litteram)

Uma onda de humanismo
Espraia-se,
Não aos pés,
Mas sobre o corpo inteiro
Da LETRA.

APARENTEMENTE

Estou estendido no meu cotidiano
Como um faquir sobre uma cama
De pregos.

Os outros se iludem a respeito
Dos meus próprios riscos.

CORTANDO DA PRÓPRIA CARNE

Se fogem da paisagem as estradas,
A uniformidade torna a busca impossível.
Um suspiro desiste de exalar-se
Arraigando-se nas câmaras pulmonares
De onde pressiona o coração precipitado.

E os olhos
(apavorados com a própria obsolescência)
Tornam-se autográficos,
Consumindo a reserva de delírios
Situada por detrás das retinas.

SEM TÍTULO

Eu pretendia

dizer-te algo

que ninguém

jamais disse.

Mas não seria

precisamente

nada dizendo

que o não dito

eu te diria?

Assim,

se eu ombrear o meu silêncio

com o teu silêncio,

aguarda, de olhos postos em mim,

as mãos pendidas,

o peito desarvorado,

até que o pronome eu

entre nós se faça invisível.

Terá nos dito algo, o amor

que a palavra tornara

intraduzível.

EM DÚVIDA PROVERBIAL

A

Quem chora primeiro chora melhor?

B

De grão em grão o homem preenche os fatos:
{a b c d e f g h i j k l m n o... O 1 2 3 4 5 6 7 8 9}

C

Os últimos e os primeiros ocuparão
A mesma (trans)posição.

Três Poemas: Moscas, Medições e Inventando.

2010-07-22T07:55:00.000-07:00

MOSCAS

Agora me incomodam as palavras
Como moscas expedicionárias
Emitindo
Ultimatos vagos, mas repetidos.

No seu vôo (de geometria arbitrária)
Por desígnio obscuro conduzido,
Montam e desmontam constelações
Com a presteza de um curto zumbido.

E se nelas me concentro, inconstantes
Fogem por diferentes direções.
Na pele deixam aceso um prurido.

Meu lento olhar se eleva e, oscilante,
Procura seus rastros despercebidos
Na atmosfera transitiva e densa.

Quieto, espero o pouso pressentido,
E no descansar das asas semânticas
A unidade breve de um sentido.

MEDIÇÕES

Eu não uso relógios
Para contar esse tempo que detesto.
Através do não-tempo me testo
Ontem, ilógico.

Nada de escalas
Para medir a distância até onde não estou.
Em mim a não-distância perdurou
Hoje, vasta.

E não uso telescópio
Para aproximar as visões que não tenho.
Através das não-visões me empenho
Amanhã, ócio.

INVENTANDO

escrevo um poema

de ponta-cabeça

como se eu fora árvore

e fosse ele o vento

preenchendo

os espaços

entre os galhos

e as folhas.

As raízes não são ventiladas.

Marcantonio, Palimpsesto: Le Culte des Ancêtres
Técnica Mista, 2004

Outras imagens minhas AQUI

Tentativa de Vitalizar Três Metáforas Gastas

2010-07-22T07:17:00.000-07:00

Primeiro, as nuvens; o fato de que passam silenciosas após sugerirem imagens dissolventes. A metamorfose contínua e o desaparecimento.

Em seguida a dança, ideal metáfora da vida. A música: os fatos do mundo, as circunstâncias mutáveis ou não. O dançarino é o sujeito que se expressa a partir da música e não através dela. O sujeito escolhe o gesto, entre os muitos possíveis, que possa reger a música: isto ou aquilo. Dançar na música, ser maleável, porém, único e expressivo.

Terceiro, o ato de desbastar, tirar de si, lançar fora o excesso como um escultor que busca uma imagem leve refletida na matéria bruta e pesada. Não a modelagem por acréscimo, mas o corte daquilo que obstrui a irrigação da pedra pela luz. Sobretudo para lançar fora toda convenção inútil e nodosa que asfixia os pulmões da pessoalidade.

A EXONERAÇÃO DO PÁSSARO e mais Dois Poemas.

2010-07-17T08:35:00.000-07:00

ENTRE SÍTIOS (9)

(Para Dado Pedreira e seu
Alguma Poesia)

Acordado e ainda incrédulo,
o poeta mira a poesia una
que desvaria na palavra sonho.

Mas a árvore logo adormece,
célula amarela na folha seca,
e uma pluma pousa
no ombro do poeta
para recompor um pássaro.

A PALAVRA FIXADA.

A solarização
Saturada do papel
Ocultou a palavra.

Fecho a janela,
Franzindo os olhos,
Para revelá-la.

É tarde.
Fixou-se
Em desnaturada
Solidão
De fera
Ou deusa.

A EXONERAÇÃO DO PÁSSARO

Pássaro, pássaro
nunca mais te farei
voar
como metáfora;

nem te abrirei
os braços
do poema
como galhos
para pousares
em canto,

pois no meu poema
só há desencanto
que o silêncio
vai comprimindo.

Eu te espanto
de todos os meus
poemas,
   pássaro!

Não te abrirei ali
janelas
com parapeitos
feitos de sol:

as aberturas do meu poema
voltam-se para a noite
arredia
e desenluarada.
A incidência do teu vôo
nesses céus
não seria contrastada.

Pássaro,
vai-te daqui
com todas as outras
   asas!
E as de anjos,
de borboletas,
libélulas,
de cavalos alados.
Vai-te com todos os insetos
preclaros,
com todo o zunido do dia!

Vai pássaro,
eu te solto
   ao largo
do poema,
essa gaiola sem vagas,
esse jardim de antúrios
frios.

Eu te demito
das tuas obrigações poéticas
por saber, enfim,
que a liberdade
também é bruta carga
para as tuas frágeis asas,
e não és Atlas itinerante!

Pois tu, pássaro,
assim como o poeta,
te encarceras nos limites do dia
que, mesmo aéreo,
não é senão
   pouso
   forçado.

Miró - Personagem Atirando uma Pedra em um Pássaro

Um ENTRE SÍTIOS e mais Seis Poemas

2010-07-12T16:33:00.000-07:00

ENTRE SÍTIOS (8)

(Para Lara Amaral e seu Teatro da Vida)

Num teatro de arena
Livre e experimental ,
Sem rígida marcação
A vida ocupa a cena.

Cenário vivo:
Entre o passado e o futuro, um vão
Onde flutua surpreendente o poema.

Descrição:
As palavras procuram seus personagens.
E a poesia confere unidade à ação.
No entreato multiplica-se a idéia:
Quando o elenco se entremeia à platéia.

SERVIDÃO

Sou escravo da trivialidade circundante,
E presto meu serviço a tudo que me sitia,
Mas lamento existir;
A tudo em que consisto
E que me faz consentir;
A tudo que não existe,
Mas sonho pressentir.

E cada poema meu não é senão o anseio
De um lapso no sistema dessas coisas,
Um rapto de seus nomes costumeiros,
Um concílio de rebeldes no meu cérebro,
Que elogiam a embriaguez da revolta
Em meio à precaução do cativeiro.

POLARIDADE

Eu decidi não parar:
Larva me faço
De raio solar.

Eu decidi me exilar:
Larva, me esqueço
Em solo lunar.

MANIFESTO BREVE

Não farei um poema
Rosnado em grunhidos.
Não sou cão de guarda
Ou anjo ressentido.

CONTRAMANIFESTO BREVE

Cuidado com o poema!
Rex tremendae.

ULTIMATUM

Dizem:
Ou você cria
Ou nada!

FALHAM AS PALAVRAS

(Para Rita, minha mulher)

No céu dos teus olhos incendidos,
Parelha de auroras persistentes,
O meu dia renasce outro dia
Em centenas de vezes ao dia.

É tanto que te devo de vida
Pelas perdas de mim que sustaste
Com suturas urgentes de amor,
Que me fizeste crer piamente
Que todo poema é vão clamor;
Que toda palavra é fugitiva.

Quando me dispus a persegui-las
Foi para depositá-las vivas
Em qualquer lacuna do teu peito.
Mas, que lacuna pudera haver
Se em tua serena humanidade
É inteiro que me entranho e me ajeito?
Sobram essas palavras imbeles,
E falhas como ornatos opacos,
Sobre a lucidez da tua pele.

Paul Klee, Villa R , óleo s/ tela (1929)

Dois Novos Poemas

2010-07-06T18:19:00.000-07:00

PALAVRA OUTRA

No papel a palavra não é aquela
Em saliva quente engrolada
E que eu mascava, triturava
Com meus molares anoitecidos;
Ou que se agarrava, pudica,
Às minhas gengivas.

Não era ali grafada, a palavra mesma
Que não viera do estômago revolto,
Que não fugira dos pulmões doutos de ar,
Que não vazara das veias permeáveis;
Vinda de um íntimo devoluto
Que, afinal, não era lugar algum
De reconhecida propriedade.

De onde viera tal palavra, então,
Para ser outra nos campos de escrita?
Nem alada viera, nem brotara de veio,
Nem irrompera em sangue de ferida
Ou em poros de lavoura.

Essa palavra chega ao papel gelada,
Depois de correr por uma serpentina
Que me atravessa tendo seus extremos
Imersos no mundo?

Essa palavra tem, no papel, semblante
De ostra deflorada a canivete,
Sem mistérios de águas salobras
De lama, de crostas lavradas no tempo.

Chega ao papel como um veleiro à marina,
Que com velas arriadas parece ali arraigado.
Essa palavra, se no papel se imobiliza,
É tatuagem plana de inseto sem ventre;
Hipnose de serpente cordata, sem presas;
Ou estrela negra arrimada em carta celeste.

TRAÇOS

Olhos
Com lírios.

Na pele
Apelos
Rentes.

Na face
Posfácios
Rubros.

Na boca
Os antecedentes.

A Inútil Presa - Marcantonio - Técnica Mista

Uma Alegria

2010-07-05T14:00:00.000-07:00

Um diálogo que me deu uma súbita alegria : Laura Alberto, do blog Im.Possibilidade, utilizou duas imagens minhas associadas a dois textos seus. A sensação é muito boa, sobretudo porque a escrita dela possui uma atmosfera absolutamente própria, simbólica, que, digamos, sugere uma releitura indireta das imagens que lhe são associadas de maneira não óbvia nem meramente ilustrativa. Sinto-me honrado de ter imagens num espaço que trata a relação imagem/texto de modo tão elegante e sugestivo. E só posso agradecer a ela.

Afora isso, ressalte-se a qualidade de seu texto: seus poemas me impressionam por multifacetados que são, densos, fortes, aqui e ali atravessados por imagens de teor surrealista que destemperam o tom confessional.

Chamo atenção para o poema MANIFESTO VIII - Corcunda, realmente admirável, cujo tom elevado, ergue, por vizinhança, as possibilidades da minha imagem.

Im.Possibilidade : http://lauraalbertopossiveldiario.blogspot.com/

Poemas de Final de Junho

2010-06-30T16:06:00.000-07:00

ENTRE SÍTIOS (7)

(Para Bípede Falante)

Bípide, posto que da espécie
humana sapiens.
Mas, artrópode pela escrita
que em rede de si estende
para a captura dos sentidos
   desavisados.

Aracne desiste da disputa.
Athena se retira.
   E a teia,
   ao sol,
   brilha
   revestida de orvalho.

SETE HAIKAIS (NA PAISAGEM)

a

Árvores urbanas.
O sol sobre espesso muro.
Pássaro banal.

b

Vento em desconcerto
dedilha fios elétricos.
As nuvens já dançam.

c

Perpendicular
a chuva de pontos frios.
Inunda-se o plano.

d

Janela vazia.
Paisagem suprematista.
Branco sobre branco.

e

Úmido papel.
Pincel amarrado à cor,
correndo liberta-se.

f

Tarde desbotada.
A pele da fruta em chamas:
interino sol.

g

O dia desmaiou.
Ócio das alavancas.
O poema acorda.

DESALENTO (check out)

Agora não me vem
A palavra final
Que passe o troco às sensações.

Sem Título - Marcantonio - Óleo sobre tela - 1997

Mais imagens minhas em Cadernos de Arte

Entre Sítios e mais Dois Poemas

2010-06-27T19:39:00.000-07:00

ENTRE SÍTIOS (6)

(Para Jorge Pimenta e seu
Viagens de Luz e Sombras)

O fogo já fora ateado
Na árvore do dia.
Não haveria mais
A sua neutra sombra.

Apenas assombro.

INTERDITADO

Olha,
a sorte ressuscita,
a desdita,
ao que parece,
também fenece;
e de se contrapor
à dor
esquece-se a prece,
agora abreviada
em verso belo,
monóstico,
osmótico
à vida paralelo.

Deixe estar.
Neste ponto banal (.)
(½ trema caído)
a rima extrema,
final.
Tornemo-nos mais abstratos
em abstrata arritmia
(aqui a tentação da rima ‘poesia’).
Sai pra lá, velha rima
que à vida não arrima!
Ai deus! De novo
esse ovo (oh!) de serpente
em omelete!
Não!
Aqui o pássaro se arremete
(porra! sai rima
tu mesma que já rimaste
mais acima; tu mesma,
a própria rima metalingüística
em provação artística).

Isso não tem fim!
Chega!
Pelo esforço
a rima aqui jazerá
sob o branco do papel.

Mas, voltemos ao pássaro
que se arremete ao céu
(não! não! não!).

Onde está a merda do pássaro
que se arremetia ao...? Ah!
- Te peguei!
Deixei de rimar!
(Ora, mas isso ainda rima com ‘ah!’)

É um caso perdido!
Retorno ao pássaro arremetido
para fecundar a metáfora
que o avião desdenha,
e falar in abstracto
das horas sem seus suportes:
o Agora, o Aqui e os Fatos.
Parece que não consegui
dizê-lo de modo não rimado.
Danem-se o dito e a desdita,
a rima
e o verso interditado!

RECEIO

O que farei ao perceber
Que minha canção resvala
E tece sem ardor?

Que o cérebro redundante
Já se iguala
A um rebocador?

Se o coração se fizer mediano
E se equalizar
Em linha de equador?

Monotipia s/ título - Marcantonio

Outras imagens minhas em Cadernos de Arte

Um Poema de William Blake

2010-06-25T06:47:00.000-07:00

THE LITTLE VAGABOND

Dear mother, dear mother, the Church is cold;
But the Alehouse is healthy, and pleasant, and warm.
Besides, I can tell where I am used well;
Such usage in heaven will never do well.

But, if at the Church they would give us some ale,
And a pleasant fire our souls to regale,
We’d sing and we’d pray all the livelong day,
Nor ever once wish from the Church to stray.

Then the Parson might preach, and drink, and sing,
And we’d be as happy as birds in the spring;
And modest Dame Lurch, who is always at church,
Would not have bandy children, nor fasting, nor birch.

And God, like a father, rejoicing to see
His children as pleasant and happy as He,
Would have no more quarrel with the Devil or the barrel,
But kiss him, and give him both drink and apparel.

O PEQUENO VAGABUNDO

(Na tradução de Alberto Marsicano)

Querida Mãe, Querida Mãe, a igreja é fria
Mas a taverna é saudável, agradável &quente;
E posso dizer que lá me tratam bem.
Pois nem no céu passaria tão bem.

Mas se na Igreja Cerveja pudessem dar
E um bom fogo a nossas almas regalar,
Por todo o dia rezaríamos &cantaríamos,
E da Igreja jamais nos afastaríamos.

Então o Pastor poderia pregar & beber & cantar
Seríamos tão felizes qual aves primaveris a voar,
E a Senhora Bebedeira, sempre na Igreja em oração,
Não teria filhos franzinos, nem jejum nem punição.

E Deus como um pai que se regozija em ver
Seus filhos como ele, amáveis e felizes a valer,
Não teria mais querelas com o Diabo e o Barril,
Mas lhe daria vestes, bebida &beijos mil.

O PEQUENO VAGABUNDO

(Na minha livre tradução-adaptação)

Querida mãe, querida mãe, a Igreja é fria,
Mas a Taverna é agradável, quente & sadia;
Além disso, digo: tratam-me bem por lá,
De um modo que não sei se no céu haverá.

Mas se na Igreja a cerveja nos fosse dada,
E um bom fogo a nos manter a alma animada,
Cantaríamos e, rezando o dia inteiro,
Não teríamos fora da Igreja paradeiro.

O pastor a pregar & beber & cantar,
E nós felizes como aves soltas no ar;
E Dona Abandono que na igreja tem abrigo,
Não teria filhos fracos, jejum ou castigo.

E Deus, pai amoroso que se alegra em ver
Seus filhos, como ele, felizes em viver,
Com o Diabo e o Barril não mais altercava,
Mas dava-lhe roupa & bebida e então o beijava.

O PEQUENO VAGABUNDO

(Na minha libérrima tradução-adaptação)

Ô mãe, minha mãe, na igreja é uma friagem,
Mas no boteco caloroso há sadia vadiagem;
E ainda lhe garanto: por lá só pratico o bem
E de um modo que no céu não me cairia bem.

Mas se na Igreja nos servissem boa cerveja,
Em meio ao calor que alma humana deseja,
Toda gente rezaria & cantaria pela madrugada
A nave da Igreja de gente viveria abarrotada.

O Pastor bebendo, a pregar & a cantar louvores,
E seríamos como pássaros na estação das flores.
E a Senhora Conversão na Igreja faria história
Sem crianças tristes, nem jejum ou palmatória.

E Deus, como pai camarada que folga em ver
Os filhos sadios, e vivendo com prazer,
Não faria mais encrenca ao Diabo & à garrafa do “elixir”,
Mas lhe daria beijos, um copo e roupa que vestir.

Quatro Novos Poemas

2010-06-22T16:45:00.000-07:00

ENTRE SÍTIOS (5)

(Para Andrea de Godoy Neto
e seu Olhar em Versos e Inversos)

sabemos: é sobre o vôo
que versa
a palavra ‘asa’
mas de tal modo é ela
e tão ansiosamente
ao espaço destinada
que mesmo inversa
é
re\/oada
  re\/oada
   re\/oada
   re\/oada

FACE REAL

Em Botafogo
Olhei para o alto,
E, de repente,
Era o Cristo, agora vestido,
Acomodado
Na cruz inexistente.

Olhei para a calçada,
Um, dois, cem, mil rostos.
Olhei para dentro do ônibus lotado,
Faces cansadas e outonais.
Voltadas para fora.
A face mítica da cidade
Desaparecera sob os rostos reais
Daqui, agora.

CONFIDENCIAL

As palavras me confidenciaram
Que nas prateleiras do meu poema
Padecem ainda da originária solidão.

Conjunções e preposições
Ameaçam se atirar lá de cima.

DE GUARDA

Há algo do lado de fora.
Não é um corvo.
Não é a morte.
Escuta escuta agora!
É o silêncio
Que comigo se importa,
Um vira-lata
Pulguento e faminto
Ao qual enxoto, mas volta,
Acostumado que está
A guardar a minha porta.

Melancolia 12 - Marcantonio - Tec. Mista
(2006)

Mais imagens minhas em Cadernos de Arte

Poemas de Meados de Junho

2010-06-19T09:47:00.000-07:00

ENTRE SÍTIOS (4)

(Para Tânia Contreiras e seu Roxo-violeta)

Consta
que as violetas
e seus roxos
requerem pouca água.
É que a sua sede se faz
De imaginários matizes
E terrosos aromas.
Nesse pêndulo,
Suas raízes.

FEITO PEDRA

Perdi o costume de ser outro
Tal como poderia me dispor o dia,
Esse levante orgânico,
Essa explosão de portos,
Esse mercado assaltado por tantos dialetos.

Não serei outro após a meia noite.

Como me confinei no exercício
Desta angústia venosa retornada ao meu peito
Vinda dos meus pés chumbados
Sob a soleira de uma única porta?

Como despetalei o calendário
Deixando a inevitabilidade dessa única pétala
Metálica que vibra como paleta de oboé
Emitindo a mesma nota de gélido sopro?

Como fui constituir-me
Em outdoor de rua sem saída?

Perdi a capacidade de me contradizer
Em arquipélagos
Para me inteirar em continente
Dessas (anti)ilhas costuradas.

As canções curtas já não me embalam
Pois todas as palavras vazam
Por aquele filtro suspenso sobre as horas.

Se me tornei pedra, perdi a memória da górgona
Que mirei
No dia em que as notícias passaram a se acumular
Em monturos no meu quintal.

A PARTE E O TODO

O horizonte amoroso
Num fio de cabelo castanho
Em contraluz.

Teu corpo-teleférico
Atravessando essa linha
Entre as minhas mãos.

PALAVRA-LUZ

Na cópula com a escuridão
Injeto-lhe meu sêmen de fótons,
Semiótico

E espero
O renascimento da luz
Para dar-lhe outro nome.

Joseph M.William Turner - Aurora no Castelo de Norhan - 1840

Curiosa Dialética

2010-06-18T18:00:00.000-07:00

Quando a conversa recaía sobre as relações humanas, ele costumava citar:

- É muito bom ser importante, mas é muito mais importante ser bom! – Sem declinar o autor da frase de efeito.

Era infalível que, dali a instantes, viesse com outra máxima:

- Não me importo com o que os outros pensam de mim, mas sim com o que penso dos outros.

Essa me soava individualista. Além disso, julgava eu que a segunda oração como que reafirmava o sentido da primeira. Eu objetava: ora, mas se é importante o que penso dos outros, daí decorre que o que os outros pensam de mim também é relevante; é uma mera inversão do papel de sujeito em objeto; quando olho o outro, sou sujeito, ele objeto; quando ele me olha se dá o contrário. Não seria melhor a conclusão “me importo com o que penso de mim”?

Que tolice a minha! Sempre tão apegado à definição dos termos e restrito ao meu orgulhoso formalismo filosófico. Pseudo-filosófico, para ser justo. Era simples a questão: o que o outro pensa de mim é importante para ele, não para mim. O sujeito de ambas as orações é o mesmo: eu. E nisso estava toda a diferença. A pessoa deve agir a partir das próprias convicções, e não motivar-se como um objeto que se adéqua ao que o outro predica. Era uma expressão de autonomia, confiança na própria capacidade de agir de modo autêntico e acima das convenções sociais.

Tudo bem. Mas ainda assim soava como um credo individualista.

Posteriormente pude constatar que para ele as duas citações estavam relacionadas por uma curiosa dialética, como se advogasse o seguinte:

- Ser importante é uma ilusão construída pelos outros a meu respeito. Como não me importo com o que pensam de mim, não me julgo importante. Mas, como julgo que o importante é ser bom, então, ao ser bom só me importo com o que penso a respeito dos outros.

Era uma estranha conversão de um suposto individualismo em sentimento altruísta! De deixar órfãs as minhas vaidosas noções livrescas. Se ele tivesse uma maior destreza com as palavras (que, no fundo, é menor do que a destreza de viver), talvez se expressasse assim: só atinjo a total sensação de ser eu mesmo quando vejo no outro um ser igual a mim, não um juiz, e nem mesmo um objeto do meu julgamento.

Pelo que acompanhei da sua vida, posso afirmar que a citação daquelas frases não visava disfarçar qualquer possível ressentimento contra o seu destino de homem comum e “desimportante”. Viveu a vida metendo-se nela dos pés à cabeça, jamais desnaturalizou a vida como pré ou pós-vida. E morreu sendo bom, o que era importante.

Intermezzo

2010-06-18T11:17:00.000-07:00

Outros Poemas

2010-06-16T22:31:00.000-07:00

ENTRE SÍTIOS (3)

(Para Kenia Cris e seu Poesia Torta)

a-

Da torre pós-Babel,
ilusoriamente
torta,
a alma livre
lambe a paisagem extensa
com a língua duplicada:
sentimento e razão.

b-

Por horror à revelação
do truque, ardil
do próprio engano,
o prestidigitador
reclama o favor
do eterno arcano:
farsa admitida.

Já o truque da vida
desdenha ocultação.
Para ser permanente
opera (desinibido
e em tom profano)
magia evidente
na pele do cotidiano:

contato humano.

AGADOISÓ

Há palavras correntes
com feitio d’água:
inodoras, insípidas, incolores.
E vitais, infelizmente.

HERANÇA

O meu avô era agrimensor.
Herdei alguns de seus instrumentos
Misteriosos que eu tanto admirava.
Mas o seu teodolito foi vendido;
Percebi sua ausência no armário
Onde era guardado solenemente
(eu achava que teodolito
Tinha algo a ver com deus).

Mas ganhei réguas, trenas, esquadros,
Magníficos transferidores, prumo, penas
E esse estranho bípede: o compasso
Que anda em círculos.
Ah, sim: um tira-linhas incompreensível
Porque não as tirava, mas as ordenava,
Paralelas.
Aprendi a utilizar a todos.
Esqueci de mencionar um manual
Cheio de ilustrações de um mundo
Desconhecido e todo certinho,
Incluindo um retrato do desaparecido
Teodolito.

Deixei para o final da lista
O que de melhor o meu avô me legou:
Uma planta cheia de linhas e letrinhas,
Com um X longínquo, quase apagado,
Assinalando
Por onde desterrar os meus olhos.

Mondrian - Pier e Oceano - 1914

Tensão e Densidade

2010-06-15T21:36:00.000-07:00

1

Estando tenso
serei mais denso?

2

Não estou sobre o poema rabiscado.
(não sou peso de papel),
nem no poema obturado.
Remoto, não me escondo aqui.
A bem da verdade,
com um remoque em mente,
não estou nem aí.

Koan

2010-06-15T21:19:00.000-07:00

Entre Sítios (2)

2010-06-13T18:07:00.000-07:00

(Para o Fouad Talal, do Versos de Cor)

Ah! Sim... O conteúdo das entranhas
é objetivo (ó eufemismo!)...
Já o cansa todo esse subjetivismo,
no qual o EU se mitifique
em currículo de dores, pessoal e aflito.

Havendo luz entre as suas têmporas
é o que ele transmite.

Clique, entre os vídeos relacionados, na 2ª parte.

Seis Poemas

2010-06-12T05:56:00.000-07:00

ENTRE SÍTIOS (1)

(Para Roberto Lima, e seu Primeira Pessoa)

Na casa clara, sem reposteiros,
Há um cadiquim de sombra de saudade,
Veladura diluída em terebentina
Que logo se evapora.

Ri-se a valer lá dentro da casa clara.
Mas, das muitas janelas
Os olhos vão ao largo,
Ou escalam galhos de céu,
Ou pendem para a terra
Das raízes clânicas de óxidos emigrados.

Na casa clara,
Poemas móbiles
Transcontinentais
Brotam do teto expansivo
Enquanto uma música toca sem parar,
Jardim em vasos flutuantes
De cores crônicas.

Na porta não há crivo algum,
Mas um polegar levantado:
Entra-se livremente
Na casa clara.
Rara.

DIACRONIA

Eu li a palavra LIBERDADE.
Pensei em flexibilidade
De juncos presos na margem
(Não pensaria em asas,
Já cansadas e recolhidas
enquanto metáfora).

Eu li a palavra EU.
Pensei em alteridade
Mas a ilustrei com um narciso
Aprisionado no espelho
De uma lágrima.

Eu li a palavra SOL.
Imaginei poros,
Ilustrei com raízes douradas.

Eu li a palavra AMOR.
Aí sim me ocorreu pensar
Em asas.

Eu li a palavra MORTE.
E pensei em desjejum,
Um café da manhã típico de hotel.
Que curioso!
Por que será?
Por que será?

GERÚNDIO

(Para o meu amigo Wellington Trotta.)

De bom grado serei
O grande ausente
Das festas do futuro
Se me atrasar ou me perder
Procurando o presente ideal.

POR HÁBITO

Escrevo versos
Com lápis de grafite.
Hábito de desenhista.
A palavra no papel
É só contorno.
Em torno, o ar
A perder de vista.

EVAPORAÇÃO

Agora éter...
Já evolou-se desse frasco.
Não ter.

AQUI OU LÁ?

Aipim
É nome breve
De fruta ligeira
E já sem casca.
Prefiro macaxeira,
Sono de flor soterrada,
Casca de sombra
E
Carne de alvorada.

Monotipia s/ título - Marcantonio

Outras imagens minhas em Cadernos de Arte

PUZZLE

2010-06-10T19:09:00.000-07:00

O quebra-cabeça jamais fora devolvido a sua caixa. Depois de montado, eu o ostentava orgulhosamente sobre a mesa, e iniciei o rito de ir olhá-lo, de hora em hora, com a esperança inconfessável de que as pequenas fendas entre as suas partes desaparecessem, soldadas e aplainadas por qualquer arte do tempo. Pouco tempo, se possível. Seria uma imagem integra que não pudesse ser retalhada, por uma lufada mais forte de ar.

Não pude evitar que ele aparecesse desalinhado algumas vezes; coisa de fácil reparo, no entanto. Mas, começava a acontecer com freqüência. Até que o encontrei embaralhado, o que me provocou uma estranha ira, daquelas de trincar os dentes, de cerrar punhos, de rosnar como um animal. Porra! Passei a mão sobre a mesa jogando a minha imagem desconstruída ao chão. Quebra-cabeça de merda!

Fiquei olhando como um estúpido para as peças espalhadas. Procurei por elas, antes mapeando sua localização para então me ajoelhar e recolhê-las uma a uma.

Remontar a minha imagem foi uma operação que se iniciou sob o peso de uma desilusão. Aquilo jamais teria se soldado sozinho desde o início. Que bobagem! Mas prossegui com a reconstrução apenas pelo desafio de rever o quebra-cabeça montado. Logo já me envolvia no prazer de desafiar a minha memória e rapidez. Uma corrida comigo mesmo! Apurei a percepção da coincidência de linhas, da extensão dos campos de cor, das formas negativas. Quando estava para terminar, tive a intuição de que faltariam peças. Olhei ao redor em sumária busca, mas prossegui.

Eu estava certo: faltava uma peça! Há de estar por perto. Procurei de todas as formas, e nada!

Foi penoso constatar aquele primeiro extravio. A finalização impossível, a expectativa permanente a partir

daquela tatuagem escavada, ausência desenhada pelo contorno das peças vizinhas. Era sobre aquele ponto que o olhar primeiro incidia. O buraco sugava todo o quebra-cabeça como uma estrela que se apagasse; um ralo conceitual, um sorvedouro de sentido.

Deixei aquela porcaria montada sobre a mesa, daquele jeito mesmo, falha, inacabada. Era outro tipo de permanência.

Dali em diante outras peças foram se perdendo. A cabeça já estava quebrada mesmo. Por fim, sobraram quatro peças que não podiam mais se perder. Era questão de jogá-las no lixo. Mas eu não podia fazê-lo. Pensei: quatro pontos cardeais. Assim os dispus. Vez ou outra, sem nada por fazer, me sentava à mesa e, com o queixo apoiado na palma da mão, ficava a lhes dar uns petelecos para que se chocassem. Outra bobagem.

Mas, afinal, qual era a imagem estampada no quebra -cabeça? Não me recordo. Só me lembro do desenho vazio da peça faltante. E dos pontos cardeais, claro.

Imagem retirada daqui

Caso Típico

2010-06-07T13:52:00.000-07:00

Sou um caso típico
De desperdício de si mesmo.
Como se me fendesse
A artéria femoral da alma:

Pressão com as mãos!
Torniquetes!
Paramédicos!
Emergência!

Tudo em vão.

Vaso inapelavelmente,
Enquanto nós tentamos me conter.

Tal Como Me Ocorreu Ainda Há Pouco

2010-06-06T07:23:00.000-07:00

( Feito na ocasião rara em que as minhas próprias palavras me levaram às lágrimas.)

ASSIM, MENINO EU

Alguma vez sou surpreendido
pela palavra que chega mais cedo,
Então, entre as coisas tristes com que lido,
faz-se um folguedo.

Este sorriso travesso e inapropriado
com que inicio um rito
que é ao tempo roubado,
um fazer-me menino que se oculta
em esconderijo
como se tivesse nas mãos
varinha e prodígios,

deixando a vida passar,
claudicante e a custo,
para inocente e num grito (a-há!)
matá-la de susto.

PROPEDÊUTICA

Deixemos de falar
como se falar fosse um evento.
Façamos silêncio:
- Sinta esse vento.

Líricas ou Céticas Brevidades (Seis Poeminhas)

2010-06-05T07:05:00.000-07:00

ROTAS

Está sempre em curso
A cotidiana navegação,
Deslizar para o que não somos
Entre o que não é nosso.

SIMBOLOGIA

Símbolos são símbolos,
Nada há que os explique.
Mas,
Não cruze a fina linha
Que separa o símbolo
Da coisa ela mesma:

Não se crucifique!

POÉTICA NÚMERO-ADVERBIAL

Para ser plural
Hei de me desmentir
Singularmente.

TEMPO:

Borracha e cimento.

IN DUBIO PRO REO

Eu me iludo?
Profano vício
Ou sacro ofício?
Sagrado serei
Pelo sacrifício?

ALVEJANTE

Para máculas causadas pela dor
Utilize o ceticismo,
Potente removedor de abismos.

E amacia o tecido da alma.

O Método (33×65), Técnica Mista, 2004 - Marcantonio

Para ver outras imagens minhas Cadernos de Arte

Três Poemas de Junho

2010-06-03T21:23:00.000-07:00

DESPERTAR

(Para Assis Freitas)

Bandos de palavras canoras
carregam auroras
para a minha janela.
Mesmo na alternância
das horas
não as despeço,
E me desperto nelas.

CERTEZA

Já não sei o que,
Não será tal e qual,
Nem saberei como.
Pressentido,
Mas encoberto.
Quê? Qual?Como?
Com certeza
Será incerto!

ARQUEÓLOGO

Desprendidas da procissão
As palavras transmigram de objetos
E lhes comprimem a carne como ventosas,
Tanto que uma rosa não é mais uma rosa
Que não é mais uma rosa,
Mas uma coroa de conchas espetadas,
Vermelhas e aveludadas .

No meu espírito, agora
Há outros vales dos reis
De um diverso Egito:
Adormeço e acordo
Com olhos aflitos:
Caracóis com fôlego de guepardos.

Depois dos quarenta anos
Tornei-me em arqueólogo
De adormecidas perplexidades
E esquecidos fardos.

Fazer Quarenta - Téc. Mista - Marcantonio.

Outras imagens minhas em : Cadernos de Arte

O Lírico e o Épico

2010-06-01T18:58:00.000-07:00

Se você encontrar lírios
em beiras de estradas
não venha me contar
(ainda que saibamos
que nem mesmo Salomão,
em toda a sua glória,
jamais se vestiu como um deles).

Mas, se você vir
aquela tal pedra
no meio do seu caminho,
mande-me notícias solidárias.

Van Gogh, Lírios de Saint-Rémy (1889)

Fogem as Imagens

2010-06-01T06:45:00.000-07:00

Aonde foram todas as visões que tive?
Viajaram tantas coisas que vi?
De onde me enviam esses postais
giratórios,
pálidos cata-ventos
discos de Newton em aceleração?

Postado também no Mínimo Ajuste

A Vida e a Obra

2010-06-01T06:31:00.000-07:00

* Inspirado pelos comentários de Tânia Contreiras ( Roxo-violeta ) e Andrea de Godoy Neto ( Olhar em Versos e Inversos ) sobre o meu post "A Praia e a Garrafa do Náufrago".

Rosáceas

2010-05-30T20:09:00.000-07:00

Se a escrita não for essa pomba que parte,
garrafa alada de um náufrago
que se afoga na própria saliva,
para que escrever?

Feito um monge,
grafitando as paredes da cela,
para deixar pistas
de homicídios não cometidos?

Ou pior, pior, seria escrever
esse entulhar o chão ao meu redor
com bilhetes amarfanhados
de um suicida latente
como se fossem esses cravos de papel branco
os únicos resíduos de mim?

Não!

Escrever abrindo rosáceas altas
nas paredes com a espessura do medo
de viver,
para que uma luz insuspeita
vaze por elas
criando fímbrias de cores pagãs
na luz branca de todo dia.

Imagem retirada daqui.

A Praia e a Garrafa do Náufrago

2010-05-30T17:46:00.000-07:00

(1) Como escapar ao formalismo, essa instância produtora de formas vazias, fórmulas artificiais e categorias rígidas, que pretende sempre desacreditar qualquer possibilidade de uma autenticidade divergente? Decretou-se que a própria divergência é uma mera fórmula! Instaurou-se a convicção de que tudo já foi dito e não há como defender a linguagem sem nela naufragar ou se apropriar da palavra sem ficar preso a ela.

(2) Ó universo de preceitos e normas, como escapar de ti, da tua fome saturada? Como dar as costas às tuas constelações artificialmente ordenadas? Seguir como um louco monologando em línguas ressuscitadas? Como separar do medo de me perder, o sacrílego desejo de me encontrar? Ó congestionadas vias! Para que me encontrar se é perdido que, talvez, eu melhor me disponha?

(3) Como manter a espontaneidade sem que ela tenha de ser fingida? Já trago dentro de mim meus próprios labirintos restritivos pelos quais vagueia a minha humana busca. Como unir o simples anseio de viver com o puro desejo de criar? Unir arte e existência não parece ser possível senão desmistificando as duas, corrompidas que são pelo excesso de racionalidade que visa aquilo que não pode ser visado.

(4) Como ter a disponibilidade criativa e lúdica de um anônimo construtor de castelos de cartas que se submete apenas às injunções do próprio medo (sagrado medo!) de que eles desabem diante dos seus próprios olhos?

(5) Como a arte nos impõe essa ilusão de que ao domarmos sua linguagem, domamos também nossos destinos?

(6) Nada proponho. Tudo proponho. Como artista, eu me pergunto se é possível indagar com tal ansiedade de abarcar todo o universo e, depois…Calar? Talvez como uma pérola que pretenda brilhar dentro da ostra fechada e escura.

(7) Todos estão sempre tão propensos a procurar apressadamente por si mesmos, e dispostos a se assemelharem de modo indulgente a si próprios… Difícil é ter coragem para buscar em si mesmo um outro, ou um ogro.

(8) No absurdo do vazio, algumas respostas inventam suas improcedentes perguntas.

(9) Tudo o que faço é um símbolo da minha própria esperança, tal como a garrafa lançada ao mar com uma mensagem é para o náufrago. Mas posso andar na praia apenas ouvindo o discurso definitivo das ondas…

(10) O consenso é uma fênix que sempre renasce das cinzas do inconformismo.

(11) Destruir voluntariamente o melhor da própria criação teria como conseqüência um arrependimento profundo ou o surpreendente prazer advindo de um ato de extrema confiança em si mesmo?

(12) É um sim ou um não, o resto vem por conta. Você quer navegar naquele oceano que se estende a partir de você até o mundo, construindo você mesmo seus próprios instrumentos de navegação, seu astrolábio canhestro, sua bússola sem norte? Então se prepare para o risco de ficar a deriva. No entanto, quem sabe se justamente por estar a deriva você não venha a dar em um território desconhecido e possa, enfim, gritar: terna vista!

Intervenção sobre Livro - Marcantonio

* Texto postado antes no meu Cadernos de Arte.

Sem Ciência

2010-05-27T07:28:00.000-07:00

Três Poemas Curtos e Uma Tira Sem Imagens

2010-05-25T16:11:00.000-07:00

POR ACASO

Estou cansado de tanto
Descanso.
Por acaso o acaso também me cansa,
E o descaso
Que avança
Projetado
Na ponta da lança
Deste eu-soldado.

LONGEVIDADE

Para R. G. C.

A luz da tarde torna os seus cabelos
Tão líquidos.
Eles me arrancam do peito uma palavra
Que neles desliza como carícia entremeada.
Que palavra é essa?
Não sei dizê-la.
Mas é um consentimento a um lampejo
De uma ternura tão longeva!
Minha doce eva,
Creio que inauguramos o infinito.

MINHAS CONTAS

Talvez o que reste de mim
seja um cordão desfeito
de contas vencidas
e incongruentes,
jogadas,
numa praça esquecida,
aos pombos inapetentes.

HISTORINHA

-Por que você não mais escreve poesia?

-Estou muito ocupado em viver.

-Mas, e nas horas vagas?

-É quando estou mais ocupado ainda em viver.

(Bem feito! Que anjinho gauche foi me soprar essa pergunta?)

Adão e Eva (1507), óleo s/ madeira, de Dürer.