QUATRO POEMAS EM NOVEMBRO

APORTE

Forneço subsídios ao silêncio,

Não o medo, mas a perplexidade,

Essa cama que flutua entre as auroras.

Mas não entendo teu mutismo,

O crepúsculo no teu palato

Quando fechas a boca, o vácuo,

Ausência parcial de sensibilidade da língua:

Perdeu-se o gosto das palavras,

O salino, o adocicado, o cítrico, o amargo.

No entanto, comunicamos,

A pele é que é impelida

A trair a ruptura do verbo (nervo crítico),

E o corpo captura o desejo omitido:

Mal o teu púbis se insinua, aflito

Algo em mim se levanta, grua,

Então se enraíza um diálogo acima do silêncio

E, no mais, temos dito.

LUMINOSA

Anoitece,
e tal como suponho aconteça
na vida pessoal,
os planos distantes
são os primeiros a desaparecer
até a resistente nitidez
do foco central
onde se finca a aguda pata
do compasso existencial,

e a circunferência das sombras
se retrai,
até o ponto onde se grita:
luz! Mais luz!
A sobrecarga impossível,
antes da queima do circuito 

e da escuridão total.

SISTEMA NERVOSO AUTÔNOMO

Ao ouvir o som do meu coração
Sinto-me especialista em criptografia,
Intruso, espião em território estrangeiro,
País governado ditatorialmente
Pela vida.

 CRÔNICA

Um velhinho passa
sob a minha janela,
camisa surrada,
calça jeans, sandálias
e boné.

Claudica.

E me enterneço,
como preconceito
de que está cansado
de levar sua história

anônima, banal
e pesada,
a pé.

 

 

 

QUATRO POEMAS ALHEIOS À PRIMAVERA

ÁREA ISOLADA

Nesse poema vazio de mim

As palavras entram como minérios

Restituídos à terra,

Ou pedras aparelhadas em muralhas

Que não posso galgar.

Não há nesse poema nada de orgânico,

Sequer o sobrevoo de teus olhos amados,

Nem as lembranças de nossos filhos,

Nem os sons ocos da infância,

Nem os chamados aflitos de minha mãe,

Nenhum indício de todos os poemas

Que cometi ou deixei suspensos sobre as horas;

Nenhuma gota desta chuva

Que tão plena de figuras jorra ao meu redor,

Nenhum raio do sol de ontem

Que me dava a companhia de uma sombra.

Não se encontra nesse poema

Qualquer notícia trágica ou cômica

Sobre o meu amanhã.

Nem mesmo a meu falecido pai, que bate à porta,

É permitida a entrada:

- Não é nada pessoal, meu pai, esse poema

Está vazio de todos nós,

É ocupado apenas por cento e quarenta e seis palavras.

INVENTÁRIO

Não me permito mais
as seguintes imagens:
anjos, pássaros, ondas,
flores, linho, nuvens,
lágrimas, sorrisos, sangue,
coração, borboletas, montanhas,
horizonte, vento, orvalho,
árvore, estrelas, lua, sol...
Pensando bem, é longo o rol.

Serão bem-vindas:
oxidação,
hóstias mofadas,
galhos ressequidos,
fotografias em sépia,
jaulas, garras,
sal,

cal,
ferro retorcido,
carne, vulva,
unhas, ervas mesquinhas,
pão, serra, pregos,
eletricidade, meio-fio,
vértebras,
sapato sem par,
praia remota,
o boi de Rembrandt,
o bode (cabra?) de Chagall,
veias, areia monazítica,
um filtro solar sobre o próprio
sol...

Pensando bem, é imenso o rol...

COR MENTAL

Uma cor se expande sobre outra
Na permeabilidade da fala,

Mas não tão velozmente como
Quando são apenas pensadas
Na ausência de superfícies:
Auréolas impermanentes, ralas.

O CONHECIDO

Chega o momento,
Não sei se natural
Ou propiciado pelo teu arbítrio,
Em que nada é surpreendente.

E mesmo que vejas coisa inusitada,
Ela logo terá formal identidade
Por efeito de alguma remota analogia.

Pois tu já terás preenchido
Teu conceitual álbum de figurinhas,

Somente revisões

E a sobra das trocas
Preencherão as importunas entrelinhas.

DOIS POEMAS

INEXATO

Não há em mim quatro pontos conclusivos

Sobre os quais montar uma abóbada,

Nem duas margens nítidas para unir com pavimento

Pelo qual atravesse qualquer rebanho abstrato

A ser entregue a tempo.

Nem mesmo há qualquer círculo fechado:

Desvia-se de sua origem a linha,

Pois a ponta do compasso

Corre sobre o espelho baço.

Não há também barro curado

Em vasilhame para o destino,

Ou qualquer olhar de pássaro

Que me veja um monumento estático

No centro da praça urbana

Onde tudo passa rápido.

Em mim apenas vige

O projeto de desmonte

Que se conclua na sepultura:

Só ali haverá um marco perfeito,

E lacônico, entre duas datas.

Por tudo isso que me falta

Devo inventar-me certeza invisível

De modo a ser distinto

Do cão que fuça a lata

Ou do gato que no salto mal calculado

Quebra a pata.

ANCORADO

Na praia,

Os olhos entregues

Ao incessante, e por isso imóvel,

Vai-vem.

E os pés lassos:

- Não voltar nem ir além!

Criar raízes de algas

E me cimentar na salsugem.

E ver a maresia,

Que aos meus pulmões alicia,

No próprio sol do é-tarde

Gerar ferrugem.

DEZ HAICAIS E MAIS UM POEMA

DAS MORTES PRECOCES

Esperava-se apenas para a noite,
(quando todos os lírios replicados
já estariam enrugados e ressequidos)
o baque e o quase inaudível vagido.

Mas morre-se sob o precoce holofote diurno,
sobre pétalas ainda tenras,
sobre água ainda fresca e lenta,
sob frutos ainda aéreos e castos de aroma,
com o livro ainda na página de rosto
e com o rosto sem a craca dos ancoradouros.

Morre-se na cena com erro de continuidade,
e segundo a cronologia ilógica dos sonhos.

Morre-se quando ainda estala a claquete,

E ficam para o restante do elenco

A luz e a ação.

HAICAIS

a

Papel ocreado

Com odor de folhas secas:

Não escrevo: sonho.

b

Crescem sob a casa

Raízes da árvore fícus:

Quer mesmo ficar.

c

Escuras no bojo

Douradas nas bordas nítidas:

Dramáticas nuvens.

d

O coqueiro torto

Parece ter sete asas

De pelicano.

e

Transparece a lua,
cor diáfana de nuvem,
quando ainda é tarde.

f

O cão agachado,
vigia a fresta do portão:
aguarda o estranho.

g

O pássaro dança,
ao som dos próprios trinados,
sobre o fio neutro.

h

Escrevo o haicai
em prosa para arrancar-lhe
as folhas dum trevo.

i

Silêncio total,

Não há trânsito nas ruas

Nem zunem as moscas.

j

Cata-vento em pedra,

Estranha contradição,

Mas é bela lápide.

UM POEMA HOJE BASTA

É ilegível um livro escritos sobre transparências,

A sobreposição das páginas

Cria escara de rasuras.

A cidade ainda se me revela com segmentos vítreos,

Fachadas translúcidas:

O que há para se ver ainda não está apenas nela,

Paisagem-janela para outra cidade.

E uma cidade que se leia tem de ter opacidade

De osso, de fêmur ou crânio ou pelve;

De gordura coagulada, de leite talhado,

De névoa calcificada. Seus caracteres

São ciumentas presilhas óticas.

Uma cidade que se ame obtura os vão de fuga

Para o olhar

E nele crava o esmalte de seus dentes entalhados.

Uma cidade que se ame é corpo com poros fechados,

E não tem avesso que se veja de outra cidade.

Onde é líquida, também é turva.

Se tem rios, correm em círculos,

Se litorânea, fecha as estradas marítimas da memória

De outras cidades.

Uma cidade que se ame é densa lápide

Para o renascimento

Em que não se chora por futuras saudades.

PEQUENOS POEMAS

FÍSICA

Gostava de aplicar
a expressão vasos comunicantes
aos nossos olhos,
nossos ouvidos,

nossos sorrisos miscíveis
e ao nível comum de nós
à altura das nossas bocas.

NEFELIBATAS

Alguns estão nas nuvens
para fincar uma bandeira,
símbolo territorial,

neste solo vaporoso.
Quanto a mim, encontro-me aqui

apenas para agitar
a minha perplexa flâmula.

À BASE DE ÁGUA

Tu choras, e a minha consciência
é diluída:

enorme pastilha de aquarela
de onde extrais
pesados tons de cinza.

CHAPLINIANO

Fim de filme.
A estrada por seguir.
Música nostálgica, triste.

Sem efeitos especiais,
a minha bengala
e o meu chapéu-coco
flutuam e seguem em frente
na ausência do meu corpo.

AO ALCANCE DOS OLHOS

Não sei reconhecer lírios
ao vivo,
pois só os vi
na enciclopédia lírica.

Queria que fossem eles
essas flores tão banais
nas janelas da vizinhança.

NÃO BRUNIR

A pátina é mais bonita
porque é acúmulo
e tem história.
O brilho, não:
é só de agora.

DIVERTISIMENT

O céu chorou?
Que grandes pálpebras terá!
A tomar pelo tamanho
do arco da íris...

LE DÉJEUNER SUR L'HERBE

Inclina-te
e pega uma fruta
na natureza-morta
para que pareças
ainda mais natural.

                                                                                                                                        

DIÁRIO SOBRE A METARMOFOSE DAS NUVENS (1)

DIÁRIO SOBRE A METARMOFOSE DAS NUVENS (1)

a)

Estáticos no céu

Pequenos dragões

Como a recordar o tempo

Em que eram apenas terrenos vulcões.

b)

Então, uma cortina cinza de nuvens

Cai sobre o horizonte,

Abrindo um corredor azul-mortiço

Para os pterodátilos.

c)

Um sapo estatelado no ar

Perde uma perna.

Depois outra.

Nunca mais irá saltar.

d)

Suponho que é um bobo

Com um gorro de pontas,

Mas não ouço guizos.

Nem risos.

e)

É Ajax Telamônio que se atira

Sobre a própria espada,

Mas esta se esgarça

Antes de lhe trespassar o peito.

Em segundos, o próprio guerreiro,

Sem perder uma gota de sangue,

Também é desfeito.

f)

Somem as cabeças da hidra,

Uma por vez.

O vento poupou uma tarefa

A Hércules.

g)

Um cacto

Sobre si mesmo se dobra

E gira:

Agora é branca rosa 

Sem espinhos.

Mas ainda retém água.

TRÊS POEMAS DE OUTUBRO

GARDEN

Uma breve crônica:

O jardineiro cego de um olho parece gostar

Do cultivo sistemático de desabridas flores

Protegidas em estufas à prova de tempo.

E aprecia ainda mais o convívio no limo

Com as extenuadas estátuas do jardim

Que já apresentam artrose na coluna dorsal.

As duas deVênus Calipígia, por exemplo, se sentam na relva

E exibem as vulvas, o trecho mais tenro de seus mármores.

Em contrapartida os faunos priápicos de bronze

Desaprenderam as filigranas barrocas da arte masturbatória.

Uma novidade:

O novo arquiteto (que detesta o estilo antigo

E num manifesto contra a tradição

Mandou Dédalos enfiar os dez dedos no cu)

Dedica-se fleumático a projetar um labirinto

De cercas vivas

Do qual, se preciso, pulará como um sapo

Para a liberdade.

Uma nota:

A múmia mais antiga do museu de história natural

Foi roubada e vandalizada. Resgatada aos pedaços,

Doaram-na ao jardim. Sem outro uso adequado

Foi moída e peneirada.Tornou-se insigne ração

Para os peixes balofos do pitagórico lago triangular,

Muito elogiável e oportuno,

Pois ambos têm equivalente valor histórico.

CORRESPONDÊNCIA

Suponho que tenhas

O endereço da verdade

Já que lhe envias um memorando

Com o aviso de que ela não existe.

Para todos os efeitos

Basta que a verdade se verifique

Pelo ato de chamar alguém

Se esse alguém responder:

A tua solidão

Não te enganaria a tal respeito

Por mais que não quiseras crer.

SUBSTITUIÇÃO

Se ao menos a felicidade

Tivesse deixado definitiva cicatriz,

Um valor nítido para a incógnita

Do primeiro termo de

X = + feliz.

Mas essa ausência

Variável,

Para mais ou menos,

Jamais resultará em raiz.

DOIS POEMAS

MANTER O FOGO

Há momentos

De sol de meio dia dentro do meu crânio fixo

A meio caminho entre o leste e o oeste.

É quando as lupas dos meus cristalinos

Direcionam um raio calorífico intensíssimo

Sobre alguma coisa ínfima e insignificante,

Até que uma fagulha inflame essa ninharia

Tornando-a, de súbito, lenha fundamental,

Imprescindível para reavivar a universal fogueira.

REMANESCÊNCIA

Desconfio que as flores 

Os pássarosse os peixes

Riem da minha pretensão

De lhes furtar os nomes.

E as grandes máquinas anônimas

E os instrumentos indiferentes

E frios sem etiquetas

Também riem com sarcasmo

Quando lhes aplico nomes

De flores, de pássaros, de peixes.

E daí que gracejem?

Desgarrados e desocupados,

Por último riem os nomes

De coisas agora extintas.

Quatro Poemas Recentes

TÊRMO

A palavra sol

Que se põe na página

Não mais a ilumina

Nem seca a palavra

Lágrima.

Para o horizonte

Da última linha

A dor não declina.

COTIDIANO

Troco uma lâmpada

E penso na origem

Do universo.

Ponho o lixo para fora

E me pergunto

Sobre as auroras boreais.

Enquanto amarro

Os cadarços dos sapatos,

Lembro-me dos bisões

Da gruta de Lascaux.

É assim:

Sempre estou aqui

E jamais estou.

TRANSEUNTE

O carro de Apolo

Parou no sinal

Vermelho.

Rápido, atravesso

A principal celeste

E pego uma transversal

Noturna.

O MALMEQUER

O meu humor

Tortura a flor

Da manhã clara:

Arranca-lhe

Sem alternativa

As pétalas pétreas

De opala.

RETORNANDO

ANESTESIA

Um poema ceifa a dor:
Sequer sinto a amputação
Do dia.


CHEIA

Com dejetos,
Cascalhos do cotidiano,
Segue assoreado
O rio da minha palavra:

E em vão atua o meu espírito
e seu desejo
feito draga.

FOLCLÓRICO

Não aplique mais às nuvens

A imagem de um rebanho

Conduzido por amoroso pastor:

É algum flautista desmedido

Que as escolta para a queda

No abismo.

OCTETO

1

Ele queria saber se ela possuía pontos fracos ocultados pelas palavras. Mordia-lhe os tendões de Aquiles.

2

Suas panturrilhas o fascinavam, era como se ela estivesse continuamente na ponta dos pés sem sapatilhas.

3

Perguntava-se sobre sua alma feminina: seria tão doce quanto suas virilhas?

4

Seus grandes lábios, escondidos por um tênue véu de algodão, pulsavam úmidos com vitalidade animal, em incessante oratória.

5

Não era pouca coisa abrir-lhe a pequena concha do sexo, pronta para ser arrebatada pela espuma de uma onda vinda de longe. Afrodite e sua concha sedenta de espumas.

6

Uma grande mulher com pelos pubianos recendendo à embriagante maresia. Mas o púbis de Afrodite não é qualquer território livre, qualquer varanda aberta...

7

Sua nuca parecia uma ilha secreta onde Eros brincava com Psiquê. Eles deslizam por sua espinha, kundalini-onda marinha, fazendo suas nádegas tremer.

8

Ele se deixava arrebatar por aquela liturgia sensual de palavras rebeladas e sedutoras, toda uma poética inesperadamente construída para se repetir e se repetir a cada ato de se despir.
 

UM POEMA

ACERCA DE UM MURO

Tudo tem uma razão

E essa parece ser a maior loucura.

Tudo, tudo.

Mesmo esse musgo,

Hemangioma verde na face do muro,

Insurgência de respiros

Esquecidos e mudos.

Há mesmo vida nisso?

Nesse indício de que nada jamais

Está abandonado?

Sequer um muro que separaria

O banal do insignificante.

Mas tem razão suficiente também

Tudo o que não está do lado de lá

Ou de cá do muro, mas em seu íntimo poroso.

Pode haver razão para que um fio de cabelo

Tenha se agregado à argamassa,

Se um cabelo tem biografia

Até o ponto em que fugiu de uma cabeça

Igualmente murada,

E para a alvenaria daquela cabeça eram os cabelos

Como musgo.

E o fio de cabelo antes externo ao crânio,

Agora estaria interno ao muro e haveria razão para isso.

Mas de quem seria tal cabelo ninguém perguntaria,

Sem perceber que ele é uma espécie de digital

Em filamento que o vento leva,

O vento também nunca eventual e cheio de razões.

Pior: pode ser que o muro sepulte

Algum fragmento de pele ou uma gota de sangue

De um pedreiro que se ferira.

Seria uma involuntária assinatura,

Pois nenhum pedreiro assina e data um muro,

Embora possa reter esse muro um afresco invisível

Do esforço inexpressivo do pedreiro,

Num momento de sua vida em que, talvez,

Sua filha estivesse enferma ou sua mulher grávida,

Ou quando estivesse pensando em ter de comprar

Carne para o almoço do dia seguinte,

Tantos e tantos tijolos depois.

E deve ter havido razão para que esse pensamento

Ocorresse à altura do assentamento do nonagésimo

Nono tijolo.

Ah, esses tijolos têm suas razões, e o próprio emboço

Que a eles oculta como ossos ou músculos

De um corpo que não irá a lugar algum,

Salvo quando for demolido e removido

Na forma de entulho,

Tal como os corpos que se movem e têm vontade

Também o serão.

Tem igualmente a demolição razões que julgamos sombrias.

E esse monturo prolixo que se acumula na base do muro,

Partes reagrupadas sob o desígnio de lixo,

Também tem sua razão.

A ratazana que percorre o muro à noite e alcança um telhado

Também tem sua razão.

E o pardal que nele pousa e ali bica qualquer coisa,

Uma merdinha de grão,

Também tem sua razão.

Só a palavra que grafitei de passagem no muro,

Embora as tenha, não quer ter razões.

E isso é uma loucura maior ainda. 

Dois Poemas

TIRÂNICO

Neste poema instauro
Um despotismo cosmológico:
Com férreo domínio sobre o sol,
Eu o condeno a brilhar para sempre
Nesta página,
Feito áurea roldana
Que aqui içou o esplendor da iluminura,
E em seguida travou-se como mecanismo.
Assim condeno a noite ao ostracismo
Para além da literatura,
Com boca, olhos e ouvidos selados,
Ato poético de ordinária censura.


À NOITINHA

Já ouço os soluços vindos
Do berço da noite.
Ela começa a chorar.
Teria fome de pesadelos?
Todos juntos poderíamos levar aos seus lábios
Um enorme duto
Pelo qual ela sugararia o oceano
Dos nossos medos.

Talvez ela tenha dores no ventre
Inflado de gases nebulosos e astronômicos
Ou farto da loucura, do mal e da morte
Ainda por digerir.

Teria se mirado no espelho côncavo,
Suspenso móbile,
E descoberto ter ela mesma medo de si?

Choro insuportável. Como aguentamos?
Onde estará a mãe da noite?
Dizem que ela tem apenas um pai
Ausente e operoso
Em trabalho eterno no vão entre a luz e a escuridão.
Pobre noite.

Vamos aceitar o encargo de sermos suas babás?
Balancemos seu berço,
Cada qual toque a parte dele
Que lhe chega à janela,
E afinados sussurremos um acalanto:

Dorme...

Cinco Poemas Em Outro Outono

EXERCÍCIO

A insônia pode ser
Um salto mental
Em busca de sol.


MISSIVA

Juntei quinhentas palavras,
Granítico vocabulário
Para erguer rígida muralha
Entre nós.
Fracasso de engenharia,
Este discurso de alvenaria
Não resiste ao sopro quente
Da tua voz.


PARA AMANHÃ

Preciso mudar o tom
E o suporte:
Não será no chão da ágora,
Com algum cinza neutro.
Dispensarei a parede sombria
Do cárcere onde grafitar-me
Sombrio redundante,
Sombra sobre sombra
Simula o transparente.

Será mudança meteorológica:
Um céu tão claro
Sobre um vinco apagando-se
Que ninguém diria horizonte-
Oriente-orientar,
E mar!
Com as palavras o sobrevoando,
Livres de sentido,
Ensinando às gaivotas, enfim,
O não-
Mergulhar.


QUANDO REPRESENTA A AÇÃO

Algumas palavras mudam de grau
Sem que nada se lhes acrescente.
Por exemplo:
Não é falada,
Mas escrita,
Que a palavra escrever
Exulta e se realiza.

Haverá outras?

Talvez a palavra pintar
Anotada com pincel e tinta.

Haverá outras?

Talvez a palavra sangrar
Realizada por um Pollock
Num dripping
Com um filete de sangue.

Haverá outras?

Não sei, não vou pensar.
Mas uma exceção extrema

Me vem à consciência,
Uma que plena apenas se realiza
Quando não falada nem escrita:
A palavra ausência.

CORRIDA*

A temporalidade
É a minha Atalanta,
E sou seu Hipômenes.
Preciso superá-la na corrida
Porque a quero desposar.
Ela é tão mais veloz...
Jogo-lhe uns pomos de ouro
À frente!
Mas, contra o mito de outrora,
Ela não os nota,
Passa rente sem lhes dar bola...

Guido Reni, Atalanta e Hipômenes, óleo sobre tela, 1616.

* Sobre a história de Atalanta e Hipômenes, ver aqui

Poemas de Ar Comprimido 2

TERCEIRA PESSOA

Descrer em mim,
Ainda que
Me descrevendo.


INFÂNCIA

A fruta fossilizada,
fosse ainda
o sumo mel...


MONITOR

Não tem este ecrã
a variação luminosa
de uma página de papel:
Aqui fixou-se a manhã,
de forma que a palavra
não se esforça
para não entardecer.

Ademais, e a maciez
da pele que registra
o arrependimento?
Aqui não há.
Meu rascunho
já tem cunho de arte final.
Não transparece
a tatuagem involuntária
da palavra removida,
como no papel que acumula
novas fibras.



EM REDE

Já havia tanto o que pensar
sobre o mundo objetivo
e suas normas e leis sociais.
E agora essa dúvida a mais:
darei crédito a tantos éditos
pessoais?


VALOR

Eu queria ter guardado
aquela hora-horizonte
que foi valiosa e nobre...
Porém, o dia já se vai
e não deixou o segredo
do cofre
de ontem.


EU-OUTRO

Como é difícil simular a alteridade
quando o pensamento ensaia uma ação
contrária, que para efetivar-se
requer prévia ocultação:
não consigo jogar xadrez comigo mesmo
pois para a estratégia que prevejo
já há uma adversária antecipação.

Fosse partida de pôquer
jogaríamos eu e o eu-outro
totalmente a descoberto,
e eu não poderia ser no blefe
mais que eu mesmo esperto.

Mas em se tratando apenas de pensar,
ter comigo mesmo livre conversação,
não ao pé, mas entre os ouvidos,
surgem debatedores desconhecidos,
(sem querer interromper, e já interrompendo)
e monta-se o seminário da alter-multidão.


RECONHECIMENTO

Pensando bem,
o que posso acrescentar ao todo?
Um suplemento elementar,
um apêndice-engodo.


PARTITURA

Onde a pauta, maestro?
Em que claves por as vozes
que de ouvido mal orquestro?


INSANO OFÍCIO

Talvez não me custe imaginar
o que foi a Inquisição:
tenho um tribunal na mente
e lenha já acumulada
na praça do meu coração.


TRAGICOMÉDIA

Quer saber de uma coisa?
Não creio na existência
de um pássaro dionisíaco
que jamais pousa.


CINZA

Dia chuvoso.
Diria o poeta:
céu plúmbeo.

Parece uma síntese
de nuvens antitéticas:
plumas de chumbo.


ÍRIS

Tens olhos
de fundo de xícara.
Vitrificada faiança
com sobra
de doce chá.

Marcantonio,  óleo sobre tela, 2003. (Clique para ampliar)

Poemas de Ar Comprimido

INDOLÊNCIA

Lamento
O osso do dia
Que um cão furtivo
Deve ter levado
Entre os dentes
Enquanto eu estava
Domingo.


JARDIM ETIMOLÓGICO

No jardim zoológico
O hipopótamo não tem
Propriamente um rio
Para si.

Mas não o tem também
A própria palavra "rio".


NOTA

Sou rebelde sem efeito:
Não encontro uma causa
Que não tenha defeito.


AERO-SIMBOLISTA

De névoas acirrado
(O cúmulo de sensações vaporosas)
Flutuo em nimbo poético
A quilômetros do solo da prosa.


AUSPICIOSO

No céu que azul transborda,
Solitária nuvem clara
Em forma de escorpião:
Que boa nova! Um signo do medo
Com textura de algodão!


CABO BRANCO, PB.

De saudade me bronzeio
Com o primeiro sol nordestino
Que não me alcança aqui,
Mas em mim brilha, sob a pele,
De permeio.


DESPERDÍCIO

Talvez perca,
Falando,
O tempo encantado
De ficar sem palavras.


DESPERDÍCIO 2

No tempo em que a palavra
Ilusória surja,
E com esforço se implante,
Talvez alguma oportunidade
De vivo desplante nos fuja.


PUERIL

Não sei em que galho
Ainda está pendurado
O adulto maduro
No qual eu deveria
Ter me consumado.


NEON

Estranho
Que ao fechar os olhos,
Eu veja contra as pálpebras
Uma palavra luzindo íntima:

- Estrela!

Como pude fazê-la tão ínfima?


UM PELO OUTRO

Quando penso no alfabeto,
De A à Z enfileirado,
Talvez cometa um engano:
Me ocorre ver um teclado
De piano.


TEMPO GANHO

Lírico
Limbo,
O relógio
Digital
Parado
Torna
Analógico
O azul celeste.

Marcantonio, Canto do Atelier, Óleo sobre tela, 1995 (clique p/ ampliar).

EPIGRAMAS E HORTALIÇAS

EPIGRAMAS E HORTALIÇAS

1-INCIDENTAL

Não tenho continuidade
presumida
para fazer-me autoridade
em qualquer altura
da vida.


2- AMULETO

Afinal, para quê?
Eis a questão!
É por mim
ou por você?

3- ANTÍTESE

Humor
tal
e tanto
que é feito
dor.

4- CONTA COMIGO

Vou ficar aqui lendo
o livro das faces
o dia inteiro
para ver se me dou
na última página
com o meu paradeiro.

5- VIDA VERBAL

Posso improvisar
ao vivo
um vício
em que não estou
pensando
agora.

6-

Diga-me, ó Caos
tu és tudo mesmo?
Essa bagunça?!
Então como pus ordem
nesta pergunta?

7- E LA NAVE VA (Outra Vez)

Mas,
para quê
essa nau
que atravesse
o mar banal,
se há um cabo
das tormentas
no meu quintal?

8-

É muito que quero
a poética viagem.
Só me desanima
levar-me na bagagem.

9-

Sou um lenço descartável
onde Cronos, constipado,
Assoou o nariz.

10- LAOCOONTE NÃO CONTAVA

A serpente deve ser
bicho divino,
criado para ensinar
o bote ao destino.

11-

Nem sempre o capital
promove a desigualdade.
Às vezes consolida
o encontro das diversidades.
Reúne, por exemplo,
ao circo dos contentes
o coro dos contestadores,
contratando-lhes a atração
da rebelião aparente.

Fosse ambicioso eu investiria
no mercado da rebeldia.
Mas é outra a minha especulação.

12-

Então!
Que contrariedade!
Que contradição!
Defendo a irracionalidade
com argumentos
cheios de razão!

14-

Eu poderia fazer tanta arte!
Por que não quero poder?

15-

Res - pirar:
viver é coisa
muito louca.

16-

Aos que querem me editar:
lamento!
O meu papel é fragmento.

17-

Que estranha contradição:
Eu falando contra o vau
do rio
em que faço folgada navegação.


18- ÓTICA

Há horas em que diferenciar
um anjo de um demônio
é como distinguir
o super-homem do Clark Kent:
uma mera questão de lentes.

19-

Como aniquilar
o ressurgimento
desse precipício?
Vejo renascer sempre,
do cinzeiro nojento,
a fênix do vício.

20-

Não é falta de empatia
supor para o mundo
um tamanho extremo.
Mania de grandeza
é abraçá-lo pequeno.

21-

Reencarnar deveria ser
dar-se conta subitamente
de que era outra
esta mesma vida
não vivida intensamente.

22- VERSOS REBAIXADOS

Para ressaltar
a oculta alegria,
faça uma tonal grafia
com contraste.

23-

Meus amigos, de vós fujo,
Mudo me afasto,
caramujo,
mas lentamente,
e deixo um rastro
de afeto transparente.

24- CÔMICO

Todo palhaço no fundo
é triste
porque sabe da tragédia
da representação:
não pode fazer graça
com o que infelizmente
não existe.

O grotesco não é pura
imaginação.

25- JARDIM ETIMOLÓGICO

No jardim zoológico
o hipopótamo não tem
propriamente um rio.

Mas também não o tem
a própria palavra "rio".

26- ESFINGINDO

Adio a decifração
do mistério que há
no sorriso do sol
e na lágrima lunar.

27- RATIFICAÇÃO

A errata é desnecessária,
não houve erro gráfico,
quis mesmo dizer fugir
e não "fulgir".
Eu não roubei fogo algum:

Só a estrelas fugiriam fulgindo.

28- INCOMPATIBILIDADE

Tenho alma de almanaque
e tu és contra gotas
de elixir da verdade.

Dois Poemas para Duas Imagens

Caravaggio, O Sacrifício de Isaac, óleo s/ tela - 1603

Abraão, nos nervos da tua mão
Tão humanamente tensionados,
Todo um pasmo
Diante do absurdo do sagrado.
Agora sabes da estupidez
De todo sacrifício?
A tua verdade testada é insana,
Um anjo te toca e te chama
À realidade veraz;
Acorda para o pesadelo,
Isaac não vale mais
Do que esse pobre cordeiro.
Tu foste o primeiro a percebê-lo:
Humanos, não somos divinos,
Mas meros animais.

Rembrandt, A Lição de Anatomia do Dr. Tulp, óleo s/ tela - 1620

Dr. Tulp, o artista não te fez um logro?
Pôs o teu olhar suspenso num limbo
Entre a ciência e o ogro da morte,
Nenhum anatomista pode se perguntar
Sobe os desígnios da sorte.

O que pinças, tendão ou nervo,
Começa no morto,
Mas termina em ti mesmo.

Um Poema Triste e Dois Bem-humorados

ENTRE A CANÇÃO ÍNTIMA E O SILÊNCIO PÚBLICO

Parece que aguardam de mim
Uma fala inusitada,
Recitativo oficial
Que reunisse ao familiar uma revelação
Contente,
Como se eu fosse um pássaro
Dentro do ovo transparente do dia,
E lhe rompesse a casca como um raio de luz
Ainda mais luminoso do que o ambiente.

Às vezes um estranho me pára na rua
E põe-se a fazer um gesto de maestro
Penteando o ar para determinar a cadência
Sobre a qual iniciarei a música:

- O que temos para hoje? Vamos homem!
Comece a cantar!

Não, meu senhor, tenho dentro de mim uma canção
Tão triste...
E é para a tua alegria que não sou profeta
E não a poço tornar audível.
Tu não me serias solidário, ninguém seria.

Mas deixa-me chegar à praça,
Sentar-me num banco solitário
A aguardar que algum deus zombeteiro
Espane do alto um dicionário universal.
E será lindo,
Essa chuva particular só sobre mim caindo,
As palavras como cinzas vulcânicas,
Ocultando-me sob camadas,
Transtornada a ordem alfabética.
Quando ouvires se espalhar a notícia desse rito,
Desse ofício,
Corre à praça para ver
O meu sepultamento público no silêncio,
Sob o enorme monturo
De todas as palavras existentes.


ANTES DO ALMOÇO

             Dedicado a Tuca Zamagna

Enquanto descasco
Abobrinhas italianas -
Zucchini! –
Reflito sobre Dante:
Serão duas poéticas
Conflitantes?

Não sei, mas me concentro
Na primeira
Antes que estrague o almoço
E tenha de ir a um restaurante.

Apêndice:
Este poema poderia
Ter outras versões condignas:

Fosse o poeta outra pessoa,
Seria o prato à moda do Porto;

Ou fosse um poeta gauche
E um acepipe mineiro;

Um arroz de carreteiro
Conviria para duelar
Com um poeta gaúcho;

Um oponente de luxo
Para Mallarmé?!
Fricassé!

Para Augusto dos Anjos
Poeta soturno de um Eu sozinho,
Poderia convir carne-de-sol
E arrumadinho?

Que pensar do russo Maiakovski?
Seria blasfemo opô-lo a strogonoff?

E Bashô? Arroz havia de consumir?
Haicaístas modernos é que apreciam
A extensão de uma bandeja de sushi;

Com João Cabral não se daria
Unívoca cozinha:
Seria uma paella
Ou algo oriundo da casa de farinha?
Pedra não há de ser,
Que, embora poética,
É dura de roer.

E com que prato devanearia
Junto a Charles Bukowski?
Uma sobremesa? Pudim de whisky?

Maior dilema estaria por vir:
O que pôr à mesa
Pensando em Blake ou Shakespeare?
A minha ignorância da cozinha inglesa...

Mas hei de parar por aqui
Embora muitos os poetas e os pratos,
Um Lorca, Poe, Baudelaire, Valéry...
Convém fechar o cardápio
Antes que me venha a dúvida
Sobre que poeta associar
Ao preparo do carpaccio...
Haveria algum perigo,
Vá que seja um poeta ainda vivo!


POR FALAR EM COZINHA

Falam tanto de poemas
E gavetas!
Os meus guardo-os no forno.
Editá-los seria levá-los à mesa?

Três Poemas no Final de Agosto

CONTEXTO

Confesso-te que falar das nuvens
Reais
É só o pretexto de aludir àquelas
Virtuais
Que passam pelos teus olhos.
Ah, o tempo muda!
E esses cúmulos nimbos me comovem,
Teu céu se fecha e tuas dores humanas
Chovem.

Mas também falar da tua chuva súbita
É outro artifício:
Quero dizer da possível fecundidade
Que se seguirá à pluviosidade
Do teu sacrifício.
Ah, cessa a precipitação e teu olhos
Ficam claros:
Os córregos sinuosos reverdecem
Um solo cansado e deste surge broto
Raro.

É evidente que este broto será flor
Persuasiva,
Surgida na intenção de engendrar
Metáfora viva.
Ah, essa flor fenecerá
Como todas as rosas surpreendentes
Da vida.
Mas são também dádivas estranhas
De que é possível se impregnar.
Não tomes esta flor metafórica
Por decorativa,
Urge despetalá-la, esmagá-la nas palmas
Abrasivas,
Pois não era da flor que eu quisera falar,
Mas do odor que ela deixa nas tuas mãos
Queridas.


LOGRO

Atraiçoou-me
A inspiração
Na qual mergulhara
Insone.
De volta à tona
Do dia,
Verídica não era
A rútila pérola:
Outro poema areado,
Mera pedra-pomes.


REVER DEVIR

O olhar trás.
O olhar leva.

O olhar vivo
Subleva
Em mim,
O ponto-de-vista
Triste do artista:

Tanto olhar
Treva
Só
Entrevendo fim.