Como ter a disponibilidade criativa e lúdica de um anônimo construtor de castelos de cartas que se submete apenas às injunções do próprio medo (sagrado medo!) de que eles desabem diante dos seus próprios olhos?

domingo, 21 de março de 2010

Outras das Minhas Tentativas Poéticas

CICLOS

Sim, a vida não é vã,
bem o sei pela manhã
quando intento outro começo,
uma forma restaurada,
se a luz retorna do nada
tornando o nada espesso.

Mas, a vida é... Ou não é...
Já vai me fugindo a fé
quando a tarde se reduz
e as sombras dos estorvos
alastram os seus contornos
pelas veredas sem luz.

A vida... Ela é tão absurda!
Já não interponho dúvidas
à noite, ampla escuridão.
Para o mal que transparece,
para o tanto que fenece,
não haverá explicação.

A vida é inexplicável,
e já se torna impalpável
no meio da madrugada,
Quando, sem nada entender,
me consumo num viver
pendendo à beira do nada.

Sim, a vida não é vã,
bem o sei pela manhã
quando intento outro começo,
uma forma restaurada,
se a luz retorna do nada
tornando o nada espesso.

SATÉLITES

Não tenho pensamentos luminosos.
As minhas, são idéias fosforescentes:
texturas de luz sem incandescência,
meus satélites  da alheia ciência,
expostos a eclipses recorrentes.

TRAJETOS

Esforço-me por desviar
a linha circunferente
da minha vida banal,
para, quiçá,
torná-la uma espiral.

















Imagem: Monotipia s/ Título de Marcantonio

quinta-feira, 18 de março de 2010

Os Bobos da Cultura Moderna

“Os bobos das cortes medievais correspondem aos nossos folhetinistas; é a mesma espécie de homens, meio racionais, engraçados, tolos, que só servem para, vez por outra, mitigar o patético da situação por meio de piadas e conversa fiada e ensurdecer com sua gritaria o som demasiadamente pesado e solene do toque dos sinos nos grandes acontecimentos; outrora, a serviço dos príncipes e dos nobres, agora a serviço dos partidos (como no espírito de partido ainda sobrevive hoje uma boa parte da velha obsequiosidade das relações entre povo e príncipes). Mas toda a classe moderna dos literatos está muito próxima dos folhetinistas; são os “bobos da cultura moderna” que julgamos com mais indulgência quando não os tomamos como inteiramente responsáveis. Considerar a atividade de escritor como uma profissão deveria, a bem da verdade, passar por uma espécie de loucura.”

(Nietzsche, Humano, Demasiado Humano – Capítulo IV – Tópico 194)

Admirável, não? Depois de postar esse texto de Nietzsche, eu deveria deletar este blog e ir plantar batatas. Mas, pobre de mim! Quem sou eu, como muitos, senão um bobo fora das cortes? Mas quando leio esse tópico, penso logo em muitos escritores, intelectuais e artistas (deveria colocá-los entre aspas) que costumam frequentar assiduamente a nossa mídia. A descrição, segundo penso, lhes cai perfeitamente.

















Nietzsche e a Embriaguez  -  Marcantonio

A Demanda por Ilusão

Por ironia, infelizmente, a arte e as formas de manipulação social utilizadas pelo poder político e econômico parecem compartilhar o mesmo princípio de atender a uma demanda por ilusão. E está cada vez mais difícil distinguir as intenções, neste caso. Seria uma questão de diferenciar uma necessidade individual de ilusão que surge a partir do próprio reconhecimento do absurdo da vida e da insatisfação dele derivada, de outra, uma demanda coletiva por manter preventivamente estável um nível de gratificação antes que se torne insatisfação radical? Arte e alienação se diferenciam pelos níveis da consciência onde se dá a busca de ilusão?























Sem Título - Marcantonio - 2004

Uma Pequena Fraude

O otimista absoluto agora sabe. Há algo que ele oculta como uma ferida intocável: admitir que o que quer que não seja infinito, não pode ser verdadeiramente ótimo. Sabendo disso, no fundo de si mesmo, o otimista observa o seu vaso de flores, belas e delicadas flores colhidas pela manhã, belas e delicadas flores votivas destinadas ao culto da beleza da vida; e  percebe que elas fenecem. Conclui que para mantê-las como símbolo da beleza da vida, terá que colhê-las todas as manhãs, renovando-as. O otimista verifica o quanto isso pode ser cansativo, ter de recolher todos os dias os símbolos da beleza da vida antes que por si mesmos se convertam em símbolos da decadência e do fenecimento. Isso cansa demais! O otimista que no fundo sabe, comete, então, uma pequena fraude: dispõe no seu delicado vaso um arranjo de flores de plástico, belas e delicadas flores de plástico mantidas como símbolos destinados ao culto da beleza da vida. O pessimista sorri. Sorriso amarelo.

















Imagem: Monotipia de Marcantonio 

Vitalidade

Há momentos em que penso que o meu tempo já passou; não no sentido histórico da expressão, mas naquele em que o tempo é como um crédito existencial, a franquia de um terreno fecundo para realizações. Devo estar sendo severo comigo mesmo. A discrepância entre o muito que almejo realizar e a dificuldade material para fazê-lo, acentua minha melancolia, sendo difícil definir esse mal-estar.
Estava revendo um documentário sobre Frida Kahlo e comecei a pensar sobre os fundamentos da vitalidade. De onde aquela mulher, continuamente acossada por dores terríveis, extraia tanta vontade de viver?
Como é misteriosa essa vitalidade que se mostra dissociada do tempo e alheia às circunstâncias e aparenta não depender do vigor físico, podendo, pelo contrário, até insuflá-lo em um corpo pouco resistente. Que estranho dualismo é esse? É a vontade que o produz?
Essa vitalidade se dá como um desconhecimento de limites temporais para o desejo de existir.
Um espírito que vivifica, que quer se fazer ação, que impõe-se às funções vitais, desperta as aptidões, que faz, enfim, a roda girar; e que tem seu contrário num outro espírito, o de recolhimento, evasivo sem evadir-se, espectador sem expectativas, potência alheia à ação, vítima de um deixar-se ficar. Pois o ser humano, em geral, mentalmente está sujeito a lei da inércia que rege o mundo material. Quem poderia, então, manter um grau de autonomia que o fizesse desejar de modo contínuo e independente das relações de tempo e lugar? Eu costumava crer nessa espécie de impermeabilidade idealista, uma auto-ambiência que poderíamos transportar conosco aonde quer que fôssemos e sob quaisquer circunstâncias; mas isso só seria possível se tivéssemos a capacidade de jamais espelharmos as circunstâncias, e de ignorarmos que, como dizia Aristóteles, não é qualquer vida que valha a pena ser vivida, mas apenas a boa vida.
É necessária, então, uma grande dose de ilusão para ter essa vitalidade? Aqueles que parecem possuí-la devem ser indivíduos capazes de manter sua auto-imagem sempre atualizada, ignorando os entraves que impedem a convergência do ânimo pessoal com o mundo.
Não se trata de conformação, que é justamente a aceitação de uma auto-imagem que não se atualiza, aprisionada que está no tempo passado ou a fatores adversos cuja densidade nos faz abdicar do desejo de agir e nos condena ao imobilismo.
Artistas costumam ter essa vitalidade, embora se sintam com o passar dos anos como que traídos por ela, porque aquilo que fazem parece não corresponder mais àquele impulso vital que, então, permanece independente como um espírito sem forma.



























La Columna Rota - Frida Kahlo

Da Brevidade, do Amor e da Iminente Loucura

1

A brevidade é privilégio
dos iluminados.
Eu,
que vivo na escuridão
do meu próprio firmamento,
preciso ser
prolixo
e lento.

2

Caminhamos de mãos dadas.
A manhã tem a luz corpuscular
das telas de Vermeer.
Rimos como se fôssemos ridículos
e dizemos tolices consentidas.
Extático, eu a olho
como quem vê o mar
da primeira vez.
Deus existe neste momento,
tão efêmero e pródigo
como um filme publicitário.

3

Do nada e tão súbito
o caos ao meu redor.
As perguntas abrem suas grandes asas
de pássaro assustado.
Neste ambiente estreito
a poeira levantada é insuportável.
Ruídos aflitivos de canais não sintonizados
ou de dentes sendo lixados.
Por que o norte tem suas prerrogativas?
Por que desnorteio?
Dou as costas para o centro da sala,
olho nos olhos de minha sombra na parede
e sussurro uma oração:
Oh, não se vá agora coerência minha,
não me abandone suposto sentido do mundo,
não estou pronto ainda para enlouquecer!

















Monotipia de Marcantonio - 2001

terça-feira, 2 de março de 2010

PREFÁCIO

Como devemos ler o livro da vida?

Arrancando as páginas já lidas?
Voltando atrás para recapitular
As passagens esquecidas?
Devemos considerar as notas de rodapé
Que remetem à consulta de outras fontes?

Ou devemos ser como as criancinhas
E os analfabetos
Que apenas lêem as figuras coloridas?

















Monotipia - Marcantonio - 2002

Seis Novos Poemas Meus

1

Aragem marinha

- Na margem
Dança
A linha virtual –

Desalinha
A cabeleira
Desta tarde
Ortogonal.

2 - SOB A SUPERFÍCIE

O meu dia revela
Um embrionário vazio
Em seu avesso:
Como um relógio
Que trabalha sem mostrador;
Como um corpo aberto
Na mesa cirúrgica;
Como um pássaro
Batendo asas depenadas,

Quem suporta
Ver sempre algo oculto
Sob a superfície?

Quem suporta
Ver sempre estrelado
O céu do meio-dia?

Com olhar incisivo
Lacero a trama luzidia
Da manhã efêmera.



Aquele sentido famélico,
Aguardando pela palavra,
Não terá a face iluminada.
Ele sumirá por ti adentro,
Desertando, como calhau
Caído no fosso babélico.

Ah! A tua palavra apurada
Nunca foi ou será encontrada!

4

Estou velando o cadáver
Do meu sonho derrotado:
Os cães
Ainda querem devorá-lo.

5 - QUALQUER HISTÓRIA

Conte-me a sua história
que dela eu farei um livro,
                  farei um circo,
                          um prontuário,
                  farei um relicário,
                  farei sudário,
                         sutra,
          dela farei receita,
                         súmula,
                    ou seita.

Conte-me a sua história:
      dela farei uma aula de anatomia,
                                   de psicologia,
                                   de zoologia,
                                   de teologia,
                                   de orgia.

      Dela farei um drama:
                                      sangue,
                                      vísceras,
                                      glândulas,
                                      canga,
                                      orgânica,
                                      gana.

               Farei comédia,
                        média
                        aritmética,
                        métrica.

       Dela farei um número,
                       um consenso,
                       um túmulo,
                       um prostíbulo,
                       um templo,
                farei um turíbulo,
melhor:     farei       incenso.

6 - MOTIM

Meus pálidos
Dedos
Feitos retalhos
Do gesto instruído.

Meus dedos
Amotinados,
Divergentes,
Cansados
De ser preênseis,
Tenazes
Ou indicativos.

Conflagrados.
Flagrados
Além de mim,
Babélicos
Discursam
Meus dedos
Remotos.

Meus dedos
Têm ânsias
De separação,
Trilhas próprias,
Propensões.

Alegam
Meus dedos
Idiossincrasias:
Dedocracia!!!

Meus dedos
Agora
Têm almas
De animais
Libertados.
Meus dedos!

















Monotipia - 2002 - Marcantonio

segunda-feira, 1 de março de 2010

Da Série "Livros que Amo": CARTAS A THÉO, Uma Seleção das Cartas de Van Gogh


A leitura das cartas de Van Gogh a seu irmão, Théo, teve um impacto profundo sobre mim há anos atrás. Tornou-se uma leitura recorrente. O que temos ali, pode-se presumir, é o Van Gogh verídico, distante do mito, amplamente popularizado, do artista louco e instintivo. As cartas cobrem um período de quinze anos e através delas testemunhamos seus conflitos, dúvidas, paixões, crenças e a precariedade material de sua vida. Mas também nos deparamos com um Van Gogh extremamente lúcido, argumentativo, que reflete sobre arte, literatura, religião e, acima de tudo, sobre a condição humana. É também um privilégio acompanhar o artista autodidata em seus esforços de superação, sua crença no valor do trabalho e, o mais revelador, a longa gestação das idéias e práticas que fizeram dele um artista fundamental para a modernidade.
Vou reproduzir aqui aquela que considero a mais bela de suas cartas. Quando a escreveu, Vincent tinha 27 anos e havia fracassado em todas as tentativas de encontrar um caminho na vida. Estava impossibilitado de voltar a pregar, como missionário, aos mineiros de carvão do Borinage, na Bélgica. Rejeitado sutilmente pela família, inquieto em relação ao seu futuro, acabara de descobrir sua vocação para a pintura. Escreve então ao irmão um comovente e justificado pedido de um voto de confiança. É um texto de franqueza extraordinária, reivindicando o direito de ser diferente e, ainda assim, produtivo, para além das convenções. Eu mesmo, cá com os meus conflitos, sempre me identifiquei com ele e nele me inspirei e busquei forças.
Vale a pena ler essa carta, portanto. Como é muito extensa, omiti algumas passagens consideradas menos relevantes:

Julho de 1880


"Meu caro Théo,


É um pouco a contragosto que lhe escrevo, não o tendo feito há tanto tempo, e isto por muitos motivos.
Até certo ponto você se tornou um estranho para mim, e eu talvez o seja para você mais do que você imagina; talvez fosse melhor para nós dois não continuarmos assim. É impossível que nem mesmo agora eu lhe tivesse escrito, não fosse o fato de eu me sentir na obrigação, na necessidade de lhe escrever; não fosse o fato de você mesmo me fazer sentir esta necessidade. Soube em Etten que você tinha me enviado cinqüenta francos. Pois bem, eu os aceitei. Certamente a contragosto, certamente com um sentimento bem melancólico, mas estou numa espécie de beco sem saída ou de atoleiro, como fazer de outro modo?
E é portanto para agradecer que lhe escrevo.
Como talvez você já saiba, voltei ao Borinage (Região das minas de carvão,na Bélgica, onde Vincent trabalhou como missionário ), meu pai me disse que seria melhor ficar pelas vizinhanças de Etten: eu disse que não e acredito ter agido melhor assim. Involuntariamente, tornei-me na família uma espécie de personagem impossível e suspeito, seja como for, alguém que não merece confiança. A quem poderia eu ser útil de alguma maneira?
É por isto que antes de mais nada, sou levado a crer, seja vantajoso, e melhor resolução a tomar, e o mais razoável, que eu vá embora e me mantenha a uma distância conveniente, que eu faça como se não existisse.
O que para os pássaros é a muda, a época em que trocam de plumagem, a adversidade ou o infortúnio, os tempos difíceis, são para nós, seres humanos. Podemos permanecer neste tempo de muda, podemos também deixá-lo como que renovados, mas de qualquer forma isso não se faz em público, é pouco divertido, e por isto convém eclipsar-se. Pois seja.
Agora, por mais que reconquistar a confiança de toda uma família, talvez não totalmente desprovida de preconceitos e outras qualidades igualmente honoráveis e elegantes, seja de uma dificuldade mais ou menos desesperadora, eu ainda tenho algumas esperanças de que pouco a pouco, lenta e seguramente, a cordial compreensão seja restabelecida com uns e outros.(...)
Preciso agora lhe aborrecer com algumas coisas abstratas, no entanto gostaria muito que você as escutasse com paciência. Sou um homem de paixões, capaz de, e sujeito a fazer coisas mais ou menos insensatas, das quais às vezes me arrependo mais ou menos.
Muitas vezes me ocorre falar ou agir um pouco depressa demais, quando seria melhor esperar com um pouco mais de paciência. Acredito que outras pessoas também possam às vezes cometer semelhantes imprudências.
Agora, sendo assim, o que se deve fazer, devo considerar-me como um homem perigoso e incapaz de qualquer coisa? Penso que não. Mas trata-se de por todos os meios tirar destas paixões o melhor partido. Por exemplo, para falar de uma paixão entre outras, tenho uma paixão mais ou menos irresistível pelos livros e preciso me instruir continuamente, estudar, se você quiser, assim como preciso comer meu pão.
Você poderá entender isto. Quando eu estava num ambiente de quadros e de coisas de arte, você sabe muito bem que fui tomado por uma paixão violenta, que chegava ao entusiasmo. E não me arrependo, e ainda agora, longe dele, muitas vezes sinto saudade do mundo dos quadros.
Você talvez se lembre bem que eu sabia perfeitamente (e pode ser que ainda o saiba) o que era um Rembrandt, ou o que era um Millet, um Jules Dupré, um Delacroix, um Millais ou um Maris? Bom – agora não estou mais neste ambiente, no entanto esta coisa que se chama alma pretende-se que não morre jamais, e que vive sempre e busca sempre mais e mais e ainda mais. Em vez de sucumbir de saudades, eu disse: “O país ou a pátria estão em todos os lugares”. Em vez de me deixar levar pelo desespero, tomei o partido da melancolia ativa enquanto a tinha a potência de atividade, ou em outras palavras, preferi a melancolia que espera e que aspira e que busca, àquela que embota e, estagnada, desespera.
Portanto, estudei mais ou menos seriamente os livros ao meu alcance, como a Bíblia e a Revolução Francesa de Michelet, e, no último inverno, Shakespeare e um pouco de Victor Hugo e Dickens, e Beecher Stowe e ultimamente Ésquilo e muitos outros, menos clássicos, vários grandes pequenos mestres. Você bem sabe que, entre os que se classificam como pequenos mestres encontram-se um Fabritius ou um Bida.
Agora quem é absorvido por tudo isto às vezes é chocante, shocking para os outros, e sem querer peca mais ou menos contra os usos e formas e conveniências sociais.
No entanto, é pena que se leve isto a mal. Por exemplo, você sabe que freqüentemente eu negligenciei meu asseio, eu o admito, e admito que isto seja shocking. Mas veja bem, a penúria e a miséria contribuíram de algum modo para isto, e depois às vezes este é um bom método para garantir a solidão necessária, para poder aprofundar mais ou menos este ou aquele estudo que nos preocupa.
Um estudo muito necessário é o da medicina, não há um homem que não tenha desejado conhecê-la um mínimo que seja, que não tenha procurado saber pelo menos de que se trata e, veja, eu ainda não sei nada disto. Mas tudo isto me absorve, tudo isto me preocupa, tudo isto me faz sonhar, imaginar e pensar? Já fazem agora talvez cinco anos, não sei ao certo, que vivo mais ou menos sem lugar, errando aqui e ali. Agora vocês dizem desde tal ou qual época você caiu, você se apagou, você não fez mais nada. Será que isto é totalmente verdade?
É verdade que ora ganhei meu pedaço de pão, ora ele me foi dado por bondade de um amigo; vivi como pude, nem bem nem mal, como dava; é verdade que perdi a confiança de muitos; é verdade que minha situação pecuniária está num triste estado; é verdade que o futuro me é bem sombrio; é verdade que eu poderia ter feito melhor; é verdade que meus próprios estudos estão num estado lamentável e desesperador, e que me falta mais, infinitamente mais do que o que eu tenho. Mas vocês chamam isso de cair, de não fazer nada?
Talvez você diga: mas por que você não continuou como gostaríamos que continuasse, pelo caminho da universidade? Não responderei mais do que isso: é muito caro; e ademais este futuro não seria melhor do que o de agora, no caminho em que estou.
Mas no caminho em que estou devo continuar – se eu não fizer nada, se não estudar, se não procurar mais, então estarei perdido. Então, ai de mim.
Eis como eu vejo a coisa: continuar, continuar, isso é que é necessário.
Mas qual é o seu objetivo definitivo? Você perguntará. Este objetivo torna-se mais definido, desenhar-se-á lenta e seguramente como o croquis que se torna esboço e o esboço que se torna quadro, à medida que se trabalhe mais seriamente, que se aprofunde mais a idéia, no início e vaga, o primeiro pensamento fugidio e passageiro, a menos que o fixemos.
Você deve saber que entre os missionários acontece o mesmo que com os artistas. Há uma velha escola acadêmica muitas vezes execrável, tirânica, a abominação da desolação, enfim, homens que têm uma espécie de couraça, uma armadura de aço de preconceitos e convenções; estes, quando estão à testa dos negócios, dispõem dos cargos e, por meios indiretos, buscam manter seus protegidos e excluir os homens naturais.
Seu Deus é como o deus do beberrão Falstaff de Shakespeare, “o interior de uma igreja”, “the inside of a church”; na verdade certos senhores missionários (???) se acham por uma estranha coincidência (e talvez eles próprios, se fossem capazes de alguma emoção humana, ficariam um pouco surpresos de aí se acharem) plantados no mesmo ponto de vista que o beberrão típico tem das coisas espirituais. Mas há pouco a temer que algum dia sua cegueira a este respeito se transforme em clarividência.
Este estado de coisas tem seu lado ruim para quem não está de acordo com tudo isto, e que de toda sua alma, de todo coração, e com toda a indignação de que é capaz, protesta contra isto.
Quanto a mim, respeito os acadêmicos que não são como estes; mas os respeitáveis são mais raros do que acreditaríamos à primeira vista. Agora, uma das causas pelas quais eu estou agora deslocado – e por que durante tantos anos estive deslocado – é simplesmente porque tenho idéias diferentes das desses senhores que dão cargos àqueles que pensam como eles. Não se trata de uma simples questão de asseio, como hipocritamente me censuraram, é uma questão mais séria que isto, posso lhe garantir.
Por que lhe digo tudo isto? Não é para me queixar, não é para me desculpar naquilo em que eu possa ter mais ou menos errado, mas simplesmente para lhe dizer isto:
Quando de sua última visita no verão passado, quando nós dois passávamos perto da caverna abandonada. que chama de “A Feiticeira”, você me lembrou que houve uma época em que também passeávamos os dois perto do velho canal e do moinho de Rijswick, “e então”, você me dizia, “nós estávamos de acordo sobre muitas coisas, mas”, você acrescentou, “desde então mudou muito, você já não é mais o mesmo”. Pois bem, isto não é bem assim; o que mudou, é que minha vida era então menos difícil, e meu futuro aparentemente menos sombrio; mas quanto ao meu íntimo, quanto à minha maneira de ver e de pensar, nada disto mudou, e se de fato houvesse alguma mudança, é que agora eu penso e acredito e amo mais serenamente aquilo que na época eu também já pensava, acreditava e amava.
Seria portanto um mal-entendido se você persistisse em acreditar que, por exemplo, agora eu seria menos caloroso por Rembrandt ou Millet ou Delacroix ou quem ou o que quer que fosse, pois acontece justo o contrário, apenas, veja você, há várias coisas em que acreditar e amar, e há algo de Rembrandt em Shakespeare, e de Corrège em Michelet, e de Delacroix em Victor Hugo e ainda há algo de Rembrandt no Evagelho e algo do Evangelho em Rembrandt, como queira, isto dá mais ou menos na mesma, desde que se entenda a coisa como bom entendedor, sem querer desviá-la para o mau sentido e se levarmos em conta os termos da comparação, que não tem a pretensão de diminuir os méritos das personalidades originais.(...) Meu Deus, como é belo Shakespeare. Quem é misterioso como ele? Sua palavra e sua maneira de fazer equivalem a um pincel fremente de febre e emoção. Mas é preciso aprender a ler, como é preciso aprender a ver e aprender a viver.
Portanto, você não deve acreditar que eu renegue isto ou aquilo, sou uma espécie de fiel na minha infidelidade e, embora mudado, sou o mesmo e meu tormento não é mais do que este: no que eu poderia ser bom?
Não poderia eu servir e ser útil de alguma maneira? Como poderia saber mais e aprofundar este ou aquele tema? Como você vê, isto me atormenta continuamente. Além disto, sinto-me como um prisioneiro do meu tormento, excluído de participar nesta ou naquela obra, e tendo estas ou aquelas coisas necessárias fora de meu alcance. Por isto sentimo-nos melancólicos, e sentimos grandes vazios ali onde poderiam existir amizades e elevadas e sérias afeições, e sentimos um terrível desânimo corroendo nossa própria energia moral, e a fatalidade parece poder colocar obstáculos aos instintos de afeição, e uma maré de desgosto nos invade. E então dizemos: até quando, meu Deus?
O que você quer? O que se passa no íntimo revela-se exteriormente? Fulano tem uma grande chama queimando em sua alma, e ninguém jamais vem nela se esquentar, e os transeuntes só percebem um pouquinho de fumaça no alto da chaminé e seguem então seu caminho. E agora, o que fazer? Sustentar esta chama interior, ter substância em si mesmo, esperar pacientemente, e, no entanto, com quanta impaciência, esperar, dizia, a hora que alguém desejará aproximar-se – e ficar? Que sei eu? Quem quer que acredite em Deus, que espere a hora que cedo ou tarde chegará.
Agora, no momento, ao que parece todos os meus negócios vão mal, e isto já está assim há um tempo bastante considerável, e assim pode ficar durante um futuro mais ou menos longo. Mas pode ser que, depois de tudo pareça ter dado errado, de repente tudo comece a melhorar. Não conto com isto, talvez isto nunca aconteça, mas no caso de acontecer alguma mudança para melhor, computaria isto como um ganho, ficaria contente, e diria: “Enfim, afinal havia alguma coisa”. (...)
Mas involuntariamente sou levado a crer que a melhor maneira de conhecer Deus é amarmuito. Ame tal amigo, tal pessoa, tal coisa, o que quiser, e você estará no bom caminho para depois saber mais, eis o que eu digo a mim mesmo. Mas é preciso amar com uma grande e séria simpatia íntima, com vontade, com inteligência, e é preciso sempre procurar saber mais, melhor e mais. Isto conduz a Deus, isto conduz à fé inabalável.
Para citar um exemplo, alguém que ame Rembrandt, mas ame-o seriamente saberá que há um Deus, e Nele terá fé. Alguém que se aprofunde na história da Revolução Francesa – não será incrédulo, verá que também nas grandes coisas há uma potência soberana que se manifesta.
Alguém que tenha assistido, mesmo que por pouco tempo, ao curso gratuito da grande universidade da miséria e que tenha prestado às coisas que seus próprios olhos vêem e que seus ouvidos percebem, e que tenha refletido sobre isto, também acabará por crer e talvez aprenda mais do que imagina. Procure entender a fundo o que dizem os grandes artistas, os verdadeiros artistas, em suas obras-primas, e encontrará Deus nelas. Um o terá dito ou escrito num livro, outro, num quadro.
Depois, leia simplesmente a Bíblia e o Evangelho: isso dá o que pensar, muito em que pensar, tudo em que pensar. Pois bem, pense este muito, pense este tudo, isto eleva seu pensamento acima do nível ordinário, independente de você. Já que sabemos ler, leiamos então.
Depois, às vezes pode-se até ficar um pouco abstraído, um pouco sonhador. Há quem fique abstraído demais, sonhador demais; talvez seja o que ocorre comigo, mas é minha culpa. Afinal, quem sabe, não havia motivo para isto. Estava abstraído, preocupado, inquieto por uma ou outra razão, mas a gente se refaz! O sonhador às vezes cai num poço, mas dizem que logo ele se reergue. (...)
Escrevo-lhe um pouco ao acaso o que me vem à pena, ficaria muito contente se de alguma maneira você pudesse ver em mim mais que um vagabundo.
Acaso haverá vagabundos e vagabundos que sejam diferentes? Há quem seja vagabundo por preguiça e fraqueza de caráter, pela indignidade de sua própria natureza: você pode, se achar justo, me tomar por um destes.
Além deste, há um outro vagabundo, o vagabundo que é bom apesar de si, que intimamente é atormentado por um grande desejo de ação, que nada faz porque está impossibilitado de fazê-lo, porque está como que preso por alguma coisa, porque não tem o que lhe é necessário para ser produtivo, porque a fatalidade das circunstâncias o reduz a este ponto, um vagabundo assim nem sempre sabe por si próprio o que poderia fazer, mas por instinto, sente: “No entanto, eu sirvo para algo, sinto em mim uma razão de ser, sei que poderia ser um homem completamente diferente. No que é que eu poderia ser útil, para o que poderia eu servir; existe algo dentro de mim, o que será então?”.
Este é um vagabundo completamente diferente; você pode, se achar justo, tomar-me por um destes.
Um pássaro na gaiola durante a primavera sabe muito bem que existe algo em que ele pode ser bom, sente muito bem que há algo a fazer, mas não pode fazê-lo. O que será? Ele não se lembra muito bem. Tem então vagas lembranças e diz para si mesmo: “Os outros fazem seus ninhos, têm seus filhotes e criam a ninhada”, e então bate com a cabeça nas grades da gaiola. E a gaiola continua ali, e o pássaro fica louco de dor.
“Vejam que vagabundo”, diz um outro pássaro que passa, “esse aí é um tipo de aposentado”. No entanto, o prisioneiro vive, e não morre, nada exteriormente revela o que se passa em seu íntimo, ele está bem, está mais ou menos feliz sob os raios de sol. Mas vem a época da migração. Acesso de melancolia – “mas” dizem as crianças que o criam na gaiola, “afinal ele tem tudo o que precisa”. E ele olha lá fora o céu cheio, carregado de tempestade, e sente em si a revolta contra a fatalidade. “Estou preso, estou preso e não me falta nada, imbecis! Tenho tudo que preciso. Ah! Por bondade, liberdade! ser um pássaro como os outros.”
Aquele homem vagabundo assemelha-se a este pássaro vagabundo...
E os homens ficam freqüentemente impossibilitados de fazer algo, prisioneiros de não sei que prisão horrível, horrível, muito horrível.
Há também, eu sei, a libertação, a libertação tardia. Uma reputação arruinada com ou sem razão, a penúria, a fatalidade das circunstâncias, o infortúnio, fazem prisioneiros.
Nem sempre sabemos dizer o que é que nos encerra, o que é que nos cerca, o que é que parece nos enterrar, mas no entanto sentimos não sei que barras, que grades, que muros.
Será tudo isto imaginação, fantasia? Não creio; e então nos perguntamos: meu Deus, será por muito tempo, será para sempre, será para a eternidade?
Você sabe o que faz desaparecer a prisão. É toda afeição profunda, séria. Ser amigos, ser irmãos, amar isto abre a porta da prisão por poder soberano, como um encanto muito poderoso. Mas aquele que não tem isto permanece na morte.
Mas onde renasce a simpatia, renasce a vida.
Além disso, às vezes a prisão se chama preconceito, mal-entendido, ignorância, falta disto ou daquilo, desconfiança, falsa vergonha.
Mas para falar de outra coisa, se eu caí, por outro lado você subiu. E se eu perdi simpatias, você por seu lado as ganhou. Eis o que me deixa contente; falo sério e isto sempre me alegrará. Se você fosse pouco sério e pouco profundo, eu poderia temer que isso não durasse muito, mas como acredito que você seja muito sério e muito profundo, sou levado a crer que isto durará.
Só que se lhe fosse possível ver em mim algo mais que um vagabundo da pior espécie eu ficaria muito contente. Então se eu puder alguma vez fazer algo por você, ser-lhe útil em alguma coisa, saiba que estou à sua disposição.
Se aceitei o que você me deu, você também poderia, caso de alguma forma eu puder ajudá-lo, pedir-me: eu ficaria contente e consideraria isso uma prova de confiança. Nós estamos muito distantes um do outro e podemos ter pontos de vista diferentes; contudo, em dado momento, algum dia, poderíamos ajudar-nos um ao outro.
Por hoje eu lhe aperto a mão, agradecendo novamente a bondade que você teve comigo.
Agora, se mais cedo ou mais tarde você quiser me escrever, meu endereço é chez Ch. Decrucq, rue du Pavillon 8, em Cuesmes, perto de Mons.
E saiba que escrevendo-me você me fará bem.
Do seu,


VINCENT "


( CARTAS A THÉO, Van Gogh - Tradução de Pierre Ruprecht - L&PM )


Abaixo um vídeo interessante com slides de obras de Van Gogh acompanhados da leitura de trechos  de suas cartas. Créditos no próprio vídeo.




Links interessantes:

Van Gogh Museum
Vincent Van Gogh - The Letters
Van Gogh em 12 Passos