Paraíso Sazonal

Ontem devo ter feito a sesta
Sob a Árvore da Vida
No centro de algum paraíso sazonal.

Transpus o vau para a margem mais alta
Do meu cotidiano.
Eu vinha de jornadas em círculos,
Caixeiro viajante por estações de perda,
A mala ensebada,
Entulhada de impropriedades,
Os sapatos nublados de poeira bárbara.
Já havia ferrado os cascos do passado
E lhe aparado a crina longa
Para que desembestasse longe de mim.
Também aprisionara num vidro com tampa
O futuro encarnado em besouro pagão,
Ainda não catalogado com nome em latim.
Talvez mais tarde o espete com alfinete inoxidável
Na minha coleção de excentricidades.

Não vi querubins e espadas inflamáveis
Ao redor da Árvore da Vida.
Vista de baixo, sua copa era densa e ampla.
Os galhos nela sumiam como colunas
Sugadas por uma névoa verde,
Com incrustações de minúsculos faróis,
Cuja luz incidia sobre as ranhuras das folhas
Relampejando sucessivas e breves auroras neurônicas.
Logo a cor verde orvalhava meus cabelos
E escorria pelas minhas têmporas amolecidas.

Sobre o galho mais baixo da árvore
Havia um iguana furta-cor paralisado
Mas com olhos girantes e acesos
Como diodos emissores de luz
Para avisar que ele estava em stand by.

Eu  perdera nesse ponto, a habitual vontade
De mandar tanta coisa à merda,
Simplesmente porque já esquecera o que merda fosse.
O meu regato diário fizera-se transparente
Esvaziado de minúcias
E agora repleto de peixes críveis
Que alinhavavam a superfície d’água
Como que dotados para viver nos dois territórios.

E as nuvens? Sobre um sudário virgem e azul,
Elas pareciam os balões de pensamentos das histórias
Em quadrinhos, cheias de uma escrita ilegível,
E eram trocadas como slides velozes.
Eu estava me lixando para o fato
De que a sua leitura me escapasse,
Como a luz dos olhos de Homero.

Que eu fosse analfabeto!
Pois não era verdade que todas as coisas
Aprenderam a falar
Enquanto eu próprio perdia as palavras
E os nomes de todos os objetos,
Caídos da minha fronte como pétalas murchas?
Mesmo os pássaros mais remotos
Podiam, então, dizer o meu nome
Em uma língua que eu nunca aprendera
E sempre soubera:
Tal como diriam ”céu”
Para o espaço que ocupavam
Sem saber que não era o solo.
E as pedras invertebradas, os insetos desocupados,
As formigas comungantes,
Os ruminantes que pastavam compenetrados,
A grama que se deitava como cabelos lisos
E o iguana furta-cor,
Todos sabiam de mim enquanto me ignoravam.

A sombra da Árvore da Vida
Era uma veladura densa sobre toda distinção.
E ali, sob sua guarda,
Eu me transformara numa câmera oculta,
Um só olhar, sereno e automático,
Postado atrás de mim mesmo e me incluindo
Na indistinção.

Mas isso foi ontem, e expirou.
E se recordo aqui e agora,
É porque triste já me distingo
Do todo momentâneo que fui.

Monotipia s/ título - Marcantonio

Para ver outras imagens minhas: Cadernos de Arte